Peleo con mi hermano por el Family game

Hernan, mi hermano, no es un chabón copado. Estudia medicina en la UBA y todo su día se resume, en subrayar un libro enorme de patología. A mis amigos casi no les dirige la palabra, y a las minas que traje a dormir a casa, directamente las ignoraba. Incluso una de ellas me preguntaba por que no iba a un psicólogo.
Ninguno sabe una mierda sobre él, a pesar de que mi relación con mi hermano no es la mejor, y que se trate de un tipo demasiado callado, reconozco que mete comentarios justos que me hacen reir.
Hoy estaban pasando un reportaje a Claudio Vivas, que con la voz quebrada, y a punto de largarse a llorar, explicaba porque renunciaba a la dirección técnica de Argentinos Juniors.

Decía a los periodistas invadido por la congoja: “Arrancamos con poca suerte y terminamos con poca suerte…Nos fue mal al principio, y nos fue mal a lo último”..

-No pueden reprocharle que le faltó regularidad.-
/dijo mi hermano…

¿Quién es cachito Vigil? Mira como llora…al final siguió al pie de la letra el camino de Bielsa.

Pocas veces nos sentamos a tocar juntos, esta es una grabación, que ayer encontré de casualidad. Sabia que no le gustaba tocar nada conmigo, pero a veces yo se lo pedía para pasar un rato juntos, y traía la armónica, y él de muy mala gana aceptaba rasquetear algunos tonos, mientras miraba el reloj de la pared a cada rato.

De la mano...

Veníamos discutiendo por la calle y a la vez seguíamos tomados de la mano. No aprendí a soltarme todavía. Me acuerdo de esa imagen, cada vez que me bajo del colectivo. Casi siempre el chofer termina arrancando antes que decida bajar el último escalón para alcanzar la lejana vereda. La firmeza del pasamano que me sostiene, dibuja aquel momento todas mis mañanas. Quizás esté surcando los terrenos de la locura al aparejar el recuerdo de tus manos con la protección que me brinda el barral manoseado del bondi, y de ser así, ya no me parecen tan desabitados ni misteriosos esos lugares donde no se condenan a las excentricidades.
Escuchaba tus palabras y sentía una repugnancia atroz que me incitaba a guardar silencio. Rememorar cada una de tus frases, y desmenuzarlas en oraciones para soslayar las palabras más crudas e hirientes, que aun hoy retumban en mi cabeza, fue solo en post de acrecentar ese desprecio que me nacía al oírte. Después a modo de justificativo me pedías que te explicase para que te quería, (O mejor dicho cuales eran mis intenciones con vos) mientras yo seguía callado, caminado hacia el hotel y sin soltarte de mi mano, sin entender la razón de tanta crueldad, (si hay algo que jamás pueda llegar a ser necesario, es la elección de ser cruel).
Sabes una cosa.., ¿Nunca te pasó alguna vez? ; ver algo todos los días y pensar que aunque sea demasiado conocido, evidente, o repetido, nunca vas a llegar a entenderlo del todo. Sospechas que hay algo que excede al registro de tus ojos, que está ahí, pero no lo alcanzas a ver, aunque lo puedas sentir. Existe pero te es ajeno.
Todas las noches volviendo del trabajo, miro el jardincito que está adelante de la casa de mis viejos. Es el mismo de siempre, tan chiquito y poco especial, obra de un arquitecto desquiciado con el afán de robarle una pequeña porción de verde a esa diminuta superficie otorgada a la imaginación de sus planos. Sin embargo cada vez que lo veo, tengo la sensación de que abajo de esa tierra aplastada se esconde algo antiguo, un tesoro que pregona la buenaventura de quien ha de hacerse con él, un regalo oculto a centímetros del suelo que espera por ser descubierto, pero no por cualquiera, espera que yo lo descubra. Sé perfectamente que si remuevo un poco esa tierra, con algo de pasto a sus costados, y salvajes plantas de oscuras hojas redondeadas, voy a toparme con él. Hasta un limonero sin limones, que milagrosamente brotó de la semilla que mi hermano plantó alguna vez, adorna ese jardín. Su tronco firme, se engrosa con los años, a pesar de a haber crecido enano, tras el cerco de las altas paredes de los edificios, que cuartan la libertad de sus nobles raíces.
En ese paraíso escueto de flores marchitas, regadas por el gotear constante de los desechos del aire acondicionado del vecino del piso de arriba, también crecen los limoneros, los limoneros que no brindan limones, por lo menos.
Podes creer que cada vez que estoy por entrar a casa miro ese paisaje moderado y empobrecido de esforzada naturaleza y estoy tentado en revolverlo, para darme cuenta que es verdad aquello que imagino, que existe en su interior, y es hermoso. Sin conocerlo sé que me va sorprender como nunca he de sorprenderme por nada, y por sobre todas las cosas lo sentiré mío. Pero lo miro así nomás, y con cierto desgano elijo estar de nuevo en mi casa, sentado adelante del televisor. Me doy cuenta que no importa revolver o cavar 3 metros bajo la tierra, me dejo envolver una vez más por la realidad que impera en ese acostumbramiento de las grandes urbes. “Ahí abajo no hay nada” suelo repetirme cuando esas ganas de explorar el miserable terreno me invaden en el hall de la puerta.
¿No es común que te detengas un minuto a pensar en eso y darte cuenta que a vos como a tantos otros también les pasa?
Me miró con una marcada indiferencia y al instante nos soltamos de las manos. Luego de haber caminado varias cuadras, ya habíamos llegado al hotel.

Media ensangrentada la media

Hubo un tiempo donde llegué a conocer todos los barrios. Supe del loco que dirige el transito en Mataderos vestido de árbitro, de los bares en Nicaragua con gente linda y aburrida; o de ir derecho por la circular de Dublín, en Parque Chás, hasta marearme dando vueltas; de no distraerme al salir del peligroso andén de madera en Caballito, o el cruce de Darwin y la vía, frente a la cancha de Atlanta (donde uno prueba su miedo, tentando al imprevisto frío de un cuchillo en la espalda) y hasta me sabía el nombre de las calles a cada lado de la avenida la Plata.
Después te vas quedando, estas nervioso, tenes mucho frío, y le prestas más atención al reloj. Caminás menos cuando la calle se hace áspera y abandona. La calle no perdona a quienes tienen miedo de perderse en ella.
Son las 5 y soy el primero en salir del laburo, apurado por alcanzar la parada del bondi, porque después quizás tarden media hora, en volver a pasar. Ya no hay más contestaciones falsas, ni luces blancas de tubos fluorescentes, ni el gusto amargo del café en la boca.
Puedo tener tan mala suerte, como para clavarme un alambre, en la punta del dedo gordo de pie?.
No es culpa de la suerte, es que la calle no perdona.

Instrucciones para pintar un buen cuadro

Para sacar a relucir las virtudes artísticas que usted ha adiestrado durante años en la escuela de artes plásticas, debe cumplir con unos simples requerimientos que pasaré a detallarles ahora mismo.
Hago la salvedad de que para conseguir hacerse con una pieza elogiada por expertos tasadores de obras, en las más selectas galerías de pintura, tendrá que manejar las técnicas básicas del dibujo, sin la necesidad de ser un gran dibujante, basta con que sepa formar colores en la paleta, y maniobrar sin mayores disgustos la extensa gama de pinceles acordes a su creación.
El primer paso a sortear antes de sentarse frente al lienzo, es localizar a una mujer hermosa. No se confunda, el mejor cuadro del mundo no necesariamente debe retratar la figura o los rasgos angelicales de una dama, la mujer que usted debe localizar es aquella de la cual pasará a enamorarse. Es así de sencillo, por eso mi recomendación hace referencia a una que cumpla el requerimiento de ser bella, solo para acortar distancias de tiempo. Es mucho más fácil enamorarse de una mujer hermosa que de una no agraciada, piense que el cuadro que logrará le traerá mucho dinero, dinero que le empezará a hacer falta si usted demora mucho tiempo en dar con esa mujer, recuerde que los pintores siempre tienen problemas con deudas de alquileres atrasados de su respectiva locación. Una vez que de con ella deberá sortear la no menos difícil tarea de enamorarla, no olvide nunca que el tiempo le juega en contra, para el caso es bueno que se presente agradable, con una marcada elegancia (La flor en el ojal es un cliché que ha pasado a mejor vida, no cometa el error de llevarla consigo), perfumado, y con una plena seguridad de sus deseos y expectativas. Las mujeres huyen de los individuos inseguros, valiéndose de esta certeza, explote al máximo su postura bohemia ante la vida, la imagen de incomprendido social, de artista con una mirada melancólica, que sabe apreciar la bellaza de las nimiedades más inverosímiles. Como último consejo para desenvolverse ante este importantísimo ítem, que será el factor ineludible para alcanzar su obra maestra, deje entrever que usted no posee un mayor interés en ella y que su acercamiento se ha dado por una simple razón circunstancial (No abuse de esa arma, ya que el tiempo avanza inexorable alejando el día de paga en la subasta, cada vez mas), las mujeres que intuyen una necesidad en el hombre, perderán de manera rotunda el interés. De complicarse la tarea, anúnciele que se aproximan a sus días una realidad regada de billetes, que aceptará gustoso de compartir (No se asuste, porque dije lo de compartir, para cuando se haga con el cobro de dicha fortuna, ella no será de mayor interés para este procedimiento).
Cumplido con el primer paso, iniciará la segunda parte de ésta estrategia, quizás un poco más fácil que lo hecho de manera anterior. Luego de vivir un presente de ensueño, en la que ya se han asentados los gustos en común entre los dos, habiendo compartido momentos, lugares, cumpleaños de tíos en localidades alejadas del conurbano bonaerense, realizado extensas mateadas en la costanera, y reuniones matinales, sábado por medio, en supermercados enormes, destinadas a recorrer largas góndolas de productos para salir con multitudes de bolsas cargadas de provisiones. En fin, una vez alcanzada la felicidad que soslaya a la consolidación de una pareja estable, deberá dar por terminada a la relación. Puede ser que en la descripción anterior, he llegado al punto del aburrimiento total entre ambos protagonistas, para lograr una mayor eficacia en su accionar, el rompimiento quizás deba darse antes de cumplir con las especificaciones dadas últimamente, lo mejor es acabar con la relación en el momento máximo del amor.
Para que el distanciamiento se produzca en buenos términos, finja un viaje imposible de postergar, a lugares inaccesibles, recomiendo Laos, Djiboutí, o Fray Bentos, que esta cerca y lo alejan los puentes cortados por ambientalistas furiosos solamente, como buenas opciones para mencionarle a la mujer despechada.
Aclaro que usted también sufrirá el alejamiento de su amada mujer, pero de esta manera conseguirá guardar el recuerdo de un amor puro e inmenso, en donde no existió la oportunidad de toparse con cualquier desengaño. Le advierto que causará un poco de malestar estomacal esa ausencia los primeros días, pero es necesario realizarlo de ésta manera para que en su memoria solo exista el amor real, sin que halla sido empañado por la tristeza de cualquier circunstancia que echara por tierra esa elección de vida en común. De ahora en más vivirá con la alegría de saber que hay un amor inmenso que espera por usted, y que solamente ha sido truncado por un factor ajeno a los dos.
Y ahora viene la tarea más sencilla, disponerse unas cuantas horas delante del lienzo y dejarse llevar por los nobles sentimientos dueños de su memoria, que irán lanzando imágenes a su retina, que como buen artista sabrá decodificar a la perfección, si es que ha prestado atención aunque sea por una vez al maestro Garaicochea durante la asiduidad con la que ha asistido a sus clases.
El cuadro perfecto está a pocos pasos de darse a conocer, basta que coloque los colores adecuados a la hora que se le abalancen los estigmas de esa truncada historia amorosa. Elija las tonalidades claras o pastel, cuando invadan a su mente imágenes de aquel simple beso de despedida, beso como cualquier otro, con la diferencia de que ambos lo sabían como final. Cuantas veces uno ha dado un último beso sin saber que no existiría otro después, fueron muchas las veces que me tocó despedirme de manera indiscreta y mundana, sin saber que luego de ese saludo no habría ningún otro. De haberlo sabido me pregunto como habría sido aquel beso, o quizás habría tomado la precaución de guardarlo en un lugar más importante en mis recuerdos, pues usted no correrá con esa suerte, porque ha tenido la dicha de programar esa partida que la supo como única, desde un principio. Es probable que sienta una ligera desdicha en ocasiones posteriores, al imaginar como sería su vida junto a ese abandonado amor, de no haber elegido ser millonario pintando esta obra. En ese momento solo dirija sus pinceles a los colores oscuros y fríos, acentué las sombras o marque la profundidades de los pliegues de las posibles caídas dadas en telas de las vestimentas, que de seguro habrá elegido holgadas, para los personajes retratados.
Verá lo sencillo que le resultará llevar adelante su obra, si es un hombre razonable y ha sabido respetar las especificaciones dadas por este servidor, de ahora en más solo piense en que gastar todo su dinero. Yo me pregunto, por que sabiendo de mis recomendaciones hay pintores que son tan desdichados en su carácter monetario.

A ver que onda el Youtube

Los archivos de video que entrega mi camara, son de quick-media player, y por más que me bajé el programa, no sé como hacer para que me los reproduzca, en mi maquina...asi que gracias a que soy tan, pero tan , pero tan inteligente, se me ocurrió ver si los podía subir en youtube.
Asi que ahi probé con el primero. Así como soy de inteligente, soy igual de ingenioso, por eso lo que tenía más a mano era subir un blues cualunque, que sabiendo armar dos tonos en la guitarra lo podes improvisar asi nomas...
va!!... como son todos los blues al fin y al cabo.
Es que ya no quiero tocar mas nada...a veces agarro las partituras del conservatorio y me digo a mi msimo "Me acordé que era genial tocando", y las vuelvo a guardar, y dejo de tocar por otro par de meses.
Soy tan, pero tan maravilloso que me envidio a mi mismo..
Siempre dije que de ser mina me violaría si me veo por la calle.

Del cine y sus luminarias

Creo que muchos de nosotros crecimos con una estructura mental parecida a la cinematográfica; ya que la solemos implementar en diferentes momentos de la vida. Capaz que de chico está bien que así sea, porque en una película se cuenta una historia resumida en no más de dos horas, y todo lo que abarca ese lapso es la sumatoria de acontecimientos de notable influencia, que tienen la mayor preponderancia para los personajes que la protagonizan. Siendo chico el universo que nos rodea, es un ámbito extraño donde imperan las novedades, todo nos resulta llamativo, aparecen las preguntas, y el continuo ejercicio de racionalizar.
A medida que vas creciendo esas preguntas, van siendo remplazadas por otras, que posiblemente tengan el mismo peso de la incomprensión metafísica que ataña al ser humano, pero las cosas que nos llaman la atención, cada vez son menos. Por empezar, el crecimiento trae aparejado el embeberse de ese universo y ayornarlo a nuestra existencia; lo que podría entenderse como cultura. No podes preguntarte a los 20 años por que casi todos los tenedores tienen 4 pinches metálicos, o si es mejor poner los cordones de las zapatillas cruzados o no. Es algo que estandarizamos en algún lugar del cerebro, que nos brinda un impulso eléctrico, por el complejo trabajo de sus neurotransmisores, para avisarnos que se tratan de cosas muy conocidas y por las que no debemos perder tiempo en sacar nuevas y futuras deducciones.
Vas creciendo y dejas de preguntar, o lo que es peor, empezas a creer que tenés conocimiento y hasta lucras con falsedad de ese trofeo que llamamos “experiencia”. Hay montones de cosas que trivializamos por el hecho de que nos parecen demasiado evidentes como para prestarles atención. No hablo de mirar la perfección de una flor que crece bajo un árbol sembrado al costado de una avenida, que tiene la misma belleza que cientos de miles de flores que crecen en el campo, tal vez esa armonía que vemos en lo bello es lo que da origen al concepto del arte, el cine es un arte. Vivir no lo es.
Hablo de darle valor, más no sea a cosas que damos por sentadas porque las creemos sencillas, cotidianas, e irrebatibles como pequeños axiomas, como ser los ejercicios de matemática en un cuaderno de 4º grado, o imaginar la potencia vinculada a la serie de explosiones producidas dentro de un pistón, del motor de un coche. (crecí con esa inteligencia de tener claros dichos paradigmas habiéndome olvidado de dividir por 3 cifras, y sin tener idea de por qué arranca un auto, por más que es común andar en él todos los días).
De todas formas me quiero referir a cosas más cercanas o hasta lejos de esa errónea mirada artística del mundo, donde hoy creemos que el arte es todo aquello que pasa por la mano del hombre, justificación que me parece reprochable al máximo. El arte radica en lo perfecto, en la belleza, no es solo un medio de expresión como nos quieren dar a entender los llamados artistas. El arte es el vehiculo que adopta esa belleza para llegar a las personas. La belleza engendra más belleza en el que la recibe, por eso de ninguna manera puedo aceptar a quienes toman el arte para transgredir, para generar confusión e inestabilidad en el que lo percibe, escuchando acordes disonantes en la música, o viendo paredes sucias con aerosol, en donde con un arduo poder de discernimiento se pueden entrever algunas letras sin ninguna significancia, a penas dándole un valor sublime a simples formas.
Lo paradójico del cine, es que se trata de un arte que ha nacido de una imperfección, ya que si no fuera por el defecto que se produce en el cristalino del ojo, el cual no alcanza a distinguir como independientes a las imágenes que se suceden a la velocidad constante con la que gira el celuloide, no existirían los honores, ni el colchón de laureles donde habrá descansado Lumiere a lo largo de su vida, luego de entregar esa maravilla que ha logrado fusionar a la industria con el arte, siendo partes de un mismo engranaje.
En situaciones comunes solemos adoptar giros que son propios del lenguaje cinematográfico. Por ejemplo me pasó de ir a la facultad y no poder dejar de mirar a la chica más linda del curso.
Uno se vale de diferentes metodologías para alcanzar la atención de una mujer, y que te mire por sobre todos los demás pánfilos que comparten el aula. Generalmente lo que suelo elegir para sortear esa treta es decir estupideces, explotando mí costado gracioso, que denota inteligencia (Esto lo digo solo porque alguna vez escuché en al televisión que los humoristas son gente melancólica e inteligente). Pongamos que la mina me dio bola y me empezó a hablar, y logré gustarle como hombre, después con suerte y valor, seguramente terminemos haciendo un trabajo práctico juntos en mi casa o la de ella y en el momento preciso, donde se produzca esa intimidad donde logremos respirar los mismos aromas de azar librados en el aire, ya sentados en la cama entre anotaciones de leyes de Gay Lussac o Boyle Mariotte,(Intimidad que busqué desde el primer momento en el que dije esa estupidez en aquella clase de Química), nos demos ese primer y anhelado beso. Tal vez en ese instante suene una canción de Radiohead que estaría concientemente amenizando la atmósfera de la pieza. Esa escena vendría a ser el corolario, el punto donde convergen todas las emociones desatadas desde que supe que ella me gustaba. En una de esas al acto seguido tengamos relaciones. Es indistinto. Si fuera una película terminaría en ese momento toda esta situación, y la música aumentaría de volumen, quizás cambie y deje de sonar bajito ese tema de Radiohead para que irrumpa la estruendosa voz quebrada de Bryan Adams gritando “Please forgive me”. Pero la vida no funciona así, luego de atravesar ese momento único y esperado por ambos, los minutos pasan de la misma forma que siempre, y las prioridades cambian por otras totalmente intrascendentes, como el deseo de prender la tele para ver el resumen de goles de TN deportivo, o empezar a darle bola enserio a los apuntes de Fluidos que estaban arrugados al costado de la cama, porque el parcial es en una semana, y me tengo que sacar mínimo un 6 para no recusarla.
Hay montones de esos cuadros que son sucedidos por circunstancias exasperantes que deberían ser obviadas. Otro de ellos se repite en los cumpleaños. Con la mejor cara de estúpido uno se tiene que bancar que le terminen de cantar el mal entonado “Feliz cumpleaños” (Valga la redundancia), en el cual se desafina como la caída de una loza contra el suelo, en el momento en que la letra dice: “Que los Cumpla, que lo cumpla!!”, para rematarla insultándote, con ese pegajoso diminutivo agregado a tu nombre, para hacerlo encajar con la métrica del dichoso cántico familiar: “que los cumpla” “Dieguito”, “Luisito”.”Raulito”, etc, etc...
Después de soplar para combatir ese controlado incendio de más de veinte faroles incinerando una sustancia tóxica producto de la parafina mezclada con los colorantes de la pintura, por lo general celeste. Sustancia que libera un espeso humo que fortuitamente inhalarás en las repetidas y desesperantes maniobras que propinaran tus desinflados pulmones para acabar de una vez con ese espantoso momento, que por si fuera poco se ve iluminado por los flashes de más de una cámara de fotos. En esa escena el punto culmine se da en el instante que se extingue el ultimo de los fuegos sobre la torta, pero lo más penoso es sobrellevar los silencios que vienen después, mientras tu vieja o una tía se ocupa de cortar las rebanadas de esa torta, que imploras que el año próximo no aparezca sobre la mesa.
Por último podría mencionar una situación de extremo dolor. Me acuerdo de haber ido a un funeral hace unos meses, luego del entierro donde todos lloramos frente a la sepultura, no quedaba otra que preguntar como nos volvíamos desde Chacarita y a cuales de los parientes, que se dirigen a destinos cercanos al nuestro, podemos alcanzar con en el auto, y durante el viaje ya se charlaba sobre la comida del almuerzo.
El cine vino a dar calce a todas estas situaciones tediosas que circundan a momentos que creemos importantes en nuestras vidas. Uno se prepara para vivir un solo momento que dura un ápice vertiginoso de tiempo, que a veces ni alcanzamos a disfrutar, y uno se olvida de que las consecuencias de esos momentos que creemos sublimes, son una cadena de trivialidades que nos hacen tan parecidos los unos a los otros. De todos modos creo que somos muy poco más que esos pequeños momentos y si el precio de vivirlos es subsistir de las sobras de los mismos, las cuales se irán degradando con los años seguramente, no me importa. Se que me tengo que preparar para vivir el mejor de todos ellos, aunque al otro día tenga que limpiar todo lo que halla quedado sobre una alfombra.



Pero mejor no!, lo mejor es no preparase, y si uno verdaderamente los espera debería fingir un falso asombro, para no minimizar aquello que en verdad vale la pena.

Slide Away

Voy a hacer como todos los forritos, al hablar en su blog de las cosas que hacen como si sus vidas fuesen interesantes, para que después, lean los demás pelotudos igual a ellos (con blog también) y sin conocerlos en lo mas mínimo comenten “si gordi a mi me pasa lo mismo! Jajja”…
Sin mencionar a los que dejan comentarios sesudos, poniendo en evidencia su integra filosofía de boleto de subte.
De ante mano pido perdon por no tener facebook, ni usar el msn todo el dia, y por no poder contestar los comentarios, con otro comentario abajo del comentario que ustedes hacen.(Me di cuenta que eso es re TOP).
Bueno…yendo al punto en cuestión, debería contar que el sábado fui a elegir el tapizado del auto, y creo que me arrepentí de mi elección al tun tun, a penas salí del local. Esa elección era obvio que sería trasgredida por los catálogos escuetos de porciones de tela de apenas 5cm.X 5cm. ; que me dio el tapicero. Hoy cuando volvi del laburo, pude ver como quedo, y me puse muy contento. La verdad quedó hermoso, y después lo voy a mandar a pintar, y ya estoy pensando en donde lo voy a dejar estacionado, y mas tarde ponerle el stereo…
En fin, ayer fui a escuchar como cientos de personas cantan a los gritos los temas de Oasis. La pasé bien pero no entiendo esa necesidad obligada de gritar encima de la voz del cantante, yo no tengo ganas de escuchar a un gordo forro de 2 metros, a mi espalda gritando “Jau many especial pipol chainshhh, were bi yu what willl geting jaiiii!”. Obvio que salté, y pegue trompadas y canté, y revoleé buzos perdidos sobre la multitud, pero de vez en cuando quiero sentir la musica.
A penas se apagaron las luces, escuche tantas minitas gritar que me asusté y pensé que iba aparecer Ricky Martin en el escenario..
No soy fanático de Oasis, de chico los primeros discos que tuve en mis manos fueron “definitely maybe” y “what’s the story, morning glory”, por eso era imposible no admirarlos, si fueron la banda con la que entre al mundo del rock ingles.
Era gracioso ver como las bandas soportes se auto excluían de la convocatoria, pidiendo disculpas, por estar ahí molestando, al tratar de tocar dignamente sus canciones.
Párrafo aparte para lo que la descose Charly Alberty, subió a tocar con su banda solista, la que forma junto a dos pendejos que podrian ser sus sobrinos tranquilamente. Nunca vi que se destaque tanto una batería, la verdad ni me enteré si el chaboncito que se hacia el rocker con su camperita de cuero, que le costó dos sueldos, y cantaba para adentro, tenia o no enchufada la guitarra, porque solo sonaban esos platos furiosos…hay músicos que nacen con ese brillo propio, brillo que me di cuenta que el sr. Alberty posee.
Y admito que compro toda la arrogancia de Liam.

Eehhh vieja!! aguante lo redooooo!

Jigsaw falling into place

No saben quien soy, a que me dedico, ni las cosas que me preocupan. Lo que escribo aca, no soy yo. Aca solo busco el simbolismo barato, a la opresión.
Como en esa foto con cara de amargado. Siempre salgo amargado. Es el ejemplo de que esto no tiene valor, porque pueden quedarse con esa superficie solamente, con esa nata del café con leche, en el borde de la taza.
Escribo para que me gane el sueño. Puedo contar de igual forma lo que me dijo una vieja en la cola del supermercado, o lo que pienso de la rubia de rulos que sube cada tanto, en la parada del puente de la Genaral paz.
O quizás preguntarme, si esta mina cuando me espera a la tarde, hasta que yo salga del laburo, para irnos juntos caminando, esta buscando coger.
Da lo mismo…
Ahora solo es jigsaw falling into place. Los sábados en la tarde, dormimos la siesta en mi cama y de fondo era Nicole Newman con la música de Amigovios, o el Arco Iris de Xuxa, y que te enojes cuando me ponía a cantar encima de los temas, todas esas letras ridículas, estando adentro tuyo. Ahora jigsaw falling into place, o si te gustaba la melodía de California Dream, yo te contaba que era un tema de the mamas & the papas, con ganas de que conozcas un poco mas sobre distintas bandas, pero mientras tanto sigue siendo, jigsaw falling into place…
Creo que hasta te nombre a Jeff buckley, y dormíamos poco…
Ahora no puedo dormir, escribo porque cada vez me joden más las cosas que pasan en mi laburo. Premiar el esfuerzo es demodé.
Aunque no me guste, se que soy músico, y me descubro las yemas de los dedos lastimadas.
Pero son apenas retazos, acá nadie me conoce, porque acá es jigsaw falling into place, y más tarde a la cama, que mañana hay menos bondis en la calle…y quizás la rubia de rulos, que se repite otra vez...

No existe significado alguno, porque es solo jigsaw falling into place

Revolucion industrial

Los Obreros que antes coserian alpargatas, hoy dibujan pelotudeces en las paredes mohosas.

Debe ser que el arte es hijo de las carencias del hombre.

Debe ser por eso tambien, la explicacion a mi fanatismo por los músicos que murieron jovenes.

Ahora le llegó el turno a Shannon Hoon. Hasta esuchaba el ultimo disco de Blind Melon, donde canta un tal Travis Warren. La verdad que me gustó mucho, sobretodo una canción llamada "Cheetum Street".

Ese tema suena como un verdadero clásico de Blind Melon. Digamos que el chabon tiene una forma muy parecida de cantar,por no decir que lo imita.

Igual fue despedido de la banda a findes del año pasado.

Me enteré de eso recien...

Chau! Travis Warren, si te moris joven quizas retome tu música.

Mania esta, de llegar tarde la mía, cuando uno se acostumbra a esos que nacieron para esperarme.

Crasmios

Crasmios, seres de alma impura
castigo del tiempo y de su amo Zeus
obligados por la eternidad
a sufrir las inclemencias.
De los derroches de impurezas ajenas
de las aguas turbulentas
que todo lo arrastran a su hediondo imperio
,imperio generoso


Ohh...!!, "Crasmios" desdichados de ustedes
encuentran la felicidad de los desechos impuros.
Ohh...!!, Crasmios venditos vosotros, que saben transformar
habitando sus muros de húmeda porcelana
lo impulcro en belleza.
Nobles seres, despojados de todo orgullo
No habrá más días ni noches, en su reino de sombras
sin abriles de tibios soles ni voces de arrullo
solo el agua a borbotones baña de penas sus costas


La desdicha se adueña de los Crasmios.
Su pena es alimento de nuevos seres que habitan la superficie
los flotantes "Especifer's" burlones , eximios
capaces de aniquilar la magia de tu especie

Ohh..!! Seres impíos y puros en un reino de infamias
miles de lluvias turbias se llevan sus almas
que renacen a cada hora con la creación maestra
del desgaste y la incoherencia de los tristes pasajeros



Solo observan la fría porcelana a sus lados
El cerámico es telón de lo incierto
lo impensado es invisible de cualquier averno
yacen ignotos de la pena de los seres allí varados


Los "Especifer's" propinan la inmundicia diaria
sus despojos denigrantes del bolo, ahora son dulce miel
Humildad y nobleza muta la soledad en compañía
de cuidarse unos a otros, enalteciendo el compromiso fiel.


Aprendamos del estigma del adamantino Crasmio
que de lo ínfimo y despreciable construye un reino
donde la grandeza es inútil, y lo tuyo se vuelve mío
Compartir no es obligación, si no algo simple y divino

















Esta pelotudez, la tenia escrita hace años, era algo escrito en joda que hablaba sobre estos seres raros. Originó una especie de saga con otros 2 poemas épicos del mismo calibre de estupidez, pero a los otros dos los lei recien , al igual que este, y ya eran un poco más pensados, con métrica y todo. Llega un punto donde a las boludeces como esta, las empiezo a tomar enserio.

Dancer in the dark -Me quedé ciega y le pago la operacion al pibe-

Creo que no soy tan buen tipo. No voy a contar los detalles que lo avalen, porque caería en el pecado de victimizarme. Esa podredumbre a veces sale y explota, como explotan las burbujas marrones, de gas metano que suben desde las entrañas del riachuelo contaminado, hasta expandir su hedor que se mezcla en el aire cada vez mas pestilente de la zona sur.

Al margen de ser una basura vi la película de Björk...

Es un musical, y no me banco los musicales, pero ella es hermosa.

Como siempre que miro una película, lo hago en 4 tandas repartidas, por lo menos, debido a que tengo poco poder de concentración, me aburro, me quedo dormido, se me hace demasiado tarde, o me vuelvo a aburrir un poco más..

por eso muchas veces termino de verla, y vuelvo a mirar alguna parte que me perdí, de algún minuto intermedio, elegido al azar...gracias a eso me di cuenta de un recurso hijo de una estructura literaria y sentimentaloide, que hizo que me gustara más la pelicula.

En esa escena desarrollada en algún minuto intermedio, elegido al azar, Björk confiesa que ella ama los musicales, pero que todos terminan de la misma forma, con la cámara que se va para el cielo, mirando a los actores desde arriba...señal de que todo llegó a su fin..es por eso que ella elegía irse del cine cuando sonaba la penúltima canción, para que en su cabeza la pelicula nunca terminase.

Bueno!...al final de la película, aparece Björk con una soga atada al cuello, condenada a muerte, y a punto de ser ejecutada por un crimen confuso...en ese momento ella se pone a cantar...y en la letra anunciaba que esa era la penúltima canción de la película...Avisándonos a nosotros que teníamos la oportunidad de levantarnos rapido e irnos del cine, para que la pelicula nunca terminara, para que ella no muriera..pero somos tan morbosos que todos terminamos viéndola muda, colgando de esa soga.

*Ademas de descubir de casulidad, el sentido del final, me gustó este dialogo

-Eres muy fuerte!

-No soy fuerte, tengo algunos juegos para cuando todo se dificulta.

Cuando estoy trabajando en la fabrica, y las máquinas hacen esos ritmos..empiezo a soñar y todo sevuelve musica.

PD: el cuadro lo pinto fernando un amigo mio, me di cuenta que se lo choreo del afiche.

Me and the devil Blues

Podría definir a la Mitología como la narrativa fantástica de sucesos históricos. Esta atractiva forma elegida para el relato, da paso a la construcción de las leyendas. Y si menciono al guitarrista de blues Robert Johnson, no puedo eludir la dialéctica de la Leyenda en sí misma. Su vida se ve plagada de acontecimientos que se confunden, entre lo real y lo ficticio. Por empezar debo decir que estas dos fotos que aparecen de él, son las únicas que existen. Luego de su muerte, hace más de 80 años, con la edad de 27, dejó un legado de solo 29 composiciones. Las mismas que fueron versionadas, por montones de músicos. “Love in vain” por ejemplo; es un blues que he tocado miles de veces, pensando que era de Jagger y Richards…En el disco de los Stones, decía que era una adaptación, pero como el disco que yo tenía era del año 95’, pensé que se trataba de una adaptación de una antigua grabación de ellos, sin tomarme el trabajo de leer mas abajo, donde me toparía con ese nombre, que seguramente no me habría llamado la atención, en ese momento.
Robert Johnson, no tuvo padre…ya que es fruto de una relación ocasional de su madre. Es así que de chico ni siquiera sabia cual era su apellido. Creció en Misisipi junto a distintos hermanastros, porque su madre no tenía parejas estables. Se casó con solo 17 años, y a los 2 años de matrimonio, su mujer de tan solo 16 y su hija, fallecieron durante el parto. Robert, se convirtió en un alcohólico, y dividía su tiempo, entre los trabajos en los cultivos de un campo de algodón, y las presentaciones como armoniquista en clubes nocturnos. Era bueno con la armónica, pero más que mediocre con la guitarra.
Y aquí nace el mito. Se ausentó durante un año, y la gente del pueblo no supo más de él. Fue un tipo mujeriego, sin destinos…tenía por costumbre subirse a los trenes sin rumbo y conseguir mujeres, tocando su música en diferentes sitios…sumado que acostumbraba a cambiarse el nombre, para no ser encontrado por maridos, de las mujeres a las que solía frecuentar. Le gustaban todas las mujeres, pero las casadas era más fácil que tuviesen dinero.
La década del 20’ fueron épocas difíciles. (En una nota a B.B King, meciona a Robert Johnson, que al fin al cabo hizo la escuela del blues, para músicos de su talla. Y dice que “en esos años ser negro y tocar Blues, era ser Negro 2 veces”)
Luego de ese año de ausencia, Robert volvió con unas habilidades sublimes, con su guitarra, y una voz plagada de falsetes maravillosos, que le resultaron inexplicables para los que lo conocieron simplemente como un chico que solo sabia soplar bien la armónica. Este talento, según él fue adquirido una noche, donde vendió su alma al demonio. La historia cuenta que tomando una guitarra y caminando, por un camino polvoriento hasta llegar a un cruce perdido, el diablo se presenta allí, para tocarle una canción en esa guitarra, con la que se logrará el éxito eterno.
Robert no era tonto…y se aprovechaba alimentando ese mito. Tenia la costumbre de irse sin saludar cuando terminaba su actuación sobre los escenarios. Hasta llegó a decirse que se desvanecía, por obra del demonio que se llevaba su alma cuando éste acababa de tocar.
También cabe destacar, que durante ese año que se mantuvo ausente, robert volvió a casarse con una mujer mucho mayor que él, la cual poseía una mediana fortuna, que le permitía vivir de ella sin trabajar, disponiendo de un tiempo mayor, para perfeccionarse con la guitarra.
Hay más hechos anecdóticos que cabrían ser destacadnos, como la existencia de un discípulo, o una grabación con su guitarra destrozada, luego de ser detenido por la policía…pero digamos que todo se acabó, una noche en la que tocando en un club, cuyo dueño era el marido de una de las amantes de Johnson, se encargó de alcanzarle una botella de Whisky, mezclado con estricnina.
La muerte en realidad es misteriosa, no hubo autopsia. Otros hablaron de que tenía sífilis, o neumonía, incluso que lo envenenó esa misma amante en vez del marido. La cuestión es que el pacto con el diablo se cumplió al pie de la letra, y la fama eterna tiene su precio.

Crossroad, es una pelicula basada en su vida, donde actua el chabon de karate kid, pero es malisima, y me daba un no se que...si nombrarla o no.

Juguemos de a dos (Sueño del Hombre celeste)

Fue todo como uno de esos sueños largos, placenteros, y hablados con una voz tan distinta a la nuestra, más vibrante, con el eco de mares extraviados en el fondo de las caracolas. Una voz desconocida pero a la vez familiar, parsimoniosa y reconfortable. Un sueño de un hombre celeste, donde el cielo se ve aplastado por colchones acuosos a punto de exprimirse en lo alto sobre nosotros, no sin darnos tiempo a correr en busca de un resguardo a la anunciada lluvia que vendrá a perfumar con el aroma del pino y las entrañas del rosado ladrillo de la tierra, que burbujeante poblará a las narices de festejada omnipotencia. Esas narices que absorberán como nunca el fulgor que brota de aquella naturaleza homenajeada por un cielo generoso, que empecinado en alimentar a esta verde diosa, irá envileciéndola con su vanidad de floreciente vida, para que luego se extienda con total arrogancia a lo largo y a lo ancho de los campos. Es un sueño donde el aire es caliente y a veces se ve abofeteado por pequeñas ráfagas cosquilleantes para los cortos pelos que crecen al costado de las manos. Un aire estancado, que resopla de a ratos, solo para susurrarnos versos inaudibles al ladito de la oreja.
Sin embargo el hastió de esa tarde que vitupera la ansiada lluvia para el campo, nos tiene aburridos a los dos, sentados sobre una de esas mesas hechas para los jardines de las casas de verano, con coloridas incrustaciones cerámicas, donde cientos de piedritas desteñidas por el sol, se chocan unas con otras, para dar forma mediante su unión azarosa a una especie de rompecabezas diabólico, que viene a recubrirla totalmente.
Enfrentados ambos, sentados a un costado de la mesa, que en el medio exhibe un antiguo tablero de ajedrez, conformado por pequeños azulejos amarillentos y turquesas. Parecemos una feliz pareja.
Casi sin meditarlo, decidimos improvisar una partida, para huir al tedio que se apoderaba de la atmósfera expectante por el agua que aún se hacia esperar. Las piezas inexistentes para comenzar el juego, fueron fácilmente suplantadas por lo primero que teníamos al alcance, sobre la mesa. Decidí que un par de saleros representaran a mis Torres, mientras que vos fuiste a buscar dentro de la casa unos frascos de pimienta negra, para tener también tus Torres. Tú Reina fue una botella de Coca Cola, mientras que la mía fue una de Fanta vacía. Un par vasos telescópicos, como los que llevaban en décadas pasadas los chicos a las excursiones del colegio, se encargaron de cubrir el lugar de los alfiles. Mis vasos o alfiles, como quise llamarlos en ese momento, eran de color naranja, mientras que los tuyos fueron azules. Encontrar los peones fue lo más sencillo, bastó con repartir ocho aceitunas para cada uno, verdes las mías, negras y rellanas de morrón las tuyas.
Así pasamos un largo rato, comiéndonos unos a otros las suertes de figuras emulatorias de aquel arcaico juego de guerra. Algunas veces hasta podríamos decir que fue literal el hecho de comer las figuras, sobre todo a penas se largó la partida y cambiamos peón por peón, para alivianar el tablero.
Nos olvidamos de la soledad que imperaba hace un rato en nuestras almas enfrentadas sobre la mesa, y juro que nos divertimos, y disfrutamos como chicos ese momento ridículo, en que éramos solo nosotros dos jugando. Sin embargo las primeras gotas que se hicieron camino entre la maraña de pelos, hasta acariciar fríamente el cuero cabello, vinieron a anunciarnos que era imposible seguir con esa farsa. Las improvisadas figuras desparramadas en el tablero, luego de todo ese tiempo de intensa lucha, eran irreconocibles. Fue inútil tratar de identificar tu alfil, o que vos recordaras que la botella de Fanta se trataba de mi Reina. Recién dimos a cuenta que hay cosas que no pueden ocupar el lugar de otras que fueron hechas únicamente para cumplir la tarea de eliminar rivales avanzando en diagonal, en línea recta, o saltando en “L”. Y antes de empaparnos, aunque ya algo mojados, dado que esa lluvia era el segundo designio de esa tarde de ensueño, del que no pudimos escapar. A pesar de nuestro esfuerzo, juntamos lo poco que quedaba en la mesa, para ir corriendo hasta la casa. La lluvia ya desatada había finalizado la partida de un juego que desde el vamos comenzó repleto de carencias, y sin remedio alguno quedaría inconcluso.
Y saben una cosa, a ninguno de los dos nos importó.

No me cabe

Hay algo que siempre me pareció desagradable, y creo que a ella también se lo dije, un día que esperábamos juntos el colectivo, en la esquina de su casa. Siento rechazo por esos besos largos, acuosos, y desesperados, donde las lenguas pulsean hasta acalambrarse. Odio que esos besos se den en las veredas más caminadas, ahí en el mismo lugar donde hay una panchería abierta, los chóferes hablan del partido del domingo y los chicos salen del colegio en guardapolvos. Sinceramente mi desaprobación a esos besos, es a toda hora, y te lo aclaré ese día que me acompañaste a la parada del bondi, mientras estábamos sentados en el escalón de una casa, y fingía jugar divertido con tu perrita blanca, a pesar que es un animal muy antipático.
Creo que nuestras caminatas eran de lo más obscenas, hasta el punto en que esos besos sobreactuados quedaban exentos en ellas, vos estuviste de acuerdo conmigo en lo de ese tipo de besos, también los rechazabas de forma oculta.
Otra noche, en la que volvía de Palermo en un taxi con Mel (...Mel es otra mina). Me dio no se qué, decirle de parar en el telo, abajo del puente de av. Córdoba, cuando pasamos frente al edificio… No pude proponérselo, la conocía poco, así que seguimos y terminamos en un bar de lo más berreta, cerca de la casa de ella, donde algunos bailaban con los temas que elegían en la rockola. Serian como las 5 de la mañana, cuando me harté de las cervezas, y las charlas moribundas, cuando salimos para quedarnos parados un rato más, apoyados contra la vidriera del mismo bar. Y otra vez su aliento diluido en el mío, ambas bocas inundadas, manosearle el orto, y algunos dedos que ya sorteaban el pantalón. De pronto levanté la mirada y vi a un gordo que desde la ventanilla de un Ford Falcon me hacia señas agitando una de sus manos, que entrecerrada describía perfecta el bombeo constante de un inflador. Como diciendo “te la vas a empomar!”
Y ahí sentí la vergüenza de mi retórica anterior.
Por esos nuestros paseos obscenos jamás me avergonzaron.




*Creo que eso de "paseo obsceno", me suena a canción de Cerati..Que vergonzoso, es eso también

Love Spreads

No tengo uno de esos celulares caros, que usan los villas que viajan en tren para regodearse pasando a todo volumen, la larga lista de temas de reggaeton , y cumbiancha, que cargan en esas memorias de 10 Gb. Por ejemplo mi amigo Rodrigo se gastó más de una luca en comprarse uno de esos celulares, y después no tiene plata para la entrada de Oasis, (como la mía que está arriba del escritorio) porque según él es cara, o tampoco puede hacerse cargo de la obra social de su Hija. Esa es la típica mentalidad villera! Donde sus gustos pasan por tener unas zapatillas enormes, o celulares con miles de funciones inútiles.
El mío tiene poca memoria, y le cargué una sola canción de Nick Drake, y dos temas de los Stone Roses, los que me encargué de recortar, para que pesaran menos…Uno es el comienzo del estribillo de “Tears”, y el otro es la primera parte de “Love Spreads”. Creo que Ambas me gustan por la percusión.
El baterista no se quien es, porque los Stone Roses tuvieron un par en sus distintas formaciones, si no me equivoco es Robbie Madix.(Un negro medio rasta que la descose).
Volví a andar en bici después de años, y el comienzo de “love spreads” en mi celular era la musicalizacion perfecta, para las calles vacías. Y no es para menos, la perfección, del arranque de la batería en ese tema, a mi entender es excelente. Nunca le presto atención a la percusión en las canciones, pero ese arranque es lo mejor que escuché en mi vida. Descontando que John Squire, la rokea como quiere, con ese Slide de guitarra Gibson (traicionando a su apellido, eligió esa marca), y la arrogancia del “Rey Mono” de Ian Brown, bastante mas joven.
Recien busqué el video en youtube, y para mi disgusto, la batería en el video está diferente al disco…y ese arranque que tanto elogio, no aparece, sino que arranca con una distorsión. Pero no interesa, ya que seguro nadie va a darle PLAY, ni va a leer todo lo que puse acá. Lo importante es que yo no escucho reggaeton en el tren.

Mi terapia estúpida y barata

Yo no entiendo a la gente que todos los días, va corriendo desesperada a escribir algo nuevo en su blog, para que todos sepamos lo mágico de su mundo.
Salen a la calle y tratan de encontrarle la belleza a cualquier forrada que ven: un cartel viejo y despintado, la rama de un árbol, un sachet de leche vencido..Qué pelotudos!.. Eso no es bello, ni tiene magia. A mi no me pasan cosas mágicas. Todos los días se van imitando unos con otros. Y la magia no existe.
Hace un par de semanas me pusieron a trabajar junto a Oscar, un tipo de unos 50 años, para que me fuera explicando, el trabajo al que se dedica ahí dentro de la empresa. Cuando me dio la capacitación básica, esperaron a que terminara el mes, y lo despidieron. Ni me había enterado el día que lo echaron. Lo vi subir a la oficina a ultima hora, y tuve la sospecha de que se le venia la peor de las noticias, pero como después bajó y siguió con el trabajo que estaba haciendo, pensé que lo habían llamado para otra cosa. Pero no!, me fui antes y lo salude como siempre, por mera formalidad, con la diferencia de que no lo iba a volver a ver. O sea, que ese hombre es tan buena persona, que después de ser despedido, bajó y terminó con su trabajo, por cumplir con su responsabilidad, hasta que se hicieran las 5 de la tarde, como todos los otros días.
Nunca entendí a la justicia.
Hoy haciendo su laburo…me quedé más tiempo después de hora, para poder terminar. Me mandé una cagada terrible, que hizo que me angustiara muchísimo. Me sentí el peor de los inútiles.
La suerte venia pareja, y cada vez que el dueño se acercaba a ver que estaba haciendo, me mandaba siempre una cagada distinta. El resto del día no tuve ningún problema, solo me pasaba algo cuando el dueño estaba adelante mío. Admito que tengo la cabeza en cualquier lado. Estoy ocupándome de algo, y la mente se encierra, en los mismos pensamientos recurrentes. Mi cuerpo se mueve de forma mecánica por reflejos condicionados solamente.
Me acordé de un personaje de un cuento de Borges que tenía como condición, repetir los 12 signos del zodiaco, en todo momento, y nombrarlos mentalmente sin alterar su orden. Más o menos así es lo que me pasa a mí.
La rematé a ultima hora con la peor de las cagadas, tanto es así que el dueño me vino a hablar, y creo que adivinó mi enorme angustia, que se empañaba con los resabios de un lagrimal tapado, que me operaron cuando tendría no más de 4 años. Con el calor de la tarde, hacia que el ojo izquierdo se llenara hasta casi rebalsar.
El dueño, me dijo que no me hiciera mayores problemas, igual todavía me queda la sensación de ser un inservible.
Después te vas cuando ya no hay nadie más a quien saludar, y las sombras en las veredas empiezan a alargarse. Te tomas el bondi repleto, dejando subir a una vieja altanera que te pide subirse primero, como si fuese tu obligación cederle el lugar. Yo todavía no soy viejo pero estoy muy cansado, y triste y también quiero llegar rápido a donde me esperan. Igual subo y desde el fondo, estas parada y apoyada contra una ventanilla. Me miras, una, dos, tres veces, ya no te importa disimularlo. Vos también te diste cuenta que tengo el lagrimal tapado.










*Todo es una mierda..no queria escribir nada, y menos de esa forma.. Por qué ahora estoy esuchando "Autumns leaves"?, una cancion que siempre me parecio aburridisima, Eva cassidy la canta tan pero tan linda...

De Domingo

Lejos de la Southfest.
Durmiendo un poco de día soñé un par de cosas que me encantaron…pero como es sabido ahora que estoy sentado acá para escribirlas, se diluyen y dejan de importarme.
Es más, acabo de borrar los reglones que seguían a ese punto, porque en verdad el sueño es una bosta como para describirlo con sus detalles aburridos, que ya no me significan nada.
En mí sueño ayudaba a mi viejo básicamente, lo cual es raro, porque jamás sueño con mi viejo. Él es un tipo al que no me banco, trato de ignorarlo siempre, por más que me sepa una basura egoísta por esa decisión, es algo que no lo puedo evitar. Su manera de ser, simplemente choca con la mía, por eso llevo años alejándome.
En el sueño aparece una minita flaca, la cual desconozco.
Ella se ve atraída por mí, después de descubrir la generosidad con la que solucioné ese problema de mi viejo.

Me ve como a un tipo solidario y noble, por lo que puedo intuir detrás de ese lenguaje tácito, que nos ofrece el universo onírico.
Que ella sienta eso por mí, me hacia sentir muy bien, sin tener un por qué.
La cara de la mina una vez despierto se terminó de borrar. Creo que era linda, y tenia ojos marrón clarito, no lo sé...

A mi viejo hace unas semanas le cagaron mucha guita los de una consecionaria, en donde hace un año, había sacado un plan para cambiar el auto. Toda ésta guita la estuve juntando para comprarle el auto a mi viejo, porque él necesita cambiarlo para trabajar, sí o sí.
Sinceramente no me interesa tener auto, la plata se la doy porque en verdad la necesita.
En el fondo creo que si lo estoy ayudando en ésta,no es por él, sino es porque busco generar esa una imagen de buen tipo, en la mente de otra persona a la que de apoco también se le esta borrando su cara.