Jigsaw falling into place

No saben quien soy, a que me dedico, ni las cosas que me preocupan. Lo que escribo aca, no soy yo. Aca solo busco el simbolismo barato, a la opresión.
Como en esa foto con cara de amargado. Siempre salgo amargado. Es el ejemplo de que esto no tiene valor, porque pueden quedarse con esa superficie solamente, con esa nata del café con leche, en el borde de la taza.
Escribo para que me gane el sueño. Puedo contar de igual forma lo que me dijo una vieja en la cola del supermercado, o lo que pienso de la rubia de rulos que sube cada tanto, en la parada del puente de la Genaral paz.
O quizás preguntarme, si esta mina cuando me espera a la tarde, hasta que yo salga del laburo, para irnos juntos caminando, esta buscando coger.
Da lo mismo…
Ahora solo es jigsaw falling into place. Los sábados en la tarde, dormimos la siesta en mi cama y de fondo era Nicole Newman con la música de Amigovios, o el Arco Iris de Xuxa, y que te enojes cuando me ponía a cantar encima de los temas, todas esas letras ridículas, estando adentro tuyo. Ahora jigsaw falling into place, o si te gustaba la melodía de California Dream, yo te contaba que era un tema de the mamas & the papas, con ganas de que conozcas un poco mas sobre distintas bandas, pero mientras tanto sigue siendo, jigsaw falling into place…
Creo que hasta te nombre a Jeff buckley, y dormíamos poco…
Ahora no puedo dormir, escribo porque cada vez me joden más las cosas que pasan en mi laburo. Premiar el esfuerzo es demodé.
Aunque no me guste, se que soy músico, y me descubro las yemas de los dedos lastimadas.
Pero son apenas retazos, acá nadie me conoce, porque acá es jigsaw falling into place, y más tarde a la cama, que mañana hay menos bondis en la calle…y quizás la rubia de rulos, que se repite otra vez...

No existe significado alguno, porque es solo jigsaw falling into place

Revolucion industrial

Los Obreros que antes coserian alpargatas, hoy dibujan pelotudeces en las paredes mohosas.

Debe ser que el arte es hijo de las carencias del hombre.

Debe ser por eso tambien, la explicacion a mi fanatismo por los músicos que murieron jovenes.

Ahora le llegó el turno a Shannon Hoon. Hasta esuchaba el ultimo disco de Blind Melon, donde canta un tal Travis Warren. La verdad que me gustó mucho, sobretodo una canción llamada "Cheetum Street".

Ese tema suena como un verdadero clásico de Blind Melon. Digamos que el chabon tiene una forma muy parecida de cantar,por no decir que lo imita.

Igual fue despedido de la banda a findes del año pasado.

Me enteré de eso recien...

Chau! Travis Warren, si te moris joven quizas retome tu música.

Mania esta, de llegar tarde la mía, cuando uno se acostumbra a esos que nacieron para esperarme.

Crasmios

Crasmios, seres de alma impura
castigo del tiempo y de su amo Zeus
obligados por la eternidad
a sufrir las inclemencias.
De los derroches de impurezas ajenas
de las aguas turbulentas
que todo lo arrastran a su hediondo imperio
,imperio generoso


Ohh...!!, "Crasmios" desdichados de ustedes
encuentran la felicidad de los desechos impuros.
Ohh...!!, Crasmios venditos vosotros, que saben transformar
habitando sus muros de húmeda porcelana
lo impulcro en belleza.
Nobles seres, despojados de todo orgullo
No habrá más días ni noches, en su reino de sombras
sin abriles de tibios soles ni voces de arrullo
solo el agua a borbotones baña de penas sus costas


La desdicha se adueña de los Crasmios.
Su pena es alimento de nuevos seres que habitan la superficie
los flotantes "Especifer's" burlones , eximios
capaces de aniquilar la magia de tu especie

Ohh..!! Seres impíos y puros en un reino de infamias
miles de lluvias turbias se llevan sus almas
que renacen a cada hora con la creación maestra
del desgaste y la incoherencia de los tristes pasajeros



Solo observan la fría porcelana a sus lados
El cerámico es telón de lo incierto
lo impensado es invisible de cualquier averno
yacen ignotos de la pena de los seres allí varados


Los "Especifer's" propinan la inmundicia diaria
sus despojos denigrantes del bolo, ahora son dulce miel
Humildad y nobleza muta la soledad en compañía
de cuidarse unos a otros, enalteciendo el compromiso fiel.


Aprendamos del estigma del adamantino Crasmio
que de lo ínfimo y despreciable construye un reino
donde la grandeza es inútil, y lo tuyo se vuelve mío
Compartir no es obligación, si no algo simple y divino

















Esta pelotudez, la tenia escrita hace años, era algo escrito en joda que hablaba sobre estos seres raros. Originó una especie de saga con otros 2 poemas épicos del mismo calibre de estupidez, pero a los otros dos los lei recien , al igual que este, y ya eran un poco más pensados, con métrica y todo. Llega un punto donde a las boludeces como esta, las empiezo a tomar enserio.

Dancer in the dark -Me quedé ciega y le pago la operacion al pibe-

Creo que no soy tan buen tipo. No voy a contar los detalles que lo avalen, porque caería en el pecado de victimizarme. Esa podredumbre a veces sale y explota, como explotan las burbujas marrones, de gas metano que suben desde las entrañas del riachuelo contaminado, hasta expandir su hedor que se mezcla en el aire cada vez mas pestilente de la zona sur.

Al margen de ser una basura vi la película de Björk...

Es un musical, y no me banco los musicales, pero ella es hermosa.

Como siempre que miro una película, lo hago en 4 tandas repartidas, por lo menos, debido a que tengo poco poder de concentración, me aburro, me quedo dormido, se me hace demasiado tarde, o me vuelvo a aburrir un poco más..

por eso muchas veces termino de verla, y vuelvo a mirar alguna parte que me perdí, de algún minuto intermedio, elegido al azar...gracias a eso me di cuenta de un recurso hijo de una estructura literaria y sentimentaloide, que hizo que me gustara más la pelicula.

En esa escena desarrollada en algún minuto intermedio, elegido al azar, Björk confiesa que ella ama los musicales, pero que todos terminan de la misma forma, con la cámara que se va para el cielo, mirando a los actores desde arriba...señal de que todo llegó a su fin..es por eso que ella elegía irse del cine cuando sonaba la penúltima canción, para que en su cabeza la pelicula nunca terminase.

Bueno!...al final de la película, aparece Björk con una soga atada al cuello, condenada a muerte, y a punto de ser ejecutada por un crimen confuso...en ese momento ella se pone a cantar...y en la letra anunciaba que esa era la penúltima canción de la película...Avisándonos a nosotros que teníamos la oportunidad de levantarnos rapido e irnos del cine, para que la pelicula nunca terminara, para que ella no muriera..pero somos tan morbosos que todos terminamos viéndola muda, colgando de esa soga.

*Ademas de descubir de casulidad, el sentido del final, me gustó este dialogo

-Eres muy fuerte!

-No soy fuerte, tengo algunos juegos para cuando todo se dificulta.

Cuando estoy trabajando en la fabrica, y las máquinas hacen esos ritmos..empiezo a soñar y todo sevuelve musica.

PD: el cuadro lo pinto fernando un amigo mio, me di cuenta que se lo choreo del afiche.

Me and the devil Blues

Podría definir a la Mitología como la narrativa fantástica de sucesos históricos. Esta atractiva forma elegida para el relato, da paso a la construcción de las leyendas. Y si menciono al guitarrista de blues Robert Johnson, no puedo eludir la dialéctica de la Leyenda en sí misma. Su vida se ve plagada de acontecimientos que se confunden, entre lo real y lo ficticio. Por empezar debo decir que estas dos fotos que aparecen de él, son las únicas que existen. Luego de su muerte, hace más de 80 años, con la edad de 27, dejó un legado de solo 29 composiciones. Las mismas que fueron versionadas, por montones de músicos. “Love in vain” por ejemplo; es un blues que he tocado miles de veces, pensando que era de Jagger y Richards…En el disco de los Stones, decía que era una adaptación, pero como el disco que yo tenía era del año 95’, pensé que se trataba de una adaptación de una antigua grabación de ellos, sin tomarme el trabajo de leer mas abajo, donde me toparía con ese nombre, que seguramente no me habría llamado la atención, en ese momento.
Robert Johnson, no tuvo padre…ya que es fruto de una relación ocasional de su madre. Es así que de chico ni siquiera sabia cual era su apellido. Creció en Misisipi junto a distintos hermanastros, porque su madre no tenía parejas estables. Se casó con solo 17 años, y a los 2 años de matrimonio, su mujer de tan solo 16 y su hija, fallecieron durante el parto. Robert, se convirtió en un alcohólico, y dividía su tiempo, entre los trabajos en los cultivos de un campo de algodón, y las presentaciones como armoniquista en clubes nocturnos. Era bueno con la armónica, pero más que mediocre con la guitarra.
Y aquí nace el mito. Se ausentó durante un año, y la gente del pueblo no supo más de él. Fue un tipo mujeriego, sin destinos…tenía por costumbre subirse a los trenes sin rumbo y conseguir mujeres, tocando su música en diferentes sitios…sumado que acostumbraba a cambiarse el nombre, para no ser encontrado por maridos, de las mujeres a las que solía frecuentar. Le gustaban todas las mujeres, pero las casadas era más fácil que tuviesen dinero.
La década del 20’ fueron épocas difíciles. (En una nota a B.B King, meciona a Robert Johnson, que al fin al cabo hizo la escuela del blues, para músicos de su talla. Y dice que “en esos años ser negro y tocar Blues, era ser Negro 2 veces”)
Luego de ese año de ausencia, Robert volvió con unas habilidades sublimes, con su guitarra, y una voz plagada de falsetes maravillosos, que le resultaron inexplicables para los que lo conocieron simplemente como un chico que solo sabia soplar bien la armónica. Este talento, según él fue adquirido una noche, donde vendió su alma al demonio. La historia cuenta que tomando una guitarra y caminando, por un camino polvoriento hasta llegar a un cruce perdido, el diablo se presenta allí, para tocarle una canción en esa guitarra, con la que se logrará el éxito eterno.
Robert no era tonto…y se aprovechaba alimentando ese mito. Tenia la costumbre de irse sin saludar cuando terminaba su actuación sobre los escenarios. Hasta llegó a decirse que se desvanecía, por obra del demonio que se llevaba su alma cuando éste acababa de tocar.
También cabe destacar, que durante ese año que se mantuvo ausente, robert volvió a casarse con una mujer mucho mayor que él, la cual poseía una mediana fortuna, que le permitía vivir de ella sin trabajar, disponiendo de un tiempo mayor, para perfeccionarse con la guitarra.
Hay más hechos anecdóticos que cabrían ser destacadnos, como la existencia de un discípulo, o una grabación con su guitarra destrozada, luego de ser detenido por la policía…pero digamos que todo se acabó, una noche en la que tocando en un club, cuyo dueño era el marido de una de las amantes de Johnson, se encargó de alcanzarle una botella de Whisky, mezclado con estricnina.
La muerte en realidad es misteriosa, no hubo autopsia. Otros hablaron de que tenía sífilis, o neumonía, incluso que lo envenenó esa misma amante en vez del marido. La cuestión es que el pacto con el diablo se cumplió al pie de la letra, y la fama eterna tiene su precio.

Crossroad, es una pelicula basada en su vida, donde actua el chabon de karate kid, pero es malisima, y me daba un no se que...si nombrarla o no.

Juguemos de a dos (Sueño del Hombre celeste)

Fue todo como uno de esos sueños largos, placenteros, y hablados con una voz tan distinta a la nuestra, más vibrante, con el eco de mares extraviados en el fondo de las caracolas. Una voz desconocida pero a la vez familiar, parsimoniosa y reconfortable. Un sueño de un hombre celeste, donde el cielo se ve aplastado por colchones acuosos a punto de exprimirse en lo alto sobre nosotros, no sin darnos tiempo a correr en busca de un resguardo a la anunciada lluvia que vendrá a perfumar con el aroma del pino y las entrañas del rosado ladrillo de la tierra, que burbujeante poblará a las narices de festejada omnipotencia. Esas narices que absorberán como nunca el fulgor que brota de aquella naturaleza homenajeada por un cielo generoso, que empecinado en alimentar a esta verde diosa, irá envileciéndola con su vanidad de floreciente vida, para que luego se extienda con total arrogancia a lo largo y a lo ancho de los campos. Es un sueño donde el aire es caliente y a veces se ve abofeteado por pequeñas ráfagas cosquilleantes para los cortos pelos que crecen al costado de las manos. Un aire estancado, que resopla de a ratos, solo para susurrarnos versos inaudibles al ladito de la oreja.
Sin embargo el hastió de esa tarde que vitupera la ansiada lluvia para el campo, nos tiene aburridos a los dos, sentados sobre una de esas mesas hechas para los jardines de las casas de verano, con coloridas incrustaciones cerámicas, donde cientos de piedritas desteñidas por el sol, se chocan unas con otras, para dar forma mediante su unión azarosa a una especie de rompecabezas diabólico, que viene a recubrirla totalmente.
Enfrentados ambos, sentados a un costado de la mesa, que en el medio exhibe un antiguo tablero de ajedrez, conformado por pequeños azulejos amarillentos y turquesas. Parecemos una feliz pareja.
Casi sin meditarlo, decidimos improvisar una partida, para huir al tedio que se apoderaba de la atmósfera expectante por el agua que aún se hacia esperar. Las piezas inexistentes para comenzar el juego, fueron fácilmente suplantadas por lo primero que teníamos al alcance, sobre la mesa. Decidí que un par de saleros representaran a mis Torres, mientras que vos fuiste a buscar dentro de la casa unos frascos de pimienta negra, para tener también tus Torres. Tú Reina fue una botella de Coca Cola, mientras que la mía fue una de Fanta vacía. Un par vasos telescópicos, como los que llevaban en décadas pasadas los chicos a las excursiones del colegio, se encargaron de cubrir el lugar de los alfiles. Mis vasos o alfiles, como quise llamarlos en ese momento, eran de color naranja, mientras que los tuyos fueron azules. Encontrar los peones fue lo más sencillo, bastó con repartir ocho aceitunas para cada uno, verdes las mías, negras y rellanas de morrón las tuyas.
Así pasamos un largo rato, comiéndonos unos a otros las suertes de figuras emulatorias de aquel arcaico juego de guerra. Algunas veces hasta podríamos decir que fue literal el hecho de comer las figuras, sobre todo a penas se largó la partida y cambiamos peón por peón, para alivianar el tablero.
Nos olvidamos de la soledad que imperaba hace un rato en nuestras almas enfrentadas sobre la mesa, y juro que nos divertimos, y disfrutamos como chicos ese momento ridículo, en que éramos solo nosotros dos jugando. Sin embargo las primeras gotas que se hicieron camino entre la maraña de pelos, hasta acariciar fríamente el cuero cabello, vinieron a anunciarnos que era imposible seguir con esa farsa. Las improvisadas figuras desparramadas en el tablero, luego de todo ese tiempo de intensa lucha, eran irreconocibles. Fue inútil tratar de identificar tu alfil, o que vos recordaras que la botella de Fanta se trataba de mi Reina. Recién dimos a cuenta que hay cosas que no pueden ocupar el lugar de otras que fueron hechas únicamente para cumplir la tarea de eliminar rivales avanzando en diagonal, en línea recta, o saltando en “L”. Y antes de empaparnos, aunque ya algo mojados, dado que esa lluvia era el segundo designio de esa tarde de ensueño, del que no pudimos escapar. A pesar de nuestro esfuerzo, juntamos lo poco que quedaba en la mesa, para ir corriendo hasta la casa. La lluvia ya desatada había finalizado la partida de un juego que desde el vamos comenzó repleto de carencias, y sin remedio alguno quedaría inconcluso.
Y saben una cosa, a ninguno de los dos nos importó.

No me cabe

Hay algo que siempre me pareció desagradable, y creo que a ella también se lo dije, un día que esperábamos juntos el colectivo, en la esquina de su casa. Siento rechazo por esos besos largos, acuosos, y desesperados, donde las lenguas pulsean hasta acalambrarse. Odio que esos besos se den en las veredas más caminadas, ahí en el mismo lugar donde hay una panchería abierta, los chóferes hablan del partido del domingo y los chicos salen del colegio en guardapolvos. Sinceramente mi desaprobación a esos besos, es a toda hora, y te lo aclaré ese día que me acompañaste a la parada del bondi, mientras estábamos sentados en el escalón de una casa, y fingía jugar divertido con tu perrita blanca, a pesar que es un animal muy antipático.
Creo que nuestras caminatas eran de lo más obscenas, hasta el punto en que esos besos sobreactuados quedaban exentos en ellas, vos estuviste de acuerdo conmigo en lo de ese tipo de besos, también los rechazabas de forma oculta.
Otra noche, en la que volvía de Palermo en un taxi con Mel (...Mel es otra mina). Me dio no se qué, decirle de parar en el telo, abajo del puente de av. Córdoba, cuando pasamos frente al edificio… No pude proponérselo, la conocía poco, así que seguimos y terminamos en un bar de lo más berreta, cerca de la casa de ella, donde algunos bailaban con los temas que elegían en la rockola. Serian como las 5 de la mañana, cuando me harté de las cervezas, y las charlas moribundas, cuando salimos para quedarnos parados un rato más, apoyados contra la vidriera del mismo bar. Y otra vez su aliento diluido en el mío, ambas bocas inundadas, manosearle el orto, y algunos dedos que ya sorteaban el pantalón. De pronto levanté la mirada y vi a un gordo que desde la ventanilla de un Ford Falcon me hacia señas agitando una de sus manos, que entrecerrada describía perfecta el bombeo constante de un inflador. Como diciendo “te la vas a empomar!”
Y ahí sentí la vergüenza de mi retórica anterior.
Por esos nuestros paseos obscenos jamás me avergonzaron.




*Creo que eso de "paseo obsceno", me suena a canción de Cerati..Que vergonzoso, es eso también

Love Spreads

No tengo uno de esos celulares caros, que usan los villas que viajan en tren para regodearse pasando a todo volumen, la larga lista de temas de reggaeton , y cumbiancha, que cargan en esas memorias de 10 Gb. Por ejemplo mi amigo Rodrigo se gastó más de una luca en comprarse uno de esos celulares, y después no tiene plata para la entrada de Oasis, (como la mía que está arriba del escritorio) porque según él es cara, o tampoco puede hacerse cargo de la obra social de su Hija. Esa es la típica mentalidad villera! Donde sus gustos pasan por tener unas zapatillas enormes, o celulares con miles de funciones inútiles.
El mío tiene poca memoria, y le cargué una sola canción de Nick Drake, y dos temas de los Stone Roses, los que me encargué de recortar, para que pesaran menos…Uno es el comienzo del estribillo de “Tears”, y el otro es la primera parte de “Love Spreads”. Creo que Ambas me gustan por la percusión.
El baterista no se quien es, porque los Stone Roses tuvieron un par en sus distintas formaciones, si no me equivoco es Robbie Madix.(Un negro medio rasta que la descose).
Volví a andar en bici después de años, y el comienzo de “love spreads” en mi celular era la musicalizacion perfecta, para las calles vacías. Y no es para menos, la perfección, del arranque de la batería en ese tema, a mi entender es excelente. Nunca le presto atención a la percusión en las canciones, pero ese arranque es lo mejor que escuché en mi vida. Descontando que John Squire, la rokea como quiere, con ese Slide de guitarra Gibson (traicionando a su apellido, eligió esa marca), y la arrogancia del “Rey Mono” de Ian Brown, bastante mas joven.
Recien busqué el video en youtube, y para mi disgusto, la batería en el video está diferente al disco…y ese arranque que tanto elogio, no aparece, sino que arranca con una distorsión. Pero no interesa, ya que seguro nadie va a darle PLAY, ni va a leer todo lo que puse acá. Lo importante es que yo no escucho reggaeton en el tren.

Mi terapia estúpida y barata

Yo no entiendo a la gente que todos los días, va corriendo desesperada a escribir algo nuevo en su blog, para que todos sepamos lo mágico de su mundo.
Salen a la calle y tratan de encontrarle la belleza a cualquier forrada que ven: un cartel viejo y despintado, la rama de un árbol, un sachet de leche vencido..Qué pelotudos!.. Eso no es bello, ni tiene magia. A mi no me pasan cosas mágicas. Todos los días se van imitando unos con otros. Y la magia no existe.
Hace un par de semanas me pusieron a trabajar junto a Oscar, un tipo de unos 50 años, para que me fuera explicando, el trabajo al que se dedica ahí dentro de la empresa. Cuando me dio la capacitación básica, esperaron a que terminara el mes, y lo despidieron. Ni me había enterado el día que lo echaron. Lo vi subir a la oficina a ultima hora, y tuve la sospecha de que se le venia la peor de las noticias, pero como después bajó y siguió con el trabajo que estaba haciendo, pensé que lo habían llamado para otra cosa. Pero no!, me fui antes y lo salude como siempre, por mera formalidad, con la diferencia de que no lo iba a volver a ver. O sea, que ese hombre es tan buena persona, que después de ser despedido, bajó y terminó con su trabajo, por cumplir con su responsabilidad, hasta que se hicieran las 5 de la tarde, como todos los otros días.
Nunca entendí a la justicia.
Hoy haciendo su laburo…me quedé más tiempo después de hora, para poder terminar. Me mandé una cagada terrible, que hizo que me angustiara muchísimo. Me sentí el peor de los inútiles.
La suerte venia pareja, y cada vez que el dueño se acercaba a ver que estaba haciendo, me mandaba siempre una cagada distinta. El resto del día no tuve ningún problema, solo me pasaba algo cuando el dueño estaba adelante mío. Admito que tengo la cabeza en cualquier lado. Estoy ocupándome de algo, y la mente se encierra, en los mismos pensamientos recurrentes. Mi cuerpo se mueve de forma mecánica por reflejos condicionados solamente.
Me acordé de un personaje de un cuento de Borges que tenía como condición, repetir los 12 signos del zodiaco, en todo momento, y nombrarlos mentalmente sin alterar su orden. Más o menos así es lo que me pasa a mí.
La rematé a ultima hora con la peor de las cagadas, tanto es así que el dueño me vino a hablar, y creo que adivinó mi enorme angustia, que se empañaba con los resabios de un lagrimal tapado, que me operaron cuando tendría no más de 4 años. Con el calor de la tarde, hacia que el ojo izquierdo se llenara hasta casi rebalsar.
El dueño, me dijo que no me hiciera mayores problemas, igual todavía me queda la sensación de ser un inservible.
Después te vas cuando ya no hay nadie más a quien saludar, y las sombras en las veredas empiezan a alargarse. Te tomas el bondi repleto, dejando subir a una vieja altanera que te pide subirse primero, como si fuese tu obligación cederle el lugar. Yo todavía no soy viejo pero estoy muy cansado, y triste y también quiero llegar rápido a donde me esperan. Igual subo y desde el fondo, estas parada y apoyada contra una ventanilla. Me miras, una, dos, tres veces, ya no te importa disimularlo. Vos también te diste cuenta que tengo el lagrimal tapado.










*Todo es una mierda..no queria escribir nada, y menos de esa forma.. Por qué ahora estoy esuchando "Autumns leaves"?, una cancion que siempre me parecio aburridisima, Eva cassidy la canta tan pero tan linda...

De Domingo

Lejos de la Southfest.
Durmiendo un poco de día soñé un par de cosas que me encantaron…pero como es sabido ahora que estoy sentado acá para escribirlas, se diluyen y dejan de importarme.
Es más, acabo de borrar los reglones que seguían a ese punto, porque en verdad el sueño es una bosta como para describirlo con sus detalles aburridos, que ya no me significan nada.
En mí sueño ayudaba a mi viejo básicamente, lo cual es raro, porque jamás sueño con mi viejo. Él es un tipo al que no me banco, trato de ignorarlo siempre, por más que me sepa una basura egoísta por esa decisión, es algo que no lo puedo evitar. Su manera de ser, simplemente choca con la mía, por eso llevo años alejándome.
En el sueño aparece una minita flaca, la cual desconozco.
Ella se ve atraída por mí, después de descubrir la generosidad con la que solucioné ese problema de mi viejo.

Me ve como a un tipo solidario y noble, por lo que puedo intuir detrás de ese lenguaje tácito, que nos ofrece el universo onírico.
Que ella sienta eso por mí, me hacia sentir muy bien, sin tener un por qué.
La cara de la mina una vez despierto se terminó de borrar. Creo que era linda, y tenia ojos marrón clarito, no lo sé...

A mi viejo hace unas semanas le cagaron mucha guita los de una consecionaria, en donde hace un año, había sacado un plan para cambiar el auto. Toda ésta guita la estuve juntando para comprarle el auto a mi viejo, porque él necesita cambiarlo para trabajar, sí o sí.
Sinceramente no me interesa tener auto, la plata se la doy porque en verdad la necesita.
En el fondo creo que si lo estoy ayudando en ésta,no es por él, sino es porque busco generar esa una imagen de buen tipo, en la mente de otra persona a la que de apoco también se le esta borrando su cara.

Made to love Magic.

A veces uno trata de ser especial, olvidándose del peligro de lograrlo al fin, y ser distinto a todos.
Un fósforo quemado ya no forma parte de ninguna caja. Que me digan que puede haber otros fósforos de cabeza negra en el fondo del tacho de basura, con los que se pueda sentir identificado, no me consta. Y de ser así el universo pestilente, que le ofrece un ámbito de yerba mojada y cáscaras de manzanas embebidas en aceite de sartén, no es el mejor lugar para sentirse acompañado de ninguno de sus posibles y olvidados pares.
No me gusta hablar de mi vida, ni tampoco tengo nada para contar acá, que me diferencie del resto que también espera el colectivo a la mañana para ir a trabajar… Pero hace varias semanas tengo la guitarra toda desafinada, con la 1º cuerda en Fa sostenido, la 2º en Re, y la 6º en RE también…digamos que es para formar la tonalidad de un Re mayor. Lo único que puedo tocar así, son 3 canciones de Nick Drake.
Él que se murió a los 26 años por tomar pastillas. Creo que su depresión era tan grande que afinaba de esa forma la guitarra, para tener que usar la menor cantidad de dedos posibles en la mano izquierda, para formar los tonos. Igual por más que me produzca cierta emoción escuchar canciones como "Northern Sky", se que dentro de poco voy a afinar la guitarra como la afina todo el mundo, me voy a olvidar de Nick Drake, y voy a pasar desapercibido dentro de cualquier caja miserable.

Es el FINde amor!

El viernes a la tarde salía de dar clases en el conservatorio.. Y ya sabía que lo primero en hacer, seria llamarte después de varios meses.
Mientras caminaba para tomarme el tren, creo que sentía miedo y no quise sacar el teléfono, así que esperé un poco, para llamarte desde casa más tranquilo, sin el ruido de la calle de fondo. En realidad no me molestaba el ruido, fue una simple excusa para postergar más esa llamada. De eludirte, como hice siempre, en verdad.
Te llamo, y suena, suena , suena , suena..Cuatro veces suena y me atentes con voz de mina que duerme a las 6 de la tarde de un viernes…y lo primero que se me ocurrió decirte al escucharte es que había sacado tu teléfono de los clasificados del diario...de un aviso que decía “colegiala te hace la fiestita de fin de año”, alguna pelotudez por el estilo, de las que suelen disfrazar mi buen humor. Me cortaste al toque.
A los dos segundos me llamas vos y escucho: “Diego??? Sos vos?”.
Me bañé y la noche me tome el colectivo para ir a verte.
Creo que entramos a un bar al que ya habíamos entrado hace mucho…pero esta vez elegí ir a una mesa, en vez de los sillones que solo facilitan la cercanía, que me quema demasiado todavía.
Mis manos por demás nerviosas recorrían de atrás para adelante , y de adelante para atrás, la carta que la mesera nos había dejado..Solo para después pedirme una cerveza para tomar. O gastaba la piedrita de tu encendedor, mientras vos elegías acariciarme los pelos del antebrazo, diciéndome que me veías lindo y que por favor me quedara quieto de una vez.
(Por esos días, me acuerdo que le había contado de ella a Santiago, y entre risas le comente que el fin de semana tenía ganas de verla solo para acabarle en la cara).
Nuestra charla esa noche no fue muy buena que digamos, aburrida sobretodo. Creo que lo mejor era levantarse e irse de una buena vez. Entre reproches, apenas pisamos la vereda le dije que por su culpa al final no había comido nada, y me estaba empezando a doler la panza, total ella vivía ahí nomás y venía comida de la casa. “Bueno vamos enfrente y te compro un pancho en la estación de servicio”. Y acercándonos al cordón, te abracé…pero bien fuerte para que sientas todo mi cuerpo contra el tuyo abrigado de rojo..Hacia frió esa noche y sabia que en algún momento la iba abrazar. No esperé la mejor ocasión para hacerlo, iba a pasar simplemente, como pasó siempre todo entre nosotros. Te sentí gemir muy bajito, cerca de mi oído que se humedecía.
Para que después no halla ninguna pasada de factura, dejaste que el primer beso te lo diera yo. “vamos a dormir juntos?” me preguntaste sonriendo…Y sí, que vamos a dormir juntos, después de todo es viernes.

Clasificación de los 3 tipos de mujeres:

En una de sus recorridas diarias por las calles de mi barrio, este formador de opinión coloca su objetiva mirada sobre las temáticas cotidianas que más nos atrapan, para desarrollarlas con su notable sapiencia. Hoy este filósofo contemporáneo nos hablará sobre la clasificación de las mujeres, según sus características.

*TIPO 1: Las que se enamoran de mí. Estas mujeres suelen ser trasparentes como el nylon de un papel “Contac”, o el cuerpo de un chupetín “Tembleke”. Adoptan el hábito de llamar todos los días, a la casa de su amado, al que acostumbraran a referirse en su circulo social confiscándole una suerte de posesión, al llamarlo “Mi chico”, “Mi Novio”, “Mi gordi” (en el peor de los casos), también es común el uso recurrente de diminutivos, y ridículos “Alias”, que provocan un grandilocuente desagrado y vergüenza en todo receptor al ser oídos. Esas llamadas, con el único objetivo de sentir el placer de escuchar tu voz, crecen de manera exponencial a medida que el vínculo se prolonga según los días que lleves embaucado en esa farsa conocida como una “relación”. Las temáticas que abordan esas charlas son inciertas y de lo más intrascendentes, como lo son a saber:

“Hoy mire un vestidito con Strapless en Palermo que me encantó, vos que decís ¿Me lo compro?”.
“El profe de Reiki me hizo matar de risa, podes creer que entró a la sala sin sacarse los zapatos, no sabes lo que fue ¡Un Plato!”.
“Hoy estuve mirando una revistas de decoración mientras esperaba en el dentista, que lindas son las cortinas con esos bolados que le hacen, ¡Te vendrían bárbaras para tu pieza!”

Lo que no entienden es que uno no necesita cortinas con ningún tipo de bolado, porque uno ya está “Embolado” hace rato, y es de tanto escuchar a la idiota que te taladra la cabeza por horas. Por lo general siempre suena el teléfono, en el momento que estas por bañarte, le dan un penal a Boca en el partido de la tele, o estabas por avisarle a la mina que conociste le sábado a que hora la vas pasar a buscar.
Las minas del Tipo 1º cuando te ven se les dibuja una sonrisa enorme y van corriendo a abrasarte, te incomodan dándote besos en la calle, y te elogian todo lo que sale de vos. La camisa de leñador a cuadros que tenes encima de la remera negra de “Nirvana”, ellas te ven y se vuelven locas por la fuerte personalidad que trasmitis a la hora de vestirte, cuando en realidad salís vestido de esa forma porque sos un dejado de mierda, que acumula la ropa sucia por días y después te tiras encima lo primero que vas encontrando en los últimos cajones, y te lo pones según el menor número de olores que emane la prenda.
Cualquier cosa que hagas a ella la llenará de orgullo por el solo hecho del que las haces vos, hasta la tarea de subirse en chancletas con los pies entalcados, arriba del banquito para cambiar la lamparita de una de las tulipas del ventilador de techo de la cocina.



*Tipo 2- Las trolas, (las que me gustan a mí).Son las que viven mintiendo, llevan diversas vidas paralelas de las que uno jamás se da por aludido, por el solo hecho de que siempre estas pensando en lo lindo que tiene el pelo, el brillo de sus ojos claros, o en como se le marca la tanga debajo de los pantalones blancos que usa. Porque frente a estas mujeres, uno deja de ser quien era para convertirse en un individuo ingenuo como Bob Esponja, absorbente de todos sus problemas como una esponja de baño, y totalmente maleable como una esponja “Mortimer” para lavar los platos. Es así señores!, la realidad de los hombres que padecen a las minas del Tipo 2º es sumamente “Esponjosa”.
Tienen la facilidad de encontrar al instante los puntos débiles del hombre y los atacan con total displicencia. Saben todos tus gustos a la perfección y como cambiar el enojo en sonrisa en ápices de tiempo casi nulos, la mina te puede decir en la cara que no vales una mierda, pero si te lo dice acompañado de un movimiento en su mano que describe una suerte de oleaje del estilo que utiliza Jorge Corona en sus chistes, vos te matas de risa y la empezas a querer el doble de lo que la querías antes de escuchar su declaración de total desprecio a tu ínfima persona.
Las “trolas” viven dando vueltas, cambian de decisiones como de zapatos (Y son de usar millones de zapatos porque son mujeres que hacen culto a la moda). Nunca se puede tener un indicio claro de lo que piensan en el momento que te responden a una pregunta que puede ser de lo más trivial. Capaz están comiendo y le dices: -“Viste que los fideos están un poco pegados”-, y en una de esas te contestan -“A mi me gustan así, ¿Algún problema?”-. Y vos no sabes porque carajo se enojan, cuando en realidad nunca lo estuvieron.
Lo que destaco como una virtud irreprochable en esta clasificación de mujeres, es la capacidad que tienen para invertir los roles y hacernos quedar como unos hijos de puta, más grandes que el Negro Asís hablando de equidad social, cuando las que en realidad se mandan las cagadas son ellas. Por ejemplo, más de una vez tuve que soportar retrasos en citas con ese tipo de minas porque se presentan en los lugares acordados con una total insolencia hasta una hora después, y lo digo yo que soy de llegar tarde a todos lados. No le pidas una explicación del por qué del retraso, porque de esa manera pasas a ser un total desconsiderado, que no piensa en que ella antes de salir, se tiene que bañar, cambiar de ropa unas 5 veces mínimo, hablar media hora por teléfono temas importantísimos con la mejor amiga que esta pasando un mal momento con su novio, y demás cosas ineludibles que están antes que nosotros en la verticalidad de su escalafón de prioridades.
La durabilidad de las relaciones con las minas del tipo 2º es proporcional a lo efectivo e innovador que pueda a llegar a ser uno a la hora de mantener relaciones sexuales. Esta proporcionalidad también trae aparejado lo agraciado que le haya tocado ser al hombre con su dimensión viril.



*Tipo 3: Aclaro que este Ítem es nuevo en la cátedra, y no tengo el conocimiento apropiado para describirlo de manera eficaz. Podría catalogar a estas mujeres como “Soñadoras”.
Ellas viven un mundo desligado a la aparente realidad cotidiana. En su universo los temas importantes y ridículamente entupidos como lo seria pensar en porque las hojas que caen de los árboles son amarillas y no violetas por ejemplo, no están distribuidos de una forma coherente en su cabeza.
Son mujeres que hacen sentir a cualquier persona en un sitio agradable. Al estar con ellas es como si se volviera siempre a un lugar olvidado de la niñez que era solo de nosotros y nadie conocía de su existencia, allí estábamos seguros del mundo y éramos todo lo que queríamos, imaginando ser pequeños héroes enigmáticos, mientras cerrábamos los ojos recostados en el pasto. Quizás ya no existía más en nuestras mentes ese lugar, pero cuando uno se encuentra con las mujeres del tipo 3º inmediatamente se genera la sensación de un espacio de colores “sepia”, en donde te ves entrando a la casa de tus viejos con el guardapolvo del colegio.
Es imposible sentarse al lado de ellas sin dejar de sonreír, y cuando hablan nos descolocan de un modo tal que nos sentimos hormiguitas que viven ignorando desde un principio que arriba de ellas existe un enorme cielo, por el hecho de tener como única preocupación la obligación de recolectar alimentos, de la talla de Hojitas, migas de pan, algodón (Son boludas las hormigas, no se pueden dar cuenta que el algodón no es para comer), y así agrandar las arcas del deposito de su prestigioso hormiguero.
A estas mujeres las imagino como a la chica de la película “Amelie”, pero no sabría mucho más de ellas, porque son extrañas, se divierten permaneciendo escondidas ante los ojos de los hombres normales y/o aburridos; y no abundan porque son una clasificación que esta a punto de extinguiese. Existe solo un espécimen que ocupa esta denominación y lleva el nombre de Catalina.

FAaaaaaa!! Pero que hermosos incisvos, los de esa mina no?...

y todo esto es una garcha que tenia escrito hace un tiempo, cuando queria caerle bien a catalina, y que dejara de enojarse conmigo...todos sabemos que las minas que aman la pelicula"Amelie" son unas cornudas.

Pd2: La tal Catalina, no es la de la foto he!

La persistencia de la Memoria

Hay veces en las que busco que ese tiempito en el que estas de vuelta conmigo sea más duradero, y que la imagen del recuerdo no se agote así de fácil en mi memoria. Que no me pase como siempre, en la que te me escurrís, y tu figura espectral se derrite entre mis brazos chorreando hasta el suelo, como chorrean los relojes que cuelgan de las ramas de los árboles.
Es inútil que busque detenerte, tu destino se aleja y fluye como el agua que cae en forma de gordas gotas que estallan contra el suelo del desierto de Dalí.
Un Dalí que se masturba, y en su afanosa horda de ingenio emula esa viscosidad entrelazada en sus dedos, para transformarla en el cuerpo de ese tiempo, que cuelga de las ramas.
Vos también te escurrís entre mis dedos, joven princesa que fluyes por los canales de un río de locura. Sos agua, del hielo que el calor de mis manos derrite, sos transpiración y fluidos corpóreos que perfuman los dedos. Sos agua que llueve, y salpica. Sos agua que humedece al calor del colchón perfumado de vos.

Dedicado a M. (y que generoso fui al buscar fotos,y tambien encontre la del gordito MP bailando en xelha en la misma carpeta)

Pink Moon

Hace pocas semanas echaron a 2 personas del laburo, y les avisaron a otras dos minas que se busquen otra cosa, antes de que las despidan a ellas también. Una quedo embarazada y zafó completamente. Ahora no le pueden hacer nada hasta dentro de un año más o menos.
Me puso nervioso la situación porque sabía que el próximo en ver la calle era yo.
La semana pasada empezaron con algunas suspensiones y de a poco entró algo de laburo como para alivianar la malaria y calmar las aguas.
Pero el viernes a ultima hora vino ella, me tocó la espalda y me dijo “Chau Diego, no nos vamos a ver mas!”..Le conteste algo distraído cuando ya se había dado vuelta y se fue…
No me imaginé que a ella también le pasaría….
Me da algo de pena saber que mañana cuando nos juntemos a comer con los chicos, seguro vamos a comentar algo, y hacer algún chiste pelotudo. Probablemente nunca más la nombremos.
Cuando me pase a mí va ser igual. Lo sé y la verdad no me importa, ahora todavía es de noche y la luna ni siquiera es rosa.



Pink, Pink, pink, pink, Pink Moon

Ladrones de sueños

Me jode mucho la gente que se acerca y te dice algo para hacerte recapacitar y enmendar algún error propio, incapaz de distinguirlo uno mismo. Esta gente usa expresiones como “De onda” o “te lo digo de amigo”. Me molestan. Quiero que no me digan nada. Por favor se los digo, no es mucho pedirles.
Y seguro tienen razón, pero de que sirve, ellos juegan con otras cartas, porque ven tu situación parados desde otro lugar, sin arriesgar nada. Cuando no hay nada que perder sobre la mesa, cualquiera se hace el loco.
Últimamente me electrocuto o caigo al vació, hasta estrellarme sobre mi cuerpo distraído, mientras duermo. Por eso me agarro bien fuerte de los costados del colchón ya despierto, sin abrir los ojos. Instante vertiginoso de exaltación que muere sin la necesidad, de que se abran. El tacto con las sabanas me devuelven a la serenidad de mí cama, la habitación, el ventilador prendido, la silenciosa respiración de Laura en mí espalda.
Pero me llama la atención que no exista registro de personas, lugares o voces ajenas a mis horas de vigilia. La electrocutación que sobresalta a mi cuerpo, ejectándolo del terreno onírico, me devuelve sin rastro alguno, de situaciones vividas en aquel espacio irrisorio. Por lo tanto desconozco, todo lo concerniente a mi trabajo mental, o mejor dicho, me desconozco a mí mismo, como participe de estos anegados sueños. Me desconozco como individuo proyectado por mi propia invención mental, durante ese periodo del descanso humano. No es normal que la memoria nos juegue estas malas pasadas. Todo se encuentra ideado de antemano, somos seres químicos, nos debemos a la combinación de diversas sustancias que infunden un enorme abanico de sensaciones. La memoria se estimula de igual forma.
Busco la liberación constante de endorfina, explotando al máximo mi lívido, con el objetivo de calmarme un poco. La ansiedad me agobia y encontré en esta sobrestimulación hormonal un paliativo natural, a un sedante similar al olor de los barnices sobre las maderas de aserraderos. Desde chico que la reacción inmediata en mi organismo a un aroma semejante, es la de tranquilidad extrema.
Mi cabeza durante todos estos meses carentes de nuevos sueños, tuvo que seguir trabajando y proyectando aquél universo desconocido. Valla a saber porque razón orgánica, mi memoria decide esconderme cualquier prueba que acontezca a todo ensueño aparejado a mi estado de tranquilidad extrema. Desconozco que la excesiva endorfina en mi organismo provoque esta falencia recordatoria.
Conjuntamente a este olvido inexplicable, empecé a notar, la facilidad con la que se ensucia la funda de mi almohada. Por más que la lave, basta menos de una semana para que una película grasosa, la recubra nuevamente. Podrán decirme que es a causa de la seborrea de mi cuero cabelludo, o que durante mi ausencia en casa, mi perro elije dormir en ese sitio, refregando sus patas sucias encima. Pero a mi no me engañan! , los sueños no recordados en las mañanas, se encarcelan en esa mugre, para luego huir de nosotros adentro del lavarropa, con la ayuda del jabón en polvo.
Aunque de no atravesar este inconveniente, y de contar con las imágenes de esos sueños desconocidos, transformados en suciedad de alcoba, llegará el día en que aquellas imágenes, también serán alcanzadas por nuestro olvido repentino.
Esas mismas personas de las que me quejo, y que se acercan a hablarme “de onda” o aconsejándome “Como amigos”, viven repitiéndomelo: “El universo tiende al olvido”.
Y no me interesa que ellos nunca se equivoquen, por tener la valentía de escupir las verdades más crueles, gracias a que nunca han de apostar sobre la mesa, algo que en verdad estimen. Yo quiero a mi mugre de almohada, quiero a mis sueños. A pesar que el día de mañana en ellos también, los recuerdos que sean allí evocados, pertenezcan a lugares ignotos, resuenen con voces confusas y estén repletos de personas sin caras.
Que me importa que del olvido, ni los sueños se salven.


No escribo mas..ahora pueden poner tranquilos.."mira que linda foto!"

Hoy

Te la ingenias, buscas el lugar del cordón menos inundado, para pegar el salto con tus piernas bien estiradas y cruzar la calle..
Igual te mojas los pies, y sentís el frió del agua en las uñas…
Que importa, si ya no lo podes remediar, es lo que te toca… Todavía te queda todo el día por delante.
Ya empiezan las risas que siguen a los mismos diálogos de ascensor, que tengo con los otros, que ni me conocen, ni los conozco. Hasta les discutís y les haces ver que te importa lo que estás diciendo.
Ahora podes sentir el olor de tu pelo que chorrea.

Sobre las chapas de un toldo repiquetean las gotas, que llenan de murmullos a la charla que empiezo con Gabriela, que recién baja del colectivo y me encuentra ahí parado en la esquina. Me comparte el paragüas por esas dos cuadras, para que lleguemos un poco más secos al trabajo.
Es muy temprano todavía..
Ella no sabe que antes dormía de día, y era de perderme seguido.
Igual siempre fue fácil volver de los salados besos con resaca.
Y hundirse cada vez más en los abrazos de plástico humedecido.
Como nosotros por la lluvia.