Indie

Estoy hecho bosta, con sueño, con las piernas que explotan, el pelo engrasado, y escribo solo porque consigo una pequeña evasión lograda al escuchar el tema Don't fight it, de The Panics.
Tengo el presentimiento de que me quieren echar del laburo. Y esa paranoia acabó con la pequeña sensación de omnipotencia con la que misteriosamente empecé la semana.
Necesito tener un sueldo fijo y me da miedo, más que perder el trabajo, el hecho de sentir el abandono, de amigarse con los reemplazables.
Y si llegara a perder ese laburo de mierda, que me importa…
Todo tiene un final, excepto los ralladores de acero inoxidable, que pasan de una generación a otra, fieles e indestructibles.