Made to love Magic.

A veces uno trata de ser especial, olvidándose del peligro de lograrlo al fin, y ser distinto a todos.
Un fósforo quemado ya no forma parte de ninguna caja. Que me digan que puede haber otros fósforos de cabeza negra en el fondo del tacho de basura, con los que se pueda sentir identificado, no me consta. Y de ser así el universo pestilente, que le ofrece un ámbito de yerba mojada y cáscaras de manzanas embebidas en aceite de sartén, no es el mejor lugar para sentirse acompañado de ninguno de sus posibles y olvidados pares.
No me gusta hablar de mi vida, ni tampoco tengo nada para contar acá, que me diferencie del resto que también espera el colectivo a la mañana para ir a trabajar… Pero hace varias semanas tengo la guitarra toda desafinada, con la 1º cuerda en Fa sostenido, la 2º en Re, y la 6º en RE también…digamos que es para formar la tonalidad de un Re mayor. Lo único que puedo tocar así, son 3 canciones de Nick Drake.
Él que se murió a los 26 años por tomar pastillas. Creo que su depresión era tan grande que afinaba de esa forma la guitarra, para tener que usar la menor cantidad de dedos posibles en la mano izquierda, para formar los tonos. Igual por más que me produzca cierta emoción escuchar canciones como "Northern Sky", se que dentro de poco voy a afinar la guitarra como la afina todo el mundo, me voy a olvidar de Nick Drake, y voy a pasar desapercibido dentro de cualquier caja miserable.

Es el FINde amor!

El viernes a la tarde salía de dar clases en el conservatorio.. Y ya sabía que lo primero en hacer, seria llamarte después de varios meses.
Mientras caminaba para tomarme el tren, creo que sentía miedo y no quise sacar el teléfono, así que esperé un poco, para llamarte desde casa más tranquilo, sin el ruido de la calle de fondo. En realidad no me molestaba el ruido, fue una simple excusa para postergar más esa llamada. De eludirte, como hice siempre, en verdad.
Te llamo, y suena, suena , suena , suena..Cuatro veces suena y me atentes con voz de mina que duerme a las 6 de la tarde de un viernes…y lo primero que se me ocurrió decirte al escucharte es que había sacado tu teléfono de los clasificados del diario...de un aviso que decía “colegiala te hace la fiestita de fin de año”, alguna pelotudez por el estilo, de las que suelen disfrazar mi buen humor. Me cortaste al toque.
A los dos segundos me llamas vos y escucho: “Diego??? Sos vos?”.
Me bañé y la noche me tome el colectivo para ir a verte.
Creo que entramos a un bar al que ya habíamos entrado hace mucho…pero esta vez elegí ir a una mesa, en vez de los sillones que solo facilitan la cercanía, que me quema demasiado todavía.
Mis manos por demás nerviosas recorrían de atrás para adelante , y de adelante para atrás, la carta que la mesera nos había dejado..Solo para después pedirme una cerveza para tomar. O gastaba la piedrita de tu encendedor, mientras vos elegías acariciarme los pelos del antebrazo, diciéndome que me veías lindo y que por favor me quedara quieto de una vez.
(Por esos días, me acuerdo que le había contado de ella a Santiago, y entre risas le comente que el fin de semana tenía ganas de verla solo para acabarle en la cara).
Nuestra charla esa noche no fue muy buena que digamos, aburrida sobretodo. Creo que lo mejor era levantarse e irse de una buena vez. Entre reproches, apenas pisamos la vereda le dije que por su culpa al final no había comido nada, y me estaba empezando a doler la panza, total ella vivía ahí nomás y venía comida de la casa. “Bueno vamos enfrente y te compro un pancho en la estación de servicio”. Y acercándonos al cordón, te abracé…pero bien fuerte para que sientas todo mi cuerpo contra el tuyo abrigado de rojo..Hacia frió esa noche y sabia que en algún momento la iba abrazar. No esperé la mejor ocasión para hacerlo, iba a pasar simplemente, como pasó siempre todo entre nosotros. Te sentí gemir muy bajito, cerca de mi oído que se humedecía.
Para que después no halla ninguna pasada de factura, dejaste que el primer beso te lo diera yo. “vamos a dormir juntos?” me preguntaste sonriendo…Y sí, que vamos a dormir juntos, después de todo es viernes.

Clasificación de los 3 tipos de mujeres:

En una de sus recorridas diarias por las calles de mi barrio, este formador de opinión coloca su objetiva mirada sobre las temáticas cotidianas que más nos atrapan, para desarrollarlas con su notable sapiencia. Hoy este filósofo contemporáneo nos hablará sobre la clasificación de las mujeres, según sus características.

*TIPO 1: Las que se enamoran de mí. Estas mujeres suelen ser trasparentes como el nylon de un papel “Contac”, o el cuerpo de un chupetín “Tembleke”. Adoptan el hábito de llamar todos los días, a la casa de su amado, al que acostumbraran a referirse en su circulo social confiscándole una suerte de posesión, al llamarlo “Mi chico”, “Mi Novio”, “Mi gordi” (en el peor de los casos), también es común el uso recurrente de diminutivos, y ridículos “Alias”, que provocan un grandilocuente desagrado y vergüenza en todo receptor al ser oídos. Esas llamadas, con el único objetivo de sentir el placer de escuchar tu voz, crecen de manera exponencial a medida que el vínculo se prolonga según los días que lleves embaucado en esa farsa conocida como una “relación”. Las temáticas que abordan esas charlas son inciertas y de lo más intrascendentes, como lo son a saber:

“Hoy mire un vestidito con Strapless en Palermo que me encantó, vos que decís ¿Me lo compro?”.
“El profe de Reiki me hizo matar de risa, podes creer que entró a la sala sin sacarse los zapatos, no sabes lo que fue ¡Un Plato!”.
“Hoy estuve mirando una revistas de decoración mientras esperaba en el dentista, que lindas son las cortinas con esos bolados que le hacen, ¡Te vendrían bárbaras para tu pieza!”

Lo que no entienden es que uno no necesita cortinas con ningún tipo de bolado, porque uno ya está “Embolado” hace rato, y es de tanto escuchar a la idiota que te taladra la cabeza por horas. Por lo general siempre suena el teléfono, en el momento que estas por bañarte, le dan un penal a Boca en el partido de la tele, o estabas por avisarle a la mina que conociste le sábado a que hora la vas pasar a buscar.
Las minas del Tipo 1º cuando te ven se les dibuja una sonrisa enorme y van corriendo a abrasarte, te incomodan dándote besos en la calle, y te elogian todo lo que sale de vos. La camisa de leñador a cuadros que tenes encima de la remera negra de “Nirvana”, ellas te ven y se vuelven locas por la fuerte personalidad que trasmitis a la hora de vestirte, cuando en realidad salís vestido de esa forma porque sos un dejado de mierda, que acumula la ropa sucia por días y después te tiras encima lo primero que vas encontrando en los últimos cajones, y te lo pones según el menor número de olores que emane la prenda.
Cualquier cosa que hagas a ella la llenará de orgullo por el solo hecho del que las haces vos, hasta la tarea de subirse en chancletas con los pies entalcados, arriba del banquito para cambiar la lamparita de una de las tulipas del ventilador de techo de la cocina.



*Tipo 2- Las trolas, (las que me gustan a mí).Son las que viven mintiendo, llevan diversas vidas paralelas de las que uno jamás se da por aludido, por el solo hecho de que siempre estas pensando en lo lindo que tiene el pelo, el brillo de sus ojos claros, o en como se le marca la tanga debajo de los pantalones blancos que usa. Porque frente a estas mujeres, uno deja de ser quien era para convertirse en un individuo ingenuo como Bob Esponja, absorbente de todos sus problemas como una esponja de baño, y totalmente maleable como una esponja “Mortimer” para lavar los platos. Es así señores!, la realidad de los hombres que padecen a las minas del Tipo 2º es sumamente “Esponjosa”.
Tienen la facilidad de encontrar al instante los puntos débiles del hombre y los atacan con total displicencia. Saben todos tus gustos a la perfección y como cambiar el enojo en sonrisa en ápices de tiempo casi nulos, la mina te puede decir en la cara que no vales una mierda, pero si te lo dice acompañado de un movimiento en su mano que describe una suerte de oleaje del estilo que utiliza Jorge Corona en sus chistes, vos te matas de risa y la empezas a querer el doble de lo que la querías antes de escuchar su declaración de total desprecio a tu ínfima persona.
Las “trolas” viven dando vueltas, cambian de decisiones como de zapatos (Y son de usar millones de zapatos porque son mujeres que hacen culto a la moda). Nunca se puede tener un indicio claro de lo que piensan en el momento que te responden a una pregunta que puede ser de lo más trivial. Capaz están comiendo y le dices: -“Viste que los fideos están un poco pegados”-, y en una de esas te contestan -“A mi me gustan así, ¿Algún problema?”-. Y vos no sabes porque carajo se enojan, cuando en realidad nunca lo estuvieron.
Lo que destaco como una virtud irreprochable en esta clasificación de mujeres, es la capacidad que tienen para invertir los roles y hacernos quedar como unos hijos de puta, más grandes que el Negro Asís hablando de equidad social, cuando las que en realidad se mandan las cagadas son ellas. Por ejemplo, más de una vez tuve que soportar retrasos en citas con ese tipo de minas porque se presentan en los lugares acordados con una total insolencia hasta una hora después, y lo digo yo que soy de llegar tarde a todos lados. No le pidas una explicación del por qué del retraso, porque de esa manera pasas a ser un total desconsiderado, que no piensa en que ella antes de salir, se tiene que bañar, cambiar de ropa unas 5 veces mínimo, hablar media hora por teléfono temas importantísimos con la mejor amiga que esta pasando un mal momento con su novio, y demás cosas ineludibles que están antes que nosotros en la verticalidad de su escalafón de prioridades.
La durabilidad de las relaciones con las minas del tipo 2º es proporcional a lo efectivo e innovador que pueda a llegar a ser uno a la hora de mantener relaciones sexuales. Esta proporcionalidad también trae aparejado lo agraciado que le haya tocado ser al hombre con su dimensión viril.



*Tipo 3: Aclaro que este Ítem es nuevo en la cátedra, y no tengo el conocimiento apropiado para describirlo de manera eficaz. Podría catalogar a estas mujeres como “Soñadoras”.
Ellas viven un mundo desligado a la aparente realidad cotidiana. En su universo los temas importantes y ridículamente entupidos como lo seria pensar en porque las hojas que caen de los árboles son amarillas y no violetas por ejemplo, no están distribuidos de una forma coherente en su cabeza.
Son mujeres que hacen sentir a cualquier persona en un sitio agradable. Al estar con ellas es como si se volviera siempre a un lugar olvidado de la niñez que era solo de nosotros y nadie conocía de su existencia, allí estábamos seguros del mundo y éramos todo lo que queríamos, imaginando ser pequeños héroes enigmáticos, mientras cerrábamos los ojos recostados en el pasto. Quizás ya no existía más en nuestras mentes ese lugar, pero cuando uno se encuentra con las mujeres del tipo 3º inmediatamente se genera la sensación de un espacio de colores “sepia”, en donde te ves entrando a la casa de tus viejos con el guardapolvo del colegio.
Es imposible sentarse al lado de ellas sin dejar de sonreír, y cuando hablan nos descolocan de un modo tal que nos sentimos hormiguitas que viven ignorando desde un principio que arriba de ellas existe un enorme cielo, por el hecho de tener como única preocupación la obligación de recolectar alimentos, de la talla de Hojitas, migas de pan, algodón (Son boludas las hormigas, no se pueden dar cuenta que el algodón no es para comer), y así agrandar las arcas del deposito de su prestigioso hormiguero.
A estas mujeres las imagino como a la chica de la película “Amelie”, pero no sabría mucho más de ellas, porque son extrañas, se divierten permaneciendo escondidas ante los ojos de los hombres normales y/o aburridos; y no abundan porque son una clasificación que esta a punto de extinguiese. Existe solo un espécimen que ocupa esta denominación y lleva el nombre de Catalina.

FAaaaaaa!! Pero que hermosos incisvos, los de esa mina no?...

y todo esto es una garcha que tenia escrito hace un tiempo, cuando queria caerle bien a catalina, y que dejara de enojarse conmigo...todos sabemos que las minas que aman la pelicula"Amelie" son unas cornudas.

Pd2: La tal Catalina, no es la de la foto he!

La persistencia de la Memoria

Hay veces en las que busco que ese tiempito en el que estas de vuelta conmigo sea más duradero, y que la imagen del recuerdo no se agote así de fácil en mi memoria. Que no me pase como siempre, en la que te me escurrís, y tu figura espectral se derrite entre mis brazos chorreando hasta el suelo, como chorrean los relojes que cuelgan de las ramas de los árboles.
Es inútil que busque detenerte, tu destino se aleja y fluye como el agua que cae en forma de gordas gotas que estallan contra el suelo del desierto de Dalí.
Un Dalí que se masturba, y en su afanosa horda de ingenio emula esa viscosidad entrelazada en sus dedos, para transformarla en el cuerpo de ese tiempo, que cuelga de las ramas.
Vos también te escurrís entre mis dedos, joven princesa que fluyes por los canales de un río de locura. Sos agua, del hielo que el calor de mis manos derrite, sos transpiración y fluidos corpóreos que perfuman los dedos. Sos agua que llueve, y salpica. Sos agua que humedece al calor del colchón perfumado de vos.

Dedicado a M. (y que generoso fui al buscar fotos,y tambien encontre la del gordito MP bailando en xelha en la misma carpeta)

Pink Moon

Hace pocas semanas echaron a 2 personas del laburo, y les avisaron a otras dos minas que se busquen otra cosa, antes de que las despidan a ellas también. Una quedo embarazada y zafó completamente. Ahora no le pueden hacer nada hasta dentro de un año más o menos.
Me puso nervioso la situación porque sabía que el próximo en ver la calle era yo.
La semana pasada empezaron con algunas suspensiones y de a poco entró algo de laburo como para alivianar la malaria y calmar las aguas.
Pero el viernes a ultima hora vino ella, me tocó la espalda y me dijo “Chau Diego, no nos vamos a ver mas!”..Le conteste algo distraído cuando ya se había dado vuelta y se fue…
No me imaginé que a ella también le pasaría….
Me da algo de pena saber que mañana cuando nos juntemos a comer con los chicos, seguro vamos a comentar algo, y hacer algún chiste pelotudo. Probablemente nunca más la nombremos.
Cuando me pase a mí va ser igual. Lo sé y la verdad no me importa, ahora todavía es de noche y la luna ni siquiera es rosa.



Pink, Pink, pink, pink, Pink Moon

Ladrones de sueños

Me jode mucho la gente que se acerca y te dice algo para hacerte recapacitar y enmendar algún error propio, incapaz de distinguirlo uno mismo. Esta gente usa expresiones como “De onda” o “te lo digo de amigo”. Me molestan. Quiero que no me digan nada. Por favor se los digo, no es mucho pedirles.
Y seguro tienen razón, pero de que sirve, ellos juegan con otras cartas, porque ven tu situación parados desde otro lugar, sin arriesgar nada. Cuando no hay nada que perder sobre la mesa, cualquiera se hace el loco.
Últimamente me electrocuto o caigo al vació, hasta estrellarme sobre mi cuerpo distraído, mientras duermo. Por eso me agarro bien fuerte de los costados del colchón ya despierto, sin abrir los ojos. Instante vertiginoso de exaltación que muere sin la necesidad, de que se abran. El tacto con las sabanas me devuelven a la serenidad de mí cama, la habitación, el ventilador prendido, la silenciosa respiración de Laura en mí espalda.
Pero me llama la atención que no exista registro de personas, lugares o voces ajenas a mis horas de vigilia. La electrocutación que sobresalta a mi cuerpo, ejectándolo del terreno onírico, me devuelve sin rastro alguno, de situaciones vividas en aquel espacio irrisorio. Por lo tanto desconozco, todo lo concerniente a mi trabajo mental, o mejor dicho, me desconozco a mí mismo, como participe de estos anegados sueños. Me desconozco como individuo proyectado por mi propia invención mental, durante ese periodo del descanso humano. No es normal que la memoria nos juegue estas malas pasadas. Todo se encuentra ideado de antemano, somos seres químicos, nos debemos a la combinación de diversas sustancias que infunden un enorme abanico de sensaciones. La memoria se estimula de igual forma.
Busco la liberación constante de endorfina, explotando al máximo mi lívido, con el objetivo de calmarme un poco. La ansiedad me agobia y encontré en esta sobrestimulación hormonal un paliativo natural, a un sedante similar al olor de los barnices sobre las maderas de aserraderos. Desde chico que la reacción inmediata en mi organismo a un aroma semejante, es la de tranquilidad extrema.
Mi cabeza durante todos estos meses carentes de nuevos sueños, tuvo que seguir trabajando y proyectando aquél universo desconocido. Valla a saber porque razón orgánica, mi memoria decide esconderme cualquier prueba que acontezca a todo ensueño aparejado a mi estado de tranquilidad extrema. Desconozco que la excesiva endorfina en mi organismo provoque esta falencia recordatoria.
Conjuntamente a este olvido inexplicable, empecé a notar, la facilidad con la que se ensucia la funda de mi almohada. Por más que la lave, basta menos de una semana para que una película grasosa, la recubra nuevamente. Podrán decirme que es a causa de la seborrea de mi cuero cabelludo, o que durante mi ausencia en casa, mi perro elije dormir en ese sitio, refregando sus patas sucias encima. Pero a mi no me engañan! , los sueños no recordados en las mañanas, se encarcelan en esa mugre, para luego huir de nosotros adentro del lavarropa, con la ayuda del jabón en polvo.
Aunque de no atravesar este inconveniente, y de contar con las imágenes de esos sueños desconocidos, transformados en suciedad de alcoba, llegará el día en que aquellas imágenes, también serán alcanzadas por nuestro olvido repentino.
Esas mismas personas de las que me quejo, y que se acercan a hablarme “de onda” o aconsejándome “Como amigos”, viven repitiéndomelo: “El universo tiende al olvido”.
Y no me interesa que ellos nunca se equivoquen, por tener la valentía de escupir las verdades más crueles, gracias a que nunca han de apostar sobre la mesa, algo que en verdad estimen. Yo quiero a mi mugre de almohada, quiero a mis sueños. A pesar que el día de mañana en ellos también, los recuerdos que sean allí evocados, pertenezcan a lugares ignotos, resuenen con voces confusas y estén repletos de personas sin caras.
Que me importa que del olvido, ni los sueños se salven.


No escribo mas..ahora pueden poner tranquilos.."mira que linda foto!"

Hoy

Te la ingenias, buscas el lugar del cordón menos inundado, para pegar el salto con tus piernas bien estiradas y cruzar la calle..
Igual te mojas los pies, y sentís el frió del agua en las uñas…
Que importa, si ya no lo podes remediar, es lo que te toca… Todavía te queda todo el día por delante.
Ya empiezan las risas que siguen a los mismos diálogos de ascensor, que tengo con los otros, que ni me conocen, ni los conozco. Hasta les discutís y les haces ver que te importa lo que estás diciendo.
Ahora podes sentir el olor de tu pelo que chorrea.

Sobre las chapas de un toldo repiquetean las gotas, que llenan de murmullos a la charla que empiezo con Gabriela, que recién baja del colectivo y me encuentra ahí parado en la esquina. Me comparte el paragüas por esas dos cuadras, para que lleguemos un poco más secos al trabajo.
Es muy temprano todavía..
Ella no sabe que antes dormía de día, y era de perderme seguido.
Igual siempre fue fácil volver de los salados besos con resaca.
Y hundirse cada vez más en los abrazos de plástico humedecido.
Como nosotros por la lluvia.

La espera del hombre celeste

Fue así que el aquel hombre dueño del mar aguardó el apercibimiento de su eterno amante, que no es otro que el inconmensurable cielo, que hoy se ve enfundado en un grisáceo pelaje lanudo, que inspira un punzante desamor; una clara certeza de repugnancia por todo lo que lo rodea. Allí mismo es donde hallamos el umbral de las divinidades, y la pureza eclesiástica, el ámbito donde conviven la serena brisa veraniega y la furia incontrolable de salvajes torbellinos, que llevan adelante la sencilla tarea de destrucción, estimulando la ardua y tenaz labor de perfeccionamiento en el hombre, que se impone ante semejante inclemencia con la fuerza y la obligación de refundar todo aquello acometido por esa violencia desatada, y construir un renovado mundo sobre los escombros del ayer.
El hombre celeste, se ha cansado de esa alargada espera, ávido del profundo desinterés de parte de su amado cielo, que yace espejado en el cristal de sus aguas, y disfruta obscenamente el despliegue de la belleza de su elocuente gama de colores, con total vanidad. Fue así como ese hombre dueño del mar, aceptó su triste realidad, y decidió alejarse de su amor no correspondido.
Primero lo intentó viajando a las profundidades de sus aguas, donde las penumbras lo envuelven en un su frío manto, simplificando la penosa tarea del olvido.
Luego probó por el cambio de destinatario a la hora de ofrecer su amor más sincero, y eligió a la arena de la playa, la misma que ha vivido enamorada del antes indiferente hombre celeste que la acariciaba diariamente, con su afable y enternecedor oleaje sobre sus costas, desde la génesis del mundo.
La arena había alcanzado el corolario de su estadía en esta tierra, maravillada de ostentar con el amor, por el que imploró durante siglos, y por el que jamás había conseguido una mísera atención.
El mar al igual que la arena por primera vez recibía una retribución por parte de su amante, sin embargo un profundo dolor amenguó la braveza con la que el hombre celeste le da vida a sus aguas. A medida que la arena brillaba en un fulgor resplandeciente aumentaba la dicha del paisaje, ensanchando su costa. Cuando ésta crecía pintando un cuadro donde el amarillo se transformaba en el color preponderante, la marea bajaba cada vez más su nivel. El mar inmerso en la hipocresía de ese falso amorío, empezó secarse y a oscurecer sus aguas que salpicaban de muerte a los animales y algas que lo habitaban. Al mismo tiempo la arena de la enorme y ensanchada costa, reverberaba sublime ante la mirada atónita de los desafortunados pescantes. Fue así que el hombre celeste no soportó más eludir a su verdadero amor, -El cielo-. Mientras el éxtasis y la algarabía se adueñaban de la playa, éste lloró.
Su enfermizo y desgarrador llanto hizo crecer nuevamente al mar, acotando el despliegue de la costa, para volver a fundirse en el horizonte con el diáfano cielo, reflejándolo como solía hacer desde un principio.

Rieles

Máquina bestial, orden del andén,
robando avanzas, nuestras visiones,
anulando mortales estaciones
con esperanzas de un ansiado edén

Nulas novedades desfilan cuando
en veloz paso, ruges tus pasiones.
Evidentes yacen tus emociones.
muertas imágenes van desfilando.

La carcelaria trama de tus rieles,
cruza iguales parajes día a día.
y acoges de las almas, hondas hieles

Es inútil luchar. No hay cobardía:
Inexorables pasos vencedores
se adueñarán la próxima estadía.

Cuando empece a leer a Borges, quise escribir a toda costa un soneto, estudie como se hacian y escribi éste que es una garcha..me dijo Gloria que no son lindos mis sonetos y que la poesia no es lo mio, que son muy forzados y no tienen musicalidad en las palabras.

Tiene razon..Igual soy tan, pero tan fachero!!

La culpa de ser sufrido

Lo de Racing es algo que me llamó siempre la atención. Un club que en el imaginario popular es grande, o que supo serlo en aquellos tiempos que corrían en blanco y negro. Como en el partido con el Celtic, y ese gol del Chango Cárdenas que cada año que pasa, patea más fuerte y desde más lejos .
Pero desde que tengo uso de razón, mis únicos recuerdos relacionados con racing son los de sus infinitas crisis. El descenso, los presidentes ladrones, la quiebra, su desaparición, y demás penas…
Este campeonato para no ser menos, arranca perdiendo los 3 partidos, y echan a Llop.
Como es sabido, los D.T son los primeros en irse cuando las cosas van mal. Es parte de la justicia tacita que impera en este ámbito, por lo que se ve como un axioma más, al que no se debe discutir.
Agarra Caruso Lombardi, que es un de los chantas más grandes del fútbol argentino, y eso basta para que la gente renueve sus esperanzas, creyendo que por fin el club va salir de está agonía.
Llenan la cancha, entusiasmados con todas las declaraciones de su nuevo técnico, que parece que estuviera haciéndose cargo del Milan, ya que se pasea por todos los programas de tele, desparramando su alegría y buen humor.
El sábado fueron todos, la tribuna reventaba, el clima ideal de veranito porteño, algunos saltaban a la fosa para bañarse en el agua podrida y refrescarse un poco. Hay mucha alegría, las banderas son colgadas desde temprano hasta Caruso de traje negro y corbata regalaba chistes y sonrisas a la cámara.
Tanta expectativa de la gente, no podía ser menospreciada, y fue así como en una combinación mágica de mediocampistas, entre paredes vertiginosas entrando al área y un centro atrás para la palomita del delantero, estamparon el 1-0. La gente explota de algarabía y ya piensan en una frase ingeniosa para pintar en una bandera que dibuje la cara de su nuevo ídolo, el sesudo marionetista, a un lado de la línea de cal. “El gran caruso!”
Y los minutos se fueron quemando, y desde las plateas miraban sus relojes para ver que dentro de poco, Racing se iba a llevar sus primeros 3 puntos, ganados en buena ley. Los hinchas se hablaban entre si, y no podían creerlo. Algo tenia que pasar, esto no puede ser tan sencillo, “En cualquier momento-Argentinos tiene que salir de contra y enchufarnos un gol!-
Y ese pensamiento se multiplica por 30.000 personas más, que están a los costados de la cancha, ya callados y desconcertados por lo que se escribe en el marcador. Y a esas 30.000, se le suman cientos de miles más, que están detrás de una radio o televisor pensando en lo mismo. “Ahora nos empatan”.
Hay un término esotérico, llamado “Egregor”. Se utiliza para simbolizar, a una enorme condensación de energía generada por un pensamiento, o deseo en común, perteneciente a una gran masa de gente. Este “Egregor”, es una especie de alma de esa multitud, y contiene un peso de energía psíquica proverbial.
La cuestión es que al árbitro se le ocurre cobrar un dudoso tiro libre en mitad de cancha para argentinos, a los 48 minutos del segundo tiempo.
“Ahí está!! Ya nos tenían que cagar!!!
Ahora nos embocan!
Este arbitro es un chorro!”
Imagínense ese pensamiento unificado, por todos los hinchas de racing…
En ese momento estaba viendo el partido en la tele, y lo que vi como un tiro libre insignificante sin posibilidad alguna de gol, para los hinchas de racing fue el frió de la muerte, que venia a anunciarles su postergada desdicha a la que están acostumbrados.
Y las garras de ese monstruoso Egregor, creado sobre el terreno de juego, por sus hinchas, fueron de las más despiadadas…Como era de esperarse, el centro llovido cae desde muy alto sobre la puerta del área, esperado por las parejas de marcadores y delanteros que pugnaban por el milagroso cabezazo. Pero Campagnuolo pudo mas que todos ellos, y hubiese saltado la banca de cualquier casino de ser esto un juego de azar, porque lo que hizo nadie lo esperaría jamás. Un Arquero que sale desesperado a más de 8 metros de su arco para ni siquiera pasarle cerca con sus brazos estirados, a la pelota, es insospechable para cualquier black-man de turno.
Pero toda esa mala onda, y pensamientos negativos, que crecen desde las tribunas engordaron al Egregor racinguista. Así que no vengan a echarle la culpa a Campagnuolo, que simplemente fue victima de toda esa energía psíquica nacida desde los costados.
Por ese motivo pienso que toda esa gente fanatizada por Racing, que llena la cancha cada partido, por más que solo peleen por no descender, es la principal responsable de la desdicha de este club que supo ser grande.

Carta de amor sincero

La lluvia los traerá de vuelta.
Repugnancia deslizante, de sus figuras resbalosas.
Fecundos hijos de nuestro cruel rechazo.
Será que después de toda el agua que cayó recién, te diste cuenta que vales tan poco y podes adueñarte del asco de los que te rodean.
Ella también te desprecia, por mísero y ruin gusano.
No me defiendo de sus injurias. Se que es verdad, y que nada valgo, que solo soy ese mísero y ruin gusano, al que tanto desprecia.
Pero ella está podrida por dentro, y yo nací de sus entrañas para alimentarme de su carne muerta.
Ahora es la razón de mi vida.












Estas porquerias que se me ocurren para escribir, después me dan mucho más verguenza de las que me dan ahora como para mostrarlas, sino no las pegaría aca.