. My place to be

Stardust

2011-12-06T22:38:00.001-03:00

Tanto puede tardar en subir esta gacha. Creo que casi todo lo bueno estuvo hecho para que pase allá por el año 98.

Entre Angel Gallardo y Diaz velez

2011-11-15T23:35:00.001-03:00

Las plumas de los patos se secan con el sol del domingo. Los blancos, los grises y pardos a pintitas, todos los patos son dignos de ver, pero es más que obvio que los que resaltan por el verde metalizado en su cabeza, son mis predilectos.
El olor del Porro, baila con el poco viento, que revienta las burbujas que hacen los chicos con detergente.
Inertes las estatuas vivientes, que por 50 centavos, nos convidan de su pisoteada dignidad.
Creo que la gente se para a mirar a los artistas callejeros, solo para quedar bien con las otras personas, que se pararon a mirar antes que ellos, más que para rendir cierta pleitesía a los grupos teatrales que improvisan movimientos clásicos de un Mimo, en los portones de salida del parque Centenario. Toda esta gente parada mirándolos con una sonrisa, sin saber bien por qué siguen ahí sin mirar la pantalla de sus smartphones, pugnan por saber cual de todos ellos va ser el primero en aplaudir, tarea para nada sencilla, debido a la complejidad que conlleva interpretar las pelotudeces que representan aquellos artistas adiestrados en las sociedades de fomento.
Cuando el que actúa es un pelado de bigotes que se hace el karateca, revoleando un cartel de chapa en las manos, es complicado saber bien cuando terminó con su performance actoral.
De todas formas siempre hay un vencedor que ostenta con ser el primero en aplaudir, para luego tirar sobre la manta con sumo orgullo el billete de $2 que le dio de vuelto la vendedora de sahumerios del puestito de la entrada.
Se que lo hacen para aparentar superación, y tirarle unos pesos es una forma de legitimar una distancia clasista. Es una forma de decir: yo soy el señor que aun mantiene la cordura y vos sos el gil que todavía sigue haciendo forradas en la plaza para llamar la atención. Yo ya crecí.
La verdad no me interesa, el verde metalizado en la cabeza de los patos es gratis.

La rubia que era peligrosa

2011-10-02T21:23:00.000-03:00

En el hotel, se escuchaba desde lejos, al tren acercarse a la estación Villa del Parque, era lo único que me hacia acordar de todas las demás personas que existen afuera y también respiran con el aliento de los otros. Después era solo girar en la cama y que no existiesen más.
Y cuando el sol del sábado, inundó la pieza, me acuerdo, que te pregunté una sola cosa antes de que te bañes para sacarte toda la noche de encima.
Me contestaste que ya sabias que eras linda para todos.

Kafka

2011-09-13T19:01:00.002-03:00

Que tal, yo se que no soy conocido, pero bueno... básicamente soy un mediocre.
Trato de subsistir haciendo lo que no me gusta, pero aprendiendo a ahogar la infelicidad propia del ser, con la capacidad del consumo, y aspirado a un LCD o forradas por el estilo, a modo de simple método de evasión mental.
La cuestión es que no es sencillo creérmelo, porque es un engaño muy básico el que busco hacerme. Por eso hoy llegué por vez número 137, a decir Basta!! no tiene sentido bancarme esto, váyanse todos a la concha de la lora!. Soy gentil y amable y domesticado con el uso del "buen día" en las mañanas, no es justo que una conchuda me forré, para hacerme sentir el rigor de ser quien me está pagando el sueldo. Tan mal te cogen? .
No me lo merezco. Educación y buenos modales, tanto es pedir? la puta madre!. Para colmo todo es tan despersonalizado, que hoy trate de mandar curriculums a cualquier lado, con tal de irme del laburo, y para todo es necesario llenar un puto perfil con mis datos, y leer como un imbécil los requerimientos especificados de oferentes que no entiendo que es lo que están pidiendo en resumidas cuentas, porque yo ni siquiera se que puedo brindar.
Estoy cansado de muchas cosas y se que estar escribiendo a esta hora me hace sentir que nada cambia. Que hace 150 mil años un cavernícola que pisaba un hueso enterrado se lastimaba la planta del pie, y volvía sangrando a su cueva para pintar boludeces en las paredes con su propia sangre.

No alarms and no surprises

2011-09-07T18:24:00.006-03:00

Ella es como el gajito que arrancan de una planta que está por secarse, para ponerlo con agua dentro en un frasco vacío, de mermelada “La Campagnola”.
Ella crece arriba de la heladera, en una cocina con azulejos sucios de grasa.
Segura, ausente de los peligros que tendría vivir en un jardín. Ahora está lejos de las hormigas, las heladas de las mañanas, y las meadas de los perros.
Ahora ella vive, bebiéndose los 15 centímetros de sol, que entran por la ventana del mediodía.; y crece chiquita adentro del frasco, con los limites de vidrio, en el que resbalan sus raíces que apenas sienten cosquillas, al tratar de estirarse más de lo que pueden.
Está sola, y después de las 2 de la tarde, se esfuerza por alcanzar ese último pedacito de sol que se aleja, por detrás del almanaque, y la estampita de San Cayetano.
Sus hojas son chiquitas, pero verdes, color de la garantía de su crecimiento restringido.
Sin temores. Ahora ella vive.

Puerta roja

2011-07-26T20:04:00.005-03:00

Siempre pensé que es un tema químico lo mío, el problema es de las sustancias que no irrigan los neurotransmisores. Puedo pensar en la mierda de mi laburo, en una mina o en dos, pero basta con resumirlo en que las neuronas dejaron de bañarse en dopamina, para saber que sos casi un maniquí al que vestís y desvestís. No sé que es la dopamina, pongámosle que es una pichicata natural, que brinda sensación de bienestar.
Fue un viernes a la noche donde solté feromonas (otra sustancia natural), cuando vi a una mina sentada en un sillón entre montones de compañeros del trabajo. Era un after-office en San Telmo.
Se llama Sofía, es lo único que sé. Es muy flaca, de ojos marrones a primera vista y verdes recién a la cuarta mirada; su nariz alargada, sobre su boca enorme con labios finos; no tiene tetas, pero es muy alta y ese pelo larguísimo de un color oscuro y claro a la vez, el color que indica que huele bien desde lejos, huele a feromonas creo, por más que las feromonas no huelen.
Las hormonas que enaltecen la belleza, irradiaban de su cabeza, se lo dije y no me creyó, -Nena tenes el pelo lleno de feromonas!, por tu culpa no puedo dejar de mirarte, y sentir la necesidad de acercarme para decirte estas huevadas sobre la química de los cuerpos.
A vos no te interesan, porque tu felicidad pasa por otra parte, y que te pueda causar cierta gracia que yo te lo explique de esta forma, es el misero boleto que habilita la dopamina que alivia mi sentidos.

Sofía sonrío con su boca enorme.

Es el A- B - C !!

2011-06-20T23:54:00.002-03:00

Yo no entiendo dónde están los cráneos mas valiosos en la rama de la biotecnología, genética, o sin ir más lejos, de la propia medicina, tan difícil es darse cuenta que la solución a la calvicie, está en el gen de cualquier boliviano.
Vamos muchachos , o no se dieron cuenta que no existe un solo boliviano pelado?
Que esperan?, empiecen de una vez con este tema, el primer paso se los entregué yo, desde mi humilde lugar de observador científico, ahora está en ustedes inventar la vacuna.
Vamos!!, empiecen yendo al mercado central a recabar información, muévanse de una vez. Después no se quejen que los fondos del CONICET son escasos, ustedes tampoco se esfuerzan.

En Sol Mayor

2011-05-17T21:02:00.003-03:00

Con el paso del tiempo fui involucionando en mi forma de tocar la guitarra, no debo saber más de 6 canciones, de las cuales la mitad alcanzo a tocarlas hasta el acorde final, al resto las abandono por puro desinterés.
Recién agarré mi guitarra, que dentro de mi casa es una nómada que va de cama en cama, o del sillón a una mesa, acumulando la tierra suspendida en el aire. La limpio únicamente cuando le cambio las cuerdas, o sea una vez por año, más o menos. La levanté, sin tener ganas de oír nada en especial, como hago siempre que la levanto, ya más por acostumbramiento que por placer, y noté que siempre toco de arranque a la misma tonalidad. Un Sol mayor.
Ahora me acabo de dar cuenta que mientras más despacio toco, mejor suena. Hasta parece que me encanta lo que estoy escuchando. El único cambio es la razón de disponerme a alcanzar una cierta tranquilidad, como para percibir esa diferencia, con todos los otros soles que conocía. Si tocara como de costumbre, escucharía los mismos sonidos incipientes, que son demasiado repetitivos después de tantos años de venir tocando el mismo instrumento.
Fue un segundo en el que me preocupé por valorar, ese momento que trascurría en Sol Mayor, sin pensar en lo que vendría más tarde. Me abstraje de la modulación musical, la cual se encarga de cambiar un tono por otro diferente. Es indistinto que se module luego a un La menor o un Do mayor, como suele ocurrir en la mayoría de las canciones. En ese ápice de tiempo me mantuve embebido en toda su sonoridad de escala con un solo sostenido en la clave, la segunda de todas las mayores. El hecho que este en mayor, denota que mi ánimo es alegre está noche. Toda la música triste está escrita en tonos menores. La mayoría de los tangos tienen sus primeras estrofas en tonos mayores y el estribillo en menor, o viceversa. Es decir se reparte su dialéctica poética, dentro de un contexto de discordia y sosiego, amalgamando un todo.
Lo importante es que supe vislumbrar un instante de belleza en un miserable Sol Mayor, por el solo hecho de concentrarme en él únicamente.
Creo que muchos de nosotros cometemos el mismo error de preocuparnos en aquello que es próximo, y a la vez cercano. Sin darnos cuenta, vamos aniquilando montones de soles que pasan sin penas ni gloria por nuestros tímpanos, por esperar la incertidumbre que envuelve a la nota siguiente.
Por esto mismo me pregunto, ¿por qué la gente está tan apurada?, e insulta mucho cuando pierde un colectivo a la salida del trabajo, o se resignan aplastarse los unos con otros para no dejar pasar el colectivo que se detiene en la parada, totalmente colapsado con otras tantas personas que tampoco han de resignarse a esa espera que los aleja de aquello que verdaderamente les importa. Aquel lugar donde se dirigen con esa presura, ¿qué universo desconocido para mí les está ofreciendo?. Quizás halla pasado tan distraído por este mundo, que me he perdido cientos de destinos que también suenan en Sol Mayor.

Soberanía

2011-01-18T23:07:00.003-03:00

En el caserón de floresta donde vivía mi tía Julia, hubo un loro, que hablaba. Cada vez que sonaba el timbre de la calle, gritaba " Dante! Dante!" , llamando a su viejo dueño, fallecido hace años. Llamaba a Dante y puteaba..porque los loros putean mucho generalmete y nos hacen reir.
Los loros son verdes y tienen las alas rotas para que no puedan volar y escaparse regalando felicidad a otras casas vecinas diciendo sus insultos.

pragmático

2011-01-16T23:52:00.003-03:00

Es triste, pero en mis 26 años, lo único que creo saber de las minas, es que les molestan que les toques el pelo.

La rubia de la GNC

2010-05-11T00:17:00.000-03:00

Hay veces donde no se puede escapar de lo mundano, del aire repetido de cualquier lunes. Tengo los pies húmedos, de baldosas flojas y las zapatillas pegadas con poxirán.
Hace más de dos meses que no me afeito. Cuando voy al baño veo mi sombra reflejada en los azulejos marrones. En mi sombra los pelos desbaratados que asoman desde los maxilares. No me gustan mis pelos largos, pero elijo no cortarlos. Juego de alguna manera a ocultarme, a esconder de un mundo desagradable, a mí belleza pobre, de cara bien afeitada. Mi barba desagradable, para mi mundo desagradable.
Las otras veces el mejor escape es pasar y quedarme mirándola a ella por un ratito, ver como los demás hombres, buscan hacerla reír, soñando también con su desnudez. Los hombres iguales a mí, con zapatillas pegadas con poxirán seguramente. Pero con la única diferencia de que ellos no se dieron cuenta que no pueden tocarte.”We cannot touch her”. Yo no me esfuerzo, te veo hermosa desde fuera de tu pecera, y acerco el dedo al vidrio para llamarte la atención a mi manera, para después dejarte nadar.
Ayer te vi de vuelta, y mientras las conversaciones de ascensor se encaminaban hacia su común destino de fracasos, desde el otro lado del vidrio con marcado desden me miraste por esos 3 segundos demás, que exceden la cortesía de cualquier tramite comercial. Me dijiste:-Y esa barba?... te quedaba más lindo afeitado, por lo menos a mí me gustaba más así-
Después sacaste la manguera y cada uno volvió a su pecera, que tanto humedecen mis pies de días lunes.

Revolución Industrial - 2º parte-

2010-03-14T23:50:00.013-03:00

No te burles al verlo, en algún momento él supo por donde iba el asunto.

Y fue en sus tiempos la reina del Montmartre...

2009-12-13T23:52:00.009-03:00

Lo único que supe es que no podía resistir la tentación de abrir la blanca puerta de una habitación, en donde sabia que estarías hundida entre las sabanas inundadas con el olor del sexo. Lo último que quería era verte, pero sin pensarlo mucho, mi mano se enfriaba con el metal del picaporte que empezaba a girar hacia la derecha.
Fue lo último que verdaderamente supe, antes de que mis ojos vean los cables grasientos y encintados del portalámparas, que cuelga del hueco despintado, en el techo de mi pieza.
Sentí mucho calor, y esa corta sensación que uno trae medio de contrabando desde aquella otra habitación que te enfría la palma, al ingresar en ella. Ahora que uno sale de la misma de improvisto, está en otra habitación con las manos sudadas. Puede que sea un tanto raro... pero este componente efímero, hasta me hizo creer que ya había amanecido, con toda esa luz que tiñe de anaranjado el ambiente. Me asusté pensando que desperté tardísimo sin ir al trabajo siquiera, cuando en realidad se trataba de una truncada siesta de valla a saber que tarde de noviembre. Después a enjuagarse un poco la cara en el baño, y vaciar el frasco de Nescafé abajo del lavabo, que ya se llenó de agua otra vez.
Mañana capaz arregle esa gotera.

Los Blogs son todos una verdadera bosta

2009-11-24T22:36:00.011-03:00

Menos el mio, por el simple hecho de que soy genial, y ustedes son demasiado boludos. Pero se que no lo hacen de malos sino porque no les da.

El Gabo que escribe en los baños y no conoce demasiado de ortografía, es el mismo que puede escribir otros grafitis arriba del mingitorio como "Si te arde cuando meas andá a un médico", o decir cosas como "Mi mamá no me deja entrar a este baño, porque dice que me drogo"

Y otro día conocerás la peor angustia

Hasta las sonrisas tienen labios leporinos

Sos tan rubia, que tu cola dice BOXING

Y renacerá

2009-10-24T00:37:00.006-03:00

El letargo de una noche alumbrada por el monitor de la maquina, se anuncia decorado con el rumor placentero de las picaduras que arden en la piel.
Las uñas que roen sobre el pequeño cráter succionado en su pierna, transforman la saciedad del picor, en fuego que aniquila el alivio.
El avance de los minutos bañados de la luz blanca del tubo sobre su rostro, proyecta la hoja vacía, que busca explicar con palabras sobre un teclado, la sensación que aun le quema. De pronto, la calma se vio irrumpida por el vuelo cansino del insecto que se posa sobre la misma pantalla.
Bastó un dedo para deshacerlo, en una muda explosión sanguina. El color rojo diluido, se enerva en pixeles. La sangre mancha el blanco del monitor… la sangre que sin duda, es su sangre. El dedo que la esparce, la limpia hasta que la pantalla recupera el mismo blanco que ostentaba durante el letargo de su noche.
Y algún día la misma mancha reseca y olvidada, será descubierta una mañana cualquiera por el brillo que entra por la ventana. Richard Ashcroft
Estas tan aburrido que matas un mosquito y te haces el poronga. Igual se que soy un grasa que tapa el auto con frasadas y ladrillos , porque tiene miedo de que caiga granizo.

Soy re ingenioso

2009-10-13T19:03:00.007-03:00

Duende nocturno

Grande la duda, bien lo dedujo
efímera causal que regocija
lamiendo de tus cantos el flujo
que brota al rozar con mi pija

Que bien que escribo!..mis sentimientos son tan profundos que me veo obligado a exponerlos al público...Por eso tengo un Blog...

Es la misma razón que eligen todas la demás personas que escriben su blog, ellos al igual que yo, escriben demasiado bien y necesitan hacerlo saber

Ahh, el otro día volví a andar en bici, y pasé por ese paso a nivel (de la foto) que esta en Haedo, el cual pasaba todos los días a toda velocidad,para ir a la facultad. Me di cuenta que ahora me da miedo y tengo vértigo, porque no lo pude hacer, me baje de la bici, y pase caminando lo más cerca de la pared posible..Sentí que la baranda era demasiado baja.

FAaaa! Qué metáfora de la involución...!

Ves, que necesito tener un blog

Trapito (Qué mano insensible te clavó en la tierra marcando tus dias)

2009-10-04T19:50:00.008-03:00

Ayer volvía del centro, y era un quilombo de autos porque estuvo la bendita procesión a Lujan, que existe también para joder un poco a la gente que no elige creer.Cuando llegué a Ramos, me acordé de sacar algo de guita del banco, antes de ir a casa. Y como Rivadavia estaba cortada, no sabía donde dejar el auto. Bordeé la placita Mitre, y con suerte pude acomodarlo atrás de un volquete delante de un edificio en construcción. A penas apagué el motor, ya se me acercó el cuidacoches con su pechera naranja fluorescente. Lo saludé y me fui corriendo ese par de cuadras, hasta llegar al banco, porque sinceramente me estaba meando. Me dan bronca los cuidacoches, porque asumen como obligación, el hecho de abonarle plata por estacionar en la calle. Además eran las 4 de la tarde, porque si fuera de noche todavía…Pero esta gente se adueñó del centro de Ramos y hace unos años uno no puede dejar el auto en ningún lado sin que estos te vengan a pedir plata.
Hay actividades de los Buscas, las cuales respeto un poco más…
A los tipos que te ofrecen limpiarte el parabrisas, o los que te venden flores en los semáforos, les doy las gracias si no tengo una moneda para darles, pero los veo como un rebusque válido, para ganarse unos mangos…pero estos que no tienen laburo y te vienen a pedir por una función nula que ejercen, sobretodo por su condición de anularte el derecho de dejar el auto en al calle, por eso todos les terminan pagando por el miedo a que te lo rayen.
La cuestión es que en menos de 5 minutos ya había vuelto del banco, y como era de esperarse el chabón con la pechera fluorescente anaranjada, se paró adelante, ayudándome a maniobrar con sus señas…(Como si fuese difícil sacarlo, cuando solo tenes un volquete adelante). Mi idea era otra desde le vamos, sabia que si avanzaba, me iba a meter de vuelta en el quilombo de autos que eran desviados por la policía, ya que Rivadavia estaba cortada. Iba a estar 15 minutos para retomar y como dije antes me estaba meando.
Así que fui práctico, mientras el bien predispuesto señor ya se disponía a recibir su propina, después de darme las indicaciones básicas para girar el volante, metí Reversa, y salí a los santos pedos, haciendo los 100 metros de esa cuadra, en marcha atrás, para retomar por la calle liberada al transito.
Se que soy un forro por no darle su propina…pero que me la chupe!.

El mundo es un pañuelo!

2009-09-22T23:58:00.006-03:00

Recien me di cuenta que la Novia de Daniel Larusso, y la de Marty Mc Fly, es la misma Mina!!!
Ya nada tiene sentido...

Toco medio como el orto, al final creo que soy del palo del tango, a la mierda con tanto rock alternativo, indie o Madchester

AHAH y ya que estoy, si alguien adivina quien es el tipo que aparece en la foto del título tomando una cerveza, le regalo lo que me pida

Hace algo de tu vida Forro!

2009-09-21T00:04:00.007-03:00

La chica rubia de palermo que estudia abogacía, y el padre le paga las vacaciones en Pinamar con sus amigas, quedó perdidamente enamorada del tipo que está al borde de cumplir los 30, y hace malabares con clavas encendidas en los semáforos, con el riesgo de quemar las pocas rastas que le quedan, en su cabeza acechada por alopecia maquillada de cultura reggae.
Juntos bebieron de golpe un amor entero de libertad y progresismo, que duró casi dos meses, rozando tangencialmente a la primavera.
El final era inminente. Él no tuvo la culpa de no tener jamás, mas de $5 en sus bolsillos, o de tararear con la guitarra a Manu Chao, vistiendo con ropa de ferias, y alimentándose de mandarinas robadas.
Un día los viajes en el furgón dejaron de ser divertidos. El olor del porro no transformaba en gracioso a ningún comentario del Che Guevara.
Ahora ella baila, en Pacha. Y vos sos lo mismo que fuiste siempre, para cualquier almacenero de barrio: Un negrito roñoso!
Raro que suene Jeff Buckley

Aca saca la foto, no me ves, pelotuda.!..y la sacó donde quiso

Bueno no me banco mucho, que me vengan a pedir monedas, nada más.
Después trato de ser bueno con la gente.

Un Número de telefono

2009-09-10T23:35:00.008-03:00

Hace tanto que no nos veíamos, que no aguanté y te volví a llamar. Lo conseguiste demasiado fácil. Vos me intimaste, viniéndome a buscar, al enterarte que en todo este tiempo de plena ausencia, yo había conocido a Melisa.
Supe que el orgullo de las minas es bastante fuerte, y que no podías bancarte el hecho de verme con otra.
La jugaste bien, como cuando tenes una buena mano para el envido, y sin deschabarte el tanto, te aguatas de cantarlo, para tener vos el “Quiero” después.
Y ganándome con 33 de mano, te fui a buscar.
Garchamos. A la mañana el beso rápido, y –cuando llegues llamame así hablamos-. Después cada uno a esperar su colectivo, a cada lado de la calle. Desde enfrente tiras un beso cuando te subís al tuyo, mientras sigo esperando a que llegue el mío. Te veo sentarte del lado de la ventanilla, y después de guardar las monedas me sonreís , antes de que el bondi arranque...
Creo que esa noche fue cuando quise pedir una docena de empanadas, para la cena, y no encontraba el número de “El noble repulgue” (que es el lugar a donde siempre llamo cuando pido empanadas), así que se me dio por llamar al que figura en uno de los imanes de la heladera.
Era un imán de color verde, de un local llamado “EMPANATA”. Llamé resignado, sabiendo que probablemente nadie me atendería. Ahora que me acuerdo, ese local dejó de existir hace rato, porque las veces que había marcado el teléfono sonaba de forma incansable, sin que alguien atienda. Fueron mínimo 3 las veces en los últimos meses, en que había marcado ese número sin encontrar ninguna voz detrás del tubo.
-Llamo , total no cuesta nada, que se yo!-, Por ahí estaban de vacaciones, o haciendo reformas , o en una de esas sin trabajar los días feriados.. Hubieran sido demasiadas las coincidencias que se tornaron las veces que decidía llamar a EMPANATA. Sin embargo, volví a marcar el número. Está vez, una chica me atiende y me toma el pedido, diciéndome que la docena me costaría $23, y en menos de media hora estarían tocándome el timbre.
A penas corté, me resultó extraña la llamada, porque el local existía a pesar de las veces anteriores en la que fue imposible comunicarme, y además el costo de la docena es irrisorio, ya que acostumbro a pagar en cualquier parte no menos de $35.
Al rato llega el chico del delivery, con unas empanadas que además de baratas, eran enormes y exquisitas, sin dudas las mejores que había probado en todo Ramos Mejia.
Hay algo que no anda bien, estaba seguro de que ese local no existía más, no podía ser que las otras veces nunca atendieran cuando los llamaba por teléfono. En realidad es un local que no recuerdo haberlo visto en la calle, lo conocía solamente por el número que figura en el imán pegado de la heladera. Imán que ni siquiera se como llegó a mi heladera. Ahí también figura su dirección, sobre la av. San Martin, aunque la numeración no se puede leer, ya que se encuentra borroneada, por gotas de agua o aceite, que le habrá caído alguna vez (Con fineza se distinguen 3 números, que indicarían que el local de EMPANATA, se ubica mínimo entre 10 cuadras, sobre esa Av San Martin, que empieza en la estación y alcanza el 1000 cuando llega a la plaza Bomberitos)…Creo que una sola vez vi el local. Por ahí tengo un vago recuerdo de su marquesina, ya reemplazada por otro negocio en al actualidad. Si es el negocio, en el que pienso, estoy seguro de que existió..Pero que hoy no está más. Sería capaz de asegurarlo, sin ningún fundamento sólido, y menos ahora que una chica me atiende, y me manda el pedido.
El hecho que el precio de la docena, sea tan bajo, me provoca una sospecha ridícula. Pongamos que en todo este tiempo en el que era imposible comunicarse, fue porque lógicamente EMPANATA, cerró hace un par de años,(como creía hasta hoy a la noche) y el local quedo vacío. ¿Puede ser que por alguna falla, del universo, se provoque un quiebre espacio-temporal, que me permita comunicarme con el pasado inmediato?, Pasado que evoca y palpita los acontecimientos propios, vividos hace un par de años, donde el local de EMPANATA, atendía a sus clientes y manejaba ese rango de precios para sus docenas. Fruto de la carga inflacionaria de la época.¿Quién seria capaz de vender una docena a $23 hoy en día?.
Los endebles pilares de mis sospechas están entablados únicamente, sobre esa suposición.
Quizás sea cierto que los empleados y dueños de EMPANATA, permanezcan encerrados en su local, viviendo 2 años antes que nosotros, prendiendo la tele y viendo a San Lorenzo festejar el campeonato de Ramón Díaz, o averiguando las listas de los padrones, para votar dentro de un par de meses a Lavagna como presidente de la nación.
Capaz, logre traer desde ese pasado reciente, por lo menos una docena de empanadas. Tal vez por mi perseverancia, en seguir marcando ese numero, que durante tanto tiempo se me negaba.
No es virtud de Quijotes hacer frente a estas pequeñas causas perdidas como las de rescatar locales de comidas cerrados hace un par de años, pero se que por mi empeño logré traerme de aquel espacio olvidado, preso en vaya a saber que dimensión de tiempo, aunque sea las mejores empandas de Ramos Mejía.
Me acuerdo que esa misma noche cuando terminé de comer, te llamé como me habías pedido, hasta que me cansé de escuchar sonar tu teléfono, y me quedé dormido.
Al otro día fue levantarse temprano para entrar al laburo, y cuando me quise acordar ya era jueves, creo que hasta había empezado octubre, porque me di cuanta que me había vencido la boleta de Edenor, Y no volvimos a hablar, después de tu sonrisa arriba del bondi.
Esa noche vaya a saber de que dimensión, ubicada en un universo antiguo, que atrasa algunos años, se había escapado algo más que una docena de empanadas.

HUMOR para pensar y repensar

2009-09-01T20:45:00.005-03:00

Ayer fui a la panadería y compré medio kilo de Miñoncitos, y la chica que me atendió me dijo:

-"Te dejo la bolsa abierta porque están calentitos y va transpirar el Nylon,... los hicieron recién!"
-Dale no hay drama, Cuando llegue a mi casa me ocupo de anudarla bien!.

Pagué con un billete de $10 y me dio mi vuelto que ascendía a 6 pesos. Al instante salían de la caja registradora 3 billetes de $2. Notable desenvolvimiento de la linda chica que me atendía, tanto para las restas, como para evaluar las propiedades químicas de la condensación y licuefacción de los gases de la panificación.

No abrí la puerta al salir, porque la panadería de Ramos Mejía tiene un sistema automático que mediante un dispositivo eléctrico, la abre sola, dejando en evidencia la gentileza de sus dueños, que se toman el trabajo de ahorrarle a sus clientes el deber de empujar picaportes.

Estos otros, luego lo agradeceran pagando mas cara que en cualquier otro local del ramo, su pasta Frola.

Che, esto que acabo de escribir ,es una verdadera bosta.. O no?

Y claro que es una bosta!

La gente que tiene Blogs escribe esta clase de cosas y se cree muy graciosa y original.

Por eso tienen Blogs.

Il signorino Tornabene, su ritorno

La Noche de poder

2009-08-02T23:40:00.003-03:00

“Cuando no se tiene el coraje de vivir como se piensa, se termina por pensar como se vive”.
Victoria Ocampo.

Es esa sensación de cansancio mezclada con suciedad, de transpiración y nicotina pegada en la camisa, de nochecita húmeda a las 7 de la tarde, en el microcentro. No hay día de la semana, sin que salga del edificio de la calle Piedras, salude al seguridad de la puerta y me diga a mi mismo, “ya mi viejo no me necesita en el trabajo!”, yo no sirvo para estar todos los días sumando números de cosas que ni siquiera conozco. Pero la rutina es tentadora, el precio de lucrar con la seguridad de un sueldo todos los meses, me viene amansando en ese suave y dominante letargo. Últimamente me invade un miedo innovador. Como cada tarde al salir del trabajo el reclamo se repite, y ya no entiendo a donde dirigir mi quejadumbroso destino que me tiene insatisfecho dentro de esa oficina.
Me digo, “Ya no quiero más esto”, ¿Pero que es lo que quiero? o ¿Para que? Si así estoy bien, “pero no!”. Sino no puedo preguntarme lo mismo día tras día, semana tras semana, ya me ganó durante 4 años esta duda que no trasmuta en el tiempo, me envejece y me enseña a tolerarla con esa ligera suavidad, casi imperceptible. Porque cuándo todo empezó, fue como una ayuda de mi viejo para poder seguir mis estudios de contador, para tener unos pesos, pero hoy ya abandoné la carrera, sin embargo sigo ahí dentro. ¿Por qué?, pensé que irme era traicionar a mi viejo en ese entonces, hoy aunque no lo vea de esa forma sigo ahí, es el conformismo, la seguridad, la certeza de poner el despertador, de llamar a Ana a la misma hora, del insomnio, de las repetidas anécdotas en el café, de ir a casa de mamá. El tener todo bajo control, ese triunfo del orden que impera como verdadero soberano. Hoy soy esclavo de ese anhelo de seguridad, que fue mi preocupación arcaica, y viene a encarcelarme con este miedo del que les hablo.
Esta tarde salí un poco más apurado, porque quería tomarme el colectivo para ir de Ana, a pasar la noche juntos. Hace rato no nos vemos, y cada vez que nos encontramos tengo la intuición de que ella espera la mejor forma de dar por concluida esta relación que se mantiene por el peso de una cobardía pertinaz en ambos, de eludir hipocresías, de volver a conformarnos, de aceptar esa puta seguridad, del escape más sencillo a la soledad, del miedo a los soliloquios posteriores de cuartos a oscuras, de sabanas tendidas. Es tan degradante, verla y adivinar un dejo de lástima, de irreverencia, y hasta de una suma irritación al verme como a un timorato, al que se le han acabado las expectativas, con ella, con el laburo, con todo. La cuestión es que la espera por esa decisión final crece. Decisión que jamás iba a venir de mi parte, y ella lo sabía, pero también sumida en un similar conformismo en el que seguimos hundiéndonos, buscaba la forma de huir de todo esto de una buena vez. Para ser sincero, de a poco me va importando menos la certeza de que ella conoció a otro y ni siquiera pierde el tiempo en darme esa estocada final, ya ni esa gloria de domingo de plaza de toros la alienta a acabarme. Al salir de la oficina pensé que esta espera era a causa ya no de su conformismo, o su cobardía, si no del rotundo desinterés. El pensamiento coincidió con recibir un frío mensaje al celular, en le que ella pedía que hoy no pasara por su casa, por problemas que ni perdió el tiempo en detallar. Quizás en otro momento la hubiera llamado enojado pidiendo explicaciones, con la angustia de perderla. Creo que finjo una aceptación, por todo ese miedo que me deja en una suerte de anestesia, de narices violáceas teñidas de acido prúsico. Me avergüenzo de esta aceptación que sigue venciéndome. Primero con la poca fuerza de valor, para encarar a mi viejo y desligarme de la oficina.
-Puta es mi viejo!, después de todo quiere lo mejor para mí, por eso me dio el trabajo, para ayudarme, para que crezca, ¿tan doloroso puede ser el crecimiento?, ya crecí.
No me explico por qué la incapacidad para alejarme de su designio, me provoque tal insatisfacción. La misma que no se detiene y sigue aumentando a sus espaldas.
Que se yo, el sentir este marcado rechazo de Ana, me incomoda, sé que ahora voy a terminar comiendo en casa de mi vieja, y durante el camino, no voy a poder dejar de pergeñar ecuaciones relacionadas a su vida, de que es lo que hace, en que piensa. Idear la manera de captar su interés nuevamente, de alejarme, de valerme de una ausencia, de que me piense y buscar una idealización tras esa distancia. O fingir una vida paralela a la relación, que me aventure a crear historias ficticias, de ribetes psicóticos, con el fin de de saberla alejada del eje de mi vacía existencia.
Cuando llegué a casa, mi vieja estaba cocinando y mi viejo en el escritorio leyendo. Iba a prender la tele y quedarme sentado iluminando un cuarto más de ese caserón, y así disimular el vacío enorme que hasta por medio de la casa podía adivinarse. Pero no, fui hasta la cocina y le pregunté a mi vieja cuanto faltaba para que la cena este lista. Como los ravioles iban a demorar no menos de una hora elegí salir a la calle de vuelta, para alimentar la rutina y regar mis pensamientos con las voces que circundan al rechazo de Ana, esa noche. Al caminar hasta la puerta lo vi en la mesita del living, brilloso, potente, dominante. El revolver que era de mi abuelo, y mi viejo lo incluía como un adorno más en el aparador de la entrada. Eso no puede ser un adorno, un objeto justiciero, que rige con el peso del orden. Ese orden que impera tras el horror, el miedo a su poder, a ese albedrío de decidir la vida de quien ose imponerse delante. Ese adminículo que nos regala ese carácter de Dios, de rey soberano, de negro verdugo, no puede ser un simple adorno que junto a demás souvenirs, rellene ese enclenque aparador olvidado del living.
No sabría el motivo por el cual decidí tomarlo, sentir su peso en mis manos, olerlo más de cerca, buscar aquellos rastros de pólvora que escribieron mudos e intangibles anecdotarios, callados como la escena posterior a uno de sus antiguos disparos. Jamás disparé, ni me han llamado la atención las armas, como para verme seducido por ella de este modo obsceno, pero a la vez me cubría de un espeso sosiego, el hecho de imaginar ese cuadro que se produce tras la ejecución de un disparo. La imagen de una calle empedrada, solitaria, perdida, de anacronismos, de dos hombres, un duelo, un estallido que como chicotazo lastima los tímpanos, y luego una sorda caída, el silencio más atroz, la muerte.
Aunque era una noche bastante calurosa agarré la campera que había colgado al entrar, y lo guardé en uno de los bolsillos interiores, y así salimos juntos a la calle.
En un principio, pensé que esa caminata nocturna vendría a soslayar aquellos lugares más recónditos de mi cabeza, donde vuelvo a sufrir la misma situación exasperante del laburo, a aquel facilismo que me impide lograr un cambio, o mi estúpida maleabilidad a las decisiones de Ana. Pero nada de esas cosas invadían mi mente ahora, luego de que me propuse llevar esto en mi campera. Al caminar un par de cuadras, me pregunté que hacía con eso encima, que razón me incitaba actuar de ese modo irracional, sabiendo que nadie anda armado por la ciudad.
-¿Y si se dispara sola?, no tengo la menor idea si esa cosa funciona, después de estar tanto tiempo como adorno de aparador.
Lo más vergonzoso sería salir herido, después de cometer la idiotez de estar con eso encima sin ningún motivo. O peor sería tener la poca fortuna de cruzarme con un oficial de la policía y sobrellevar esa inexplicable y sospechosa actitud, si es que me la encuentra entre mis ropas.
De todas formas me importaba poco, caminaba rápido y me sentía algo intranquilo, pero con la suerte de haber logrado la evasión de aquellos mismos y viejos pensamientos. Cuando llegué al Parque Avellaneda, decidí cruzarlo, sabiendo que es oscuro y peligroso. No me interesaba en verdad, llevaba conmigo un objeto de poder, la corona de la realeza, la cizaña del verdugo. En el medio del parque cruce a un joven de mi edad más o menos, que pasó por delante, dirigiéndose hacia la avenida Directorio, que es de donde yo venía. Después de haberme alejado unos 20 metros decidí frenarme en el sitio, y volverme para acompañarlo. Como un juego quizás, estudiar su comportamiento ante la presencia de un extraño. De un extraño que encima lo asecha en aquel lugar desolado propicio para alentar impunidades, y que brinda el amparo que un crimen necesita. Era cómico ver la manera en la que aceleró el paso al sentirme a sus espaldas. De igual forma le retruqué su jugada. Hasta supo trastabillar con algunas de las piedritas que rellenan el camino. Sentiría pavor el pobre, imaginaría lo peor seguro. Lo peor que estaba cerca de serlo, porque yo tenía el poder conmigo esa noche, tenía el poder que brinda ese objeto del orden, esa herramienta justiciera. Cuando me di cuenta ambos corríamos. Ya la broma me estaba exasperando al no tolerar su poca hombría para sortear esa situación.
-Si te van a robar acéptalo y punto, ¿Qué es eso de correr desesperado buscando una salida?.
Esa luz que sorprende a una cucaracha en las penumbras de una cocina, era la reacción de ese infeliz que corría delante de mí. Volvió a trastabillar con las piedras, solo que esta vez cayó de boca al suelo, y sin atinar a levantarse siquiera, me pidió que no le hiciera nada. Yo lo alcancé con una sonrisa dibujada, disimulando la carcajada tras ser testigo de su deplorable caída. Pero decidí llevar más allá esa broma que alimentaba mi locura, a ese “Yo” insano, cínico, trastornado, que salía de mis viseras y ya era dueño entero de mí ser. Creo que esa risa se transformó en irritación al instante de verlo implorarme de esa forma cobarde. Y clavándole la mirada en sus ojos, saque el arma de la campera, y le apunté sin decirle una palabra. Con su voz quebrada me repetía que me llevara todo lo que quisiese, pero que no le haga nada. Tembloroso se sacó el reloj y me acercó el celular, su billetera, tratando de complacerme de algún modo y acabar con esa pesadilla. Pero yo seguía mirándolo sin abrir la boca y apuntando a su cabeza. Pienso en lo que escribo y no me avergüenzo, él era la vergüenza esa noche, él era el que se replegaba hincado ante mi soberanía de amo poderoso, él decidía aceptar de aquella forma tan vil y denigrante la derrota anta la opresión, ante la decisión de alguien con mayor convicción, “Él” era yo. Y sin quitarle un momento la mirada de sus ojos veía un simple espejo sobre el camino de piedras del parque. En ese entonces mi deseo era verlo estallar, y que se levantara del suelo de manera estridente para irse sobre mí, para golpearme con toda la furia hasta romperme la nariz y verme sangrar la boca. Pero jamás ocurrió, allí estaba tendido, derrotado, aceptando su destino. Era inútil esperar su reacción, lo veía llorar indefenso. Yo deseaba más que nada esa reacción en él, porque quizás, si así hubiese ocurrido yo me habría salvado, su ira desatada vendría a contarme que existe una salida, que el hilo de Ariadna esta en mi mano, y solo me queda recogerlo para salir de esa obra infernal creada por Dédalo. Guardé el arma y corrí como un caballo desbocado para irme bien lejos, para desaparecer y alejarme de esa escena vergonzosa para ambos. Corrí como nunca, buscando alejarme de mí para siempre.

Solo la agujita larga

2009-07-27T23:35:00.004-03:00

Esto lo cuento hoy, aunque bien pude haberlo contado hace más de un mes, cuando en realidad pasó, pero como me pasó a la mañana bien temprano, da lo mismo…, total no hay nada que se asemeje tanto como mis mañanas.
Para hacerme un favor, ella vino a decirme, que me levante de la cama que ya era la hora.
Me lave los dientes, sin mirarme en el botiquín, me vestí mal con la ropa que junte del piso, y todavía sin abrir los ojos tomaba en la cocina, lo mas rápido posible el café con leche, (idéntico al que voy a tomar los otros 4 días), acompañados por el mismo paquete de galletitas, que me duran varias semanas, en la alacena.
Mientras miraba el reloj de la pared, "eran y 20", así que estaba justo con el tiempo.
Salí de casa solo, mientras ella volvía para meterse bajo las sabanas, cumplida su tarea de despertarme.
Todavía de noche, veía desde la parada del colectivo, que el kioskito de enfrente seguía con las persianas bajas. Me pareció raro, pero la verdad, ni me interesó.
Me bajé en la avenida Mosconi para esperar al segundo colectivo. Ahí se me entremezclaron los sentimientos de satisfacción y extrañeza, al verme solo en esa equina, sin cruzarme a ninguna de las personas que suelo encontrarme a esa hora. Miro el reloj y "ya eran y 35"…
Estaba llegando bien, en el momento que estiraba el brazo y paraba al 113.
Al ver que venia medio vacío, cuando es común dejar pasar a más de 3, que vienen colmados de gente, apurada por llegar a su trabajo, hizo que ya me empezara a inquietar. Si bien la buena suerte debe existir, ya había algo que olía mal.
Arriba de mi 2º bondi de la mañana, "deberían ser y 40"…(ya ni siquiera quise sacar el celular del bolsillo)….Cuando noté que al cruzar la General Paz, el sol ni se molestaba en amagar con pintar de naranja a las ultimas nubes que se abrían a lo lejos.
Donde estaba el sol?
Estoy llegando temprano y todavía es de noche. Y ya se perfectamente, que es al pedo mirar bien el reloj ahora.
"Son menos 5"…Ahora solo resta esperar una hora más hasta que sean las 8 menos 5 de la mañana.
Y la puta que te parió, a vos y al favor que me venís a hacer, para que no me quedara dormido.

Guarda Boludo!!

2009-07-23T20:11:00.009-03:00

Soy tan capo cuando camino por Londres.

EPA!!

La Concha de la Lora!

Que Finito

Cuando descubrí los videos de Nino Bravo, me tenté demasiado. Tanto, que se lo mostraba a todos. Venia Anabel a casa, y se los hacia fumar enteros. Porque toda esa magia era digna de compartirla.
El tipo tenia la costumbre de salir a caminar y pedir que lo filmen, era único Nino!
Stand Up, de antaño. Y ese cagaso que se pegó no fue improvisación en lo mas mínimo.

A veces es simplemente una garcha y no hay vuelta que darle

2009-07-23T01:15:00.001-03:00

Te das vuelta, dándome la espalda y cubriéndote hasta el cuello con las sabanas rojas.
Creía que era distinto, pero te escuché de cerca y vos también respiras pausado. Por los dientes entreabiertos se cuela el aire que congela tu lengua que es muda, y moves las piernas al mínimo roce. Por eso elijo estar quieto, para no trasgredir al sueño, mientras me niego a que sea lo mismo, detrás del rojo telón de esas sabanas humedecidas del aliento agrio y reseco. No puede ser lo mismo!
Hoy el colectivo de la mañana y las sabanas rojas y los tres cuartos de tu espalda, que reverberan con las primeras luces que atraviesan las ventanillas. Hasta llegar al laburo y de vuelta tu espalda destapada reflejándose en el metal del portero eléctrico, que se repite en la mesa del almuerzo, y en el viaje de vuelta, que me deja verla bañada de sombras.
Y ahora sentarme en la cama, y al costado vos que tiras de las sabanas para volver a taparte la espalda que lucha por asomarse. Y es inútil pelear para que no sea otra vez lo mismo.
Ya no lo es… es más, creo que las sabanas son grises.

y Sofi también creció...

2009-07-19T15:27:00.003-03:00

Pero que linda era esa nena, si vos la hubieses visto pensarías igual que yo, no me caben dudas. Ahí sentadita de rodillas, jugaba amontonando la arena que abrazaba con sus dos bracitos. De seguro sonreirías al verla, de la mejor manera. De la manera en que sonríe la gente distraída, a esos que la espera ya no les preocupa.
Cuando la miré por segunda vez, me di cuenta que le faltaba una mano. Pobrecita!
El muñón que asomaba de dentro de la camperita rosa, ayudaba a amontonar la arena de su montaña y a separar los pedazos de basura que se colaban a los costados.
Por más que la vieras contenta te da pena. Que le vas a hacer!
La belleza se tiñe con el morbo que alimenta la futura cadena de preguntas, que dibujan esa falta de dedos en tu cabeza.
Que se yo!, Será que siempre me dio por comparar.
Me veo en su situación y me duele. Duele mucho cuando algo mío falta. Me miro las manos y están las dos ahí donde tienen que estar. Me alivia eso, pero otra vez la imagen del muñón, y la puntita de los dedos que apenas se anudan en la punta, me dan frío, ni uñas tienen.
Tengo vergüenza de mirarla de vuelta, por eso bajo los ojos y ahí están. Mis manos están ahí como siempre, y eso me alivia porque necesito a las dos.
Ves que no sirve comparar!
Ella acaba de terminar la cima de su montaña, con una estupenda punta redondeada.

Sony

2009-07-15T21:33:00.010-03:00

Por qué toda la fuerza que no emplean las mujeres en ninguna de sus tareas, por ser el sexo débil, la vienen a soltar toda junta en el momento que cierran la puerta del auto?

De mi auto...(Solamente era para poder decir MÍ auto)

Desde hace un ratito, puedo volver con Ian Brown de fondo, si quiero.

No aprendemos más

2009-07-08T18:28:00.003-03:00

Tengo ganas de que en la tele hagan un experimento periodístico, dignos de los que hace canal 9; en donde manden a un tipo a mezclarse con todas las demás personas en la calle, sin adoptar ningún método de prevención, contra el contagio de la famosa gripe.Que sea una semana con un chabón al que le tosen en la cara, babosea barrales de bondis, comparte el mismo chupetín con la novia, compra pebetes guardados en la campana del buffet de un bar, y duerme siestas en el piso del furgón del Sarmiento. Una vez concluida la vivencia semanal, a merced del alto riesgo de contagio, evaluar si adquirió o no, el virus.Para demostrarle a todas las viejas chotas que se envuelven la cara en una bufanda, o se clavan un barbijo, que no hace falta ser un idiota viviendo en una burbuja para estar sano. Ojala algún directivo cercano a Hadad tenga en mente esa idea tan pelotuda que se me ocurrió. Quisiera verla plasmada en la pantalla.

Desde que la paranoia se disparó, jamás fui precavido, sigo con mi vida de la misma forma. Pero hoy fui a la dentista después de un año, más o menos., Y desde que entré al consultorio, no podía parar de evaluar cualquier comportamiento que elegiría ahí dentro. Por empezar, cuando me saludó, no sabia si darle un beso o pasar directamente y sentarme, para no meterla en un compromiso a ella, pasándole mis gérmenes, que se regocijan en las mejillas. Una vez abajo del lamparón que te enceguece, me di cuenta que era al pedo no saludarla, ya que me manoseó la boca, me metió la aspiradorita de saliva, a la que jamás veo que le cambien la punta, e hizo desfilar a una variedad enorme del instrumental metálico, del que se perfectamente que su esterilización es puro mito.

Por mí que se vallan todos al carajo!, si me contagio, es pura suerte, no puedo vivir lleno de miedos, sin asumir riesgos. Tanto nos martillan la cabeza, con esta gripe, que nos terminan imponiendo la pauta del contagio a toda costa. Vivimos enfermos sin el virus encima. Nos enseñan como vivir, mal que nos pese. Sin estos putos medios, me hubiese muerto sin enterarme que el alcohol se vendía en Gel, en las farmacias.

Me acordé de la vez que me garché por primera vez a Chule, se lo había comentado a mi amiga Anabel. Le dije que el fin de semana pensaba salir con Chule y le iba a chupar toda la concha. Anabel no tuvo mejor idea que decirme; que si hacia eso me iba agarrar “Gonorrea”. Yo no sabia ni de que se trataba la gonorrea, que ya por el nombre genera cierto escozor. Ella muy sensata se encargó de colmar de contenidos apocalípticos, a mi cabeza, mostrándome imágenes de personas infectadas, a las que se les caían los huevos a pedazos, o se les hacían ulceras oscuras en la lengua.De esa forma lo que era un buen plan para el fin de semana, pasó a convertirse, en el miedo a los medicamentos y a morirse tosiendo en una cama de hospital roñoso.. Hasta estuve a punto de llamar a Chule para postergar todo.Mal que nos pese, todos se esfuerzan por enseñarnos como vivir.Y la forma mas rápida de conseguirlo, ¿cual es?

El miedo.

Cuándo fue hora de cambiar?

2009-07-02T21:57:00.002-03:00

Cuado era chico, andaba mucho en bicicleta por mi barrio…Casi que tenía estudiados a los diferentes puntos desperdigados por cada zona de Ramos Mejía, en donde era posible cruzarme a las pibitas que me gustaban..,
A los 16 años, era un adolescente, muy flaco, que usaba el pelo largo (atado atrás con alguna colita), con aros en la oreja, y por ser verano tenía la costumbre de estar quemado a full. (Seguramente era muy grasa, pero me sentía genial cuando volvía a casa de noche con mi bici Playera, con todo ese pelo mojado).
Quizás estaré dejando demasiado en evidencia que extraño a mi pelo…
Una vez, volviendo de ver a Valeria, por la calle Pizurno, a 2 cuadras de donde yo vivo, mientras esperaba que los coches que venían de la avenida San Martín, me dieran paso para cruzar, escuché el sonido de un violín… Me llamó la atención, porque no sabía de donde venía, hasta que miré para arriba, y vi la luz prendida en el chalet de la esquina, donde se veía a una chica estudiando de espaldas a la ventana, leyendo con sus movimientos torpes y entrecortados del arco, que sostenía erguido con sumo esfuerzo.
Me quedé un tiempito escuchándola y me fui contento… me hubiese gustado conocerla, decirle que oía su música y también iba a un conservatorio hace muchos años, como seguramente haría ella.
Fue así como hice diaria mi costumbre de pasar por Pizurno levantando la cabeza, para mirar la ventana del chalet, y ver si estaba la rubia del violín ensayando.
Y después la facultad, el laburo, las minas, las minas de noche, escribir cartas con forma de bollos, los amigos perdidos, las mañanas en colectivo, discutir, y anotar números de teléfonos. Hasta ayer a la madrugada, que con mis brazos temblando sostenía el manubrio de la misma bicicleta ya destartalada, oxidada, con el sonar de todas las tuercas flojas, que me distraían del viento helado del barrio que también chilla de frío húmedo.
La luz roja del semáforo en Pizurno, y sin darme cuenta mirar hacia arriba, y encontrar de vuelta la ventana abierta del chalet, ahora con la luz apagada, pero pudiendo ver entre las cortinas, asomarse a una partitura durmiendo en un atril.

Pasa en las peliculas...ehhh pasa en las peliculas nada mas

2009-06-29T19:15:00.008-03:00

No soy fanático del cine, por eso si tengo que elegir una película para ver, elijo una de terror. Las elijo solo porque soy un tipo muy distraído, y en esas películas no hace falta prestar atención en la trama, porque ya vienen entendidas desde el momento en que la sacas de la caja, y lees el titulo.
Pero de tanto mirar a ese genero ya me se de memoria los clichés que suelen repetirse.
Acá algunos muy trillados:

1º)-Cinematica de 1º año de física ”M.R.U.A”(Movimiento rectilíneo uniformemente acelerado): El asesino que persigue a sus victimas, logra alcanzarlas, por más que no intente correr. Solamente acelerando el paso sabe que va a dar próximo a su objetivo. El axioma que dice “El que te persigue sin correr, es porque sabe que te va alcanzar”, es valedero de forma notoria.

2º)-Ley de Murphy sobre las caídas: En cualquier persecución, las personas que escapan de una amenaza que los acecha a sus espaldas, siempre tropiezan en el camino y se tuercen un tobillo.

3º)-Negación del peligro: Cuando alguien es testigo de un crimen, o presencia algún hecho sobrenatural que amenaza con la salud de sus compañeros, es tomado por loco al comunicarlo al resto del grupo al que pertenece, y desconoce de dicha amenaza.
La mayoría de las veces, se trata de un grupo de adolescentes confiados, que se encargaran de gastarle bromas al supuesto fabulador, hasta pasada la media hora de película, cuando ya quedan vivos solo la mitad de ellos.

4º)-Ley de escapatoria frustrada: Eludir a un hostigador, y subirse a un auto, con el afán de huir lo más lejos posible de él, conlleva por lo general, toparse con una batería descargada, o enterarse ahí dentro, que las llaves del mismo auto, no están en el tambor de arranque, ni en el gavetero, ni tampoco en el parasol del conductor (sitio donde por alguna extraña razón acostumbran a guardar alguna llave de repuesto en EE.UU, para facilitar el trabajo de posibles ladrones).

5º)-Fallas en las telecomunicaciones: En el momento preciso, donde se necesita con suma presura, realizar un llamado pidiendo ayuda; no importará desde que lugar estés llamando, ni la marca de aparato celular que utilices, jamás existirá cobertura.

6º)-Cura del hipo: En los momentos de suma tranquilidad, en el que un personaje saca un medicamento de adentro del botiquín de un baño, al cerrar la puerta, verá reflejado en el espejo, del mismo botiquín, a alguien parado detrás, al mismo tiempo en el que suena un acorde agudo de un violín.

7º)-Hágase la luz: cada vez que se corta la luz en una casa, ocurre en una noche tormentosa, cuando uno está solo en ella.

Para cambiar los fusibles, siempre se debe caminar distancias insólitas, hasta el lugar más recóndito de la casa, bajando escaleras y esquivando muebles en desuso. Lo mas probable es que la fusilera este en el lugar más oscuro de un sótano.

Sophia Burn una bajista de terror!!!

( no,mentira!, pero para que tenga algo de relacion. Quería ponerla solo porque me gusta The Veils)

La raiz X del problema

2009-06-28T12:54:00.005-03:00

La primera vez que te pasó ya te habían dejado.Y te dolía bastante todavía, por eso lo ocultabas cojiendote a Mequi.Dolía tanto, que no quedaba otra que cojertela por un par de horas, con el objetivo de amanecer lejos de casa los fines de semana. De callar al “que dirán”, y después poder reírte vos también, con el programa de Tinelli.

Todo ese pensamiento se ejercita, y no en vano 3 años dentro de la facultad de ingeniería, te enseñaron a simplificar.Por más que uno vea inútil, al hecho de tachar tantas X e Y en un cuaderno, te terminan explicando como llegar a la forma más simplificada, en cualquier ecuación.

Levantarse temprano, comer al mediodía, llegar cansado y dormir, es la simplificación adecuada para cualquiera que fue estudiante de ingeniera. Y de vez en cuando Mequi igualándola a 0, para tomarla como reemplazo en la primera ecuación.

Conmigo sos otro!

2009-06-23T00:13:00.009-03:00

Por que sos distinto cuando estamos solos?.
Te quedas callado y juro que te mataría!, si vos no sos así!!
Y pensaba que ella tenía razón, y que me amargaba demasiado, las veces que intentaba incluirme a su círculo social, del que prefería excluirme o rozarlo apenas por su tangente.
Fue una noche de verano, donde había pasado a buscar a Maga por la zona de los barcitos de Beiró. Cuando la saludo me dice: “No te jode, que vallamos a tomar algo con mi prima y le novio”…le dije que no tenia drama, cuando se sabe que no hace falta responder a las preguntas retóricas.
A los 15 minutos, ya había adquirido la forma del ser despreciable, amargado y aislado de la conversación interesante de esa mesa con cervezas traspiradas, como centro de 4 miradas desencontradas.
Hace un tiempo hubiese aceptado, sin disgusto la queja de ella, a causa de mi repudiable transformación.
Pero hoy no!.. Dónde es capaz de encontrar el disfrute un hombre que escucha a dos minas hablando de fechas de parto, y mostrándome fotos de ecografías 4 D. Yo tenia razón, hoy no soy culpable de nada!
Creo que el único momento en el que me vi tentado a romper la lámina de saliva que habían sellado mis labios, fue para decir que esas fotos de ecografías, para mí eran todas iguales. Son de un video que los médicos tienen grabados hace años en un cassette, y se lo muestran a todos los futuros padres, para que se queden contentos y tengan la excusa de cobrarle una fortuna, dejándoles ver el crecimiento de su supuesto hijo, que nada en la mar de una pantalla de 7 pulgadas. Al fin y al cabo son todos idénticos adentro de la panza.
Por más que no tenga la certeza de esta pelotudez que en verdad pienso, si existe la hipótesis del fotomontaje de la llegada del hombre a la luna, esta suposición podría ser valedera tranquilamente
Pero como se perfectamente intuir, los momentos en los que puedo decir algo con el afán de ganarme el odio generalizado, elegí seguir callado, o peor aun, elogiar lo bien que salía el bebe en la foto carísima, que les había vendido el médico que los atendió.
La noche pasaba lenta, tanto para mí, como para el novio de la prima de Maga; Walter (por llamarlo de alguna forma, debido a que ya olvidé su nombre).

Walter y yo, somos dos extraños, íntimamente vinculados por el hecho de compartir la misma situación de incomodidad, el mismo anhelo de despedida, posterior al rechinar de las patas de las sillas, al levantarnos de una buena vez, y alejarnos de ese lugar.
Quise ganar otros minutos yendo al baño. Plan decadente, porque mi camarada y extraño a la vez, eligió acompañarme.
Afianzando nuestro vínculo, de cara a los mingitorios, mantuvimos la ligera cordialidad

“¿Y hace mucho que salís con Maga?”,
“Esta bueno este BAR. Viste…”,
“Parece que mañana va a llover”,
De repente nos miramos y entendimos que entre nosotros ya no hacia falta fingir, acá el silencio no esta penado. Terminamos de mear y salimos caminando lo más despacio hacia la mesa, sin dirigirnos la palabra.

Un lindo regreso

2009-06-21T20:32:00.003-03:00

No se por qué resucité a este personaje tan querido, capaz porque me acordé de golpe, que Liniers es un siome.

Mirando el último cuadrito, me di cuenta que Torna , debe ser un poco fanático de Caparros.

Soundtrack of Brit happiness

2009-06-20T17:08:00.008-03:00

No hay placer invasor tan grande, como llenar los pulmones de ese olor a nuevo...

Bien seria la Banda sonora para sentir que manejas rapido en una ruta de Manchester una mañana de sabado del año 92':

More heat than light(The Veils)-Standing here(The Stone Roses)-Lucky Man(The Verve)-This Charming man(The Smiths)-Can't get out of bed(The Charlatans)-Starlight(Muse)-Alright(Supergrass)-Supersonic(Oasis)-Country House(Blur)-Born to run(The casanovas)-Fire(Kasabian)

Amo la radio

2009-06-17T19:58:00.004-03:00

Te lavaste los dientes y saliste rápido. Aunque todavía era temprano, caminabas sin la mochila, y cerrando tu camperita, vas controlando los bolsillos, como aquellas veces que no dormís en casa.. Ves el bondi parado en el semáforo y cometes el error de correr, para subirte antes de que arranque. Quizás de haber tenido un poquito menos de suerte, se habría puesto en verde, mientras puteabas parado al borde del cordón de la avenida. Pero hoy no!, hoy estas amigado con esa misma suerte, que además de dejarte subir, te pone una vez más, frente a la rubia narigona del 113.
Para que corriste? Si igual llegabas temprano. Ahora la sana fidelidad que tenías desde las 7:30 a las 7:45 de la mañana, ha mutado al despecho más tenaz.
Cuando pudo sentarse, el chabón de al lado, aprovechaba para hundir sus dedos entre su pelo amarillento y desgastado.

Los auriculares los llevo en la mochila siempre, y en contra de mi postura, elegía alienarme y cagarme de risa solo. Me dolió mucho Castelo, y hoy me duele Peña, y lo digo demasiado enserio

They don't Believe

2009-06-15T22:40:00.005-03:00

Zapatos con tacos color rojo, para elevar su cuerpito de no más de 1,50m., el delicado vestido de hilo acariciandola, y dos sopapitas chiquititas que apenas sobresalían, por encima de la guitarra.
No hay nada más hermoso que Lourdes.

Indie

2009-06-11T22:33:00.004-03:00

Estoy hecho bosta, con sueño, con las piernas que explotan, el pelo engrasado, y escribo solo porque consigo una pequeña evasión lograda al escuchar el tema Don't fight it, de The Panics.
Tengo el presentimiento de que me quieren echar del laburo. Y esa paranoia acabó con la pequeña sensación de omnipotencia con la que misteriosamente empecé la semana.
Necesito tener un sueldo fijo y me da miedo, más que perder el trabajo, el hecho de sentir el abandono, de amigarse con los reemplazables.
Y si llegara a perder ese laburo de mierda, que me importa…
Todo tiene un final, excepto los ralladores de acero inoxidable, que pasan de una generación a otra, fieles e indestructibles.

El peso del engaño

2009-06-09T19:33:00.004-03:00

Es inevitable toparse alguna vez, con la falsedad innata del género humano, con esos espejismos de arena y viento, que se desvanecen a cortos pasos de nuestras bocas sedientas.
Pero no hay desdicha mayor, que vivir la desilusión del disfrute eterno, en la imagen de un glorioso Flan, que reverbera con su dorado flotante, sobre la espesa laguna de caramelo del plato.

Sumergir la cuchara en la providenciada fiesta de agria dulzura expectante, para luego extinguir el fantasma de un exquisito postre, mediante la alarma del paladar, que nos advierte que aquello desasiéndose en nuestras fauces, no es otra cosa, mas que la porquería de un “Budín de Pan”. Un ladrillo de miga mojada, que solo remite al sabor de la vejez de un miñoncito, cuya escueta forma dada por el amasado en harina, ha sido olvidada hace varias semanas en la alacena de una cocina, y hoy resucita con el disfraz de un postre casero nacional. Trasgredida la imagen y ya roto el ensueño, venimos a enterarnos de la existencia de diversos y falsos flanes que se repiten en demás ordenes de la vida.
Y es así como cualquier día, y dentro de cualquier cocina del gran Buenos Aires, a uno le pisotean sus ilusiones.

Los problemas de vivir atrasado 2 años

2009-06-08T22:58:00.003-03:00

Julio viajaba en colectivo el día viernes, a las 5 y 30 de la tarde, igual que el jueves, o el miércoles, o el martes, o el lunes…
Cuando se ubicó frente a la puerta trasera, para bajarse en el mismo lugar que baja los mismos días mencionados anteriormente, una chica media desorientada le pregunta si estaba por bajar, entonces gentilmente le sede el lugar frente a la puerta, porque de seguro ella debía seguir viaje…
Más tarde Julio se encuentra parado a unos 20 pasos, del mismo lugar donde se había bajado los otros días de la semana, esperando al segundo colectivo en su itinerario vespertino; cuando la misma chica se acerca sonriente, y le dice:
- “Si no fuera por vos hubiese seguido de largo”, entonces Julio también se ríe por educación y le contesta: -“AAhhh, cierto que vos sos la chica del bondi”, …
Y sabiendo que es medio boludo, se calla la boca para siempre, porque lo que estaba a punto de decirle , lo acababa de decir hace 2 años...
Porque Julio vive atrasado 2 años.

Rosa, rosa, rosa, Julieta Rosa

2009-06-04T23:41:00.004-03:00

And none of you stand so tall...
Y Ojo que la gente Bien tiene que decir "Vamos DELPO", no sea cosa que queden demasiado Pardos

El viejo del bondi

2009-05-31T15:04:00.006-03:00

Creo que cuando escribimos, lo que hacemos es inventar una historia a modo de carta de rescate, pensando que el que la lea, va descifrar lo que ansiosamente pedimos escondido entre todas esas líneas.
Yo no pienso mentir encubriéndome en falsas alegorías, debo decir que tengo mucho miedo.
Me reconozco joven, poseedor de un cuerpo que no luce maltratado, sólo gracias a mi corto desempeño laborioso. Mi cara cansada, de rasgos que acentúan la notable tristeza de las fotos-carnet, me tornan avejentado para mis 22 años. Aunque el paso del tiempo sólo es percatado por las verduleras de origen boliviano, que al atenderme me consultan sobre mi pedido atribuyéndome el título de "Señor". Cuando hablo de éste deterioro rescatado por su visión "quechua" de mi realidad, creo que se debe a ese miedo del que les hablo. Miedo que permanece dormido cuando me veo enredado en problemáticas triviales que acaparan mi vida, ya sea por el trajín laboral, o por un estado de ensueño mayormente provocado por triunfos de la vida amorosa.
Cuando algunas de esas variables independientes una de otra, empiezan a tomar resultados adversos, éste monstruo dueño de mi constante temor cobra las fuerzas necesarias para huir de su letargo.
Hace unas semanas viajaba en colectivo a plaza Serrano a eso de las 2 de la mañana. El bondi estaba lleno de chicos que hablaban a viva voz e improvisaban un pseudo-Karaoke, que ya estaba colmando mi paciencia. A todo esto llegando a Villa Crespo, un anciano de más de 80 años que viajaba junto a esa tribu de energúmenos adolescentes, tocó timbre y se bajó sólo en una parada perdida, en las abandonas calles del barrio.
El viejo tenía dificultades para caminar y una famélica expresión que me partió el alma cuando di con su mirada. No se como decirlo, pero me vi a mi mismo en ese viejo solitario.
No se a donde podía ir a esa hora. Lo más probable es que volviera a su casa luego de visitar a un pariente desconsiderado que lo hacia viajar sólo, o de ver a un amigo enfermo que estaba internado. Capaz se iba a un puterio... La verdad, no lo sé.
Yo me lo imaginé caminando un par de cuadras recorriendo esos paisajes de persianas bajas de decenas de negocios de telas o casas de repuestos, con su paso moribundo hasta llegar al lugar, donde de seguro no hay nadie esperándolo. Donde tendrá miles de cosas que lo rodean y le hacen recordar historias que le dibujan muecas risueñas en sus labios, cosas que lo fueron todo en su momento y hoy ya no existen. Vigilado por las fotos de su habitación, donde se reencuentra constantemente a la mujer que amó y partió antes que él, o con sus hijos para los se ha convertido en alguien tan prescindible. Así se acuesta debajo de las frazadas agujereadas de rombos descoloridos, cada una de sus noches.
No se por que digo todo esto, porque cuando llegué a Palermo ya el viejo me importaba muy poco, pero su recuerdo se abalanza sobre mí y hace un ruido fuerte en mi cabeza como para despabilar el monstruo al que tanto le temo.
Hoy no tengo nada y se que todo lo que alcance al llegar a esa edad, me lo tendré que ganar con esfuerzo y ahínco.
No quiero caer en el remanido papel de víctima, pero muchas de las cosas que intenté no funcionaron y por estos días tengo que volver a elegir caminos que me lleven a ser alguien que lucre con esa efímera condición llamada felicidad.
Reconozco que pierdo mucho tiempo en elegir el camino que debo tomar. El camino incorrecto tiene una falsa salida que nos conduce a ninguna parte, nos lleva a la nada misma, ("la nada" es un terreno inexplorable que forma parte de los dominios del temido monstruo) en resumen "la nada" es el infierno. Por lo tanto no queda otro remedio que volver sobre nuestros pasos para elegir un nuevo camino desde el punto de partida. Esto no se puede tomar como un entero fracaso, porque para retornar a ese punto hay que conocer el camino de ida, y si uno fue lo suficientemente inteligente y precavido, ese tiempo de retorno debería ser más corto, en comparación al anterior.
Cuando hablo del monstruo infernal dueño de mi miedo, me refiero a una entidad sobrenatural que se apodera poco a poco de nosotros. Se nutre de las caídas y fracasos cotidianos.
En China se conoce a estos seres como los “Sian Gin”. Son espíritus muy antiguos que habitan en los bosques, cuidando a los árboles y animales que lo forman, y se encargan de tomar venganza de los cazadores o leñadores que osen invadir su territorio, absorbiendo toda la energía destructiva, y devolviéndola al bosque nuevamente. Los Sian Gin se instalan en las cabañas de aquellos hombres, y empiezan a alimentarse de sus energías vitales durante varios días. Es así que esta suerte trágica, suele provocarles severas e inexplicables enfermedades, que en ocasiones hasta pueden causar la muerte. Se dice que por cada hombre asesinado por estos espíritus terrenales, cae una lluvia de 7 días que puebla de verde vida, a los bosques de China.
También estos “Sian Gin” son los llamados Elementales de la tierra, dentro del lenguaje esotérico, los cuales se desenvuelven en un plano astral distinto al de los seres vivos, y en contadas ocasiones se dejan ver en parajes inaccesibles de los campos, pero rara vez ingresen en las ciudades.
Cuando uno de ellos se presenta lo hace como un ser insignificante, por su pequeño tamaño, sin causarnos el mínimo temor.
Gracias a su diminuta condición no nos damos cuenta en el momento que ingresa en nuestras vidas. Lo primero que hace es esconderse en algún lugar del hogar donde pase desapercibido. Por lo general descansa en la almohada y su primer alimento es el fruto de los sueños. Su voracidad es proverbial y en poco tiempo devora a los mejores pensamientos. Cuando menos lo creemos, las locuras que nos regaban de alegría, convierten a ese jardín de proyectos en un terreno estéril, donde solo los pequeños brotes que realzan sobre su árida tierra son de infaustas hierbas malas. De ésta manera los horizontes que trazábamos para nuestro futuro se empiezan a vislumbrar en un margen mucho más acotado. Poco a poco su ancho disminuye hasta el punto en que pensamos únicamente en el día de mañana y no mucho más allá que eso.
Así es como éste monstruo (O Sian gin en la china), va apoderándose de nosotros lentamente.
La segunda víctima es el humor, el cual desaparece o cambia de manera rotunda, ya que solemos volvernos personas tan ácidas como un caramelo FIZZ.
Lo más triste es que antes de apoderarse de los brazos y las piernas, con los cuales los movimientos se apaciguan y nos alejan de toda actividad deportiva, se adueña de nuestros ojos. Los ojos de las personas dominadas por el monstruo son más sensibles a la luz de lo común, por esa razón las personas afectadas andan cabizbajas, con el entrecejo fruncido y los parpados caídos. Sus ojos empiezan a distinguir menos los colores, y sin llegar al punto de la ceguera, estas personas viven en un mundo sin color, viven el mundo de los grises más acentuados.
Cuando esto sucede en alguien, es porque el monstruo ha vencido...Y esa persona ya no es la que conocía su entorno, porque la metamorfosis llegó a su fin. Esta entidad infernal consiguió su estado antropomórfico.
Ahora su trabajo es mucho más sencillo. Seguirá actuando de igual forma, tratando de absorber a todo el ámbito de la víctima.
Por eso las personas grises, son gente muy considerada y solidaria. Por eso no tienen amigos, están alejados de su familia, y son tan reacios a enamorarse. Deberíamos respetarlos más y quererlos, porque ellos nos quieren a nosotros y se alejan para protegernos y liberarnos de aquel monstruo.
Existe una única escapatoria para huir de esa entidad, pero se contradice con la personalidad de la gente gris.
Éste tipo de individuos se rigen por los aspectos mas rigurosos de la razón, motivo por el cual se alejan de sus seres queridos, y sin saberlo se equivocan. El escape es querer y entregar su alma a los demás, el escape es dejarse llevar por lo que dice el corazón y no la cabeza...
Es una solución muy pacata y al alcance de cualquier hijo de vecino; pero las respuestas a los problemas no son siempre las más difíciles.
Bueno, pienso que debería irme a dormir, y no demorar más mí tiempo escribiendo sobre estas cosas, pero me cuesta acostarme, hace un par de días que oigo murmullos en mi almohada.

Esto fue, lo primero que escribí, hace un par de años. Ya no escribo más.

Igual soy enfermo por otras cosas

2009-05-27T00:41:00.006-03:00

Voy a mencionar algunos de mis comportamientos, psicóticos o compulsivos, que me descubro de vez en cuando, cuando no tengo nada importante en que ocupar la cabeza.

1º) Diseñé un juego de azar, que es sumamente tedioso y requiere de mi mayor concertación. A pesar de que no exista ganador, ya que el único participante soy yo, lo juego cuando viajo en el bondi. Generalmente arriba del 113 elijo mirar a mi izquierda, sobre la avenida Emilio Castro, pensando en números de 3 cifras aleatorias impares, e inmediatamente corroborar si ese número coincide con la numeración de la calle, por la que pasa el bondi en ese momento. Lo más triste es que me pongo un poquito contento cuando acierto.

2º) Cuando me paro frente al inodoro y se me hace imposible orinar, deletreo mentalmente la palabra “Franklin”(Mi pensamiento suele ir acompañado con la imagen mental de la calvicie de Benjamín Franklin remontando un barrilete). Así es como estoy tratando de mear repitiendo en voz baja F-R-A-N-K-L-I-N, y después N-I-L-K-N-A-R-F, (Porque la deletreo de forma reiterada y leyéndola en ambas direcciones, de adelante para atrás y viceversa)
Cave destacar que la marca del sanitario de mi casa es FRANKLIN. Soy poco ingenioso para orinar.

3º) Las veces que camino por las noches y no hay nadie en la calle, salto con los brazos extendidos, lo mas alto posible, para tocar con la punta de los dedos, el toldo de lona que recubre la entrada de algún negocio.

4º) Rememoro viejas conversaciones, con cualquier partener, (llámese una mina o mi viejo), en donde recreo diálogos y pienso la mejor forma de construir las frases, y contestaciones mas atinadas, para saberme ganador de aquella vieja discusión. Si bien se perfectamente que lo que hago carece de todo valor, me esmero en pulir cada vez más los lugares donde enfatizar, o acompañar con histrionismos y lenguaje de manos, a las palabras mas importantes.

5º) Otras de las veces que también camino solo a la noche, y me cruzo de casualidad con el auto de los tipos encargados de la seguridad privada en la cuadra, hago cualquier tipo de maniobras sospechosas, como acelerar el paso, cambiar de dirección y hacer ver que oculto un arma entre la ropa, para saber si son capaces de tomar cartas en el asunto. (Hasta hoy, siempre siguieron de largo).

6º) De chico cuando jugaba a la generala, tenia la costumbre de revolear el cubilte, un metro por encima de la mesa, con todos los dados adentro, como si se tratase del vaso mezclador que usan los barman.
El porcentaje mayor de mis revoleadas de cubiletes fueron atajadas.

7º) Hay momentos donde tengo la necesidad de hacerme el instruido hombre de cultura. Lo más probable es que en cualquier charla, empiece a armar las oraciones con la estructura:“Ya lo decía tal persona…” (y ahí alguna frase celebre)…
La que uso casi siempre en esos casos es “Como decía Walt Whitman: Discúlpeme si me contradigo, es que contengo multitudes”.
En la puta vida leí a Walt Whitman, más no sea un perdido cuento que ya ni recuerdo.
Ni siquiera sirve para sacar provecho de nada, una frase así.
Nunca se menciona a Walt Whitman, y luego se le pregunta a una mina si quiere ir al telo. Creo que ni viviendo en España se coje con esa frase.

Y recordé otros ítems, pero rozan la ilegalidad, y el límite de mi vergüenza, motivo por el cual elijo excluirlos.

Peleo con mi hermano por el Family game

2009-05-24T21:20:00.013-03:00

Hernan, mi hermano, no es un chabón copado. Estudia medicina en la UBA y todo su día se resume, en subrayar un libro enorme de patología. A mis amigos casi no les dirige la palabra, y a las minas que traje a dormir a casa, directamente las ignoraba. Incluso una de ellas me preguntaba por que no iba a un psicólogo.
Ninguno sabe una mierda sobre él, a pesar de que mi relación con mi hermano no es la mejor, y que se trate de un tipo demasiado callado, reconozco que mete comentarios justos que me hacen reir.
Hoy estaban pasando un reportaje a Claudio Vivas, que con la voz quebrada, y a punto de largarse a llorar, explicaba porque renunciaba a la dirección técnica de Argentinos Juniors.

Decía a los periodistas invadido por la congoja: “Arrancamos con poca suerte y terminamos con poca suerte…Nos fue mal al principio, y nos fue mal a lo último”..

-No pueden reprocharle que le faltó regularidad.-
/dijo mi hermano…

¿Quién es cachito Vigil? Mira como llora…al final siguió al pie de la letra el camino de Bielsa.

Pocas veces nos sentamos a tocar juntos, esta es una grabación, que ayer encontré de casualidad. Sabia que no le gustaba tocar nada conmigo, pero a veces yo se lo pedía para pasar un rato juntos, y traía la armónica, y él de muy mala gana aceptaba rasquetear algunos tonos, mientras miraba el reloj de la pared a cada rato.

De la mano...

2009-05-21T19:03:00.005-03:00

Veníamos discutiendo por la calle y a la vez seguíamos tomados de la mano. No aprendí a soltarme todavía. Me acuerdo de esa imagen, cada vez que me bajo del colectivo. Casi siempre el chofer termina arrancando antes que decida bajar el último escalón para alcanzar la lejana vereda. La firmeza del pasamano que me sostiene, dibuja aquel momento todas mis mañanas. Quizás esté surcando los terrenos de la locura al aparejar el recuerdo de tus manos con la protección que me brinda el barral manoseado del bondi, y de ser así, ya no me parecen tan desabitados ni misteriosos esos lugares donde no se condenan a las excentricidades.
Escuchaba tus palabras y sentía una repugnancia atroz que me incitaba a guardar silencio. Rememorar cada una de tus frases, y desmenuzarlas en oraciones para soslayar las palabras más crudas e hirientes, que aun hoy retumban en mi cabeza, fue solo en post de acrecentar ese desprecio que me nacía al oírte. Después a modo de justificativo me pedías que te explicase para que te quería, (O mejor dicho cuales eran mis intenciones con vos) mientras yo seguía callado, caminado hacia el hotel y sin soltarte de mi mano, sin entender la razón de tanta crueldad, (si hay algo que jamás pueda llegar a ser necesario, es la elección de ser cruel).
Sabes una cosa.., ¿Nunca te pasó alguna vez? ; ver algo todos los días y pensar que aunque sea demasiado conocido, evidente, o repetido, nunca vas a llegar a entenderlo del todo. Sospechas que hay algo que excede al registro de tus ojos, que está ahí, pero no lo alcanzas a ver, aunque lo puedas sentir. Existe pero te es ajeno.
Todas las noches volviendo del trabajo, miro el jardincito que está adelante de la casa de mis viejos. Es el mismo de siempre, tan chiquito y poco especial, obra de un arquitecto desquiciado con el afán de robarle una pequeña porción de verde a esa diminuta superficie otorgada a la imaginación de sus planos. Sin embargo cada vez que lo veo, tengo la sensación de que abajo de esa tierra aplastada se esconde algo antiguo, un tesoro que pregona la buenaventura de quien ha de hacerse con él, un regalo oculto a centímetros del suelo que espera por ser descubierto, pero no por cualquiera, espera que yo lo descubra. Sé perfectamente que si remuevo un poco esa tierra, con algo de pasto a sus costados, y salvajes plantas de oscuras hojas redondeadas, voy a toparme con él. Hasta un limonero sin limones, que milagrosamente brotó de la semilla que mi hermano plantó alguna vez, adorna ese jardín. Su tronco firme, se engrosa con los años, a pesar de a haber crecido enano, tras el cerco de las altas paredes de los edificios, que cuartan la libertad de sus nobles raíces.
En ese paraíso escueto de flores marchitas, regadas por el gotear constante de los desechos del aire acondicionado del vecino del piso de arriba, también crecen los limoneros, los limoneros que no brindan limones, por lo menos.
Podes creer que cada vez que estoy por entrar a casa miro ese paisaje moderado y empobrecido de esforzada naturaleza y estoy tentado en revolverlo, para darme cuenta que es verdad aquello que imagino, que existe en su interior, y es hermoso. Sin conocerlo sé que me va sorprender como nunca he de sorprenderme por nada, y por sobre todas las cosas lo sentiré mío. Pero lo miro así nomás, y con cierto desgano elijo estar de nuevo en mi casa, sentado adelante del televisor. Me doy cuenta que no importa revolver o cavar 3 metros bajo la tierra, me dejo envolver una vez más por la realidad que impera en ese acostumbramiento de las grandes urbes. “Ahí abajo no hay nada” suelo repetirme cuando esas ganas de explorar el miserable terreno me invaden en el hall de la puerta.
¿No es común que te detengas un minuto a pensar en eso y darte cuenta que a vos como a tantos otros también les pasa?
Me miró con una marcada indiferencia y al instante nos soltamos de las manos. Luego de haber caminado varias cuadras, ya habíamos llegado al hotel.

Media ensangrentada la media

2009-05-18T20:15:00.008-03:00

Hubo un tiempo donde llegué a conocer todos los barrios. Supe del loco que dirige el transito en Mataderos vestido de árbitro, de los bares en Nicaragua con gente linda y aburrida; o de ir derecho por la circular de Dublín, en Parque Chás, hasta marearme dando vueltas; de no distraerme al salir del peligroso andén de madera en Caballito, o el cruce de Darwin y la vía, frente a la cancha de Atlanta (donde uno prueba su miedo, tentando al imprevisto frío de un cuchillo en la espalda) y hasta me sabía el nombre de las calles a cada lado de la avenida la Plata.
Después te vas quedando, estas nervioso, tenes mucho frío, y le prestas más atención al reloj. Caminás menos cuando la calle se hace áspera y abandona. La calle no perdona a quienes tienen miedo de perderse en ella.
Son las 5 y soy el primero en salir del laburo, apurado por alcanzar la parada del bondi, porque después quizás tarden media hora, en volver a pasar. Ya no hay más contestaciones falsas, ni luces blancas de tubos fluorescentes, ni el gusto amargo del café en la boca.
Puedo tener tan mala suerte, como para clavarme un alambre, en la punta del dedo gordo de pie?.
No es culpa de la suerte, es que la calle no perdona.

Instrucciones para pintar un buen cuadro

2009-05-11T17:52:00.004-03:00

Para sacar a relucir las virtudes artísticas que usted ha adiestrado durante años en la escuela de artes plásticas, debe cumplir con unos simples requerimientos que pasaré a detallarles ahora mismo.
Hago la salvedad de que para conseguir hacerse con una pieza elogiada por expertos tasadores de obras, en las más selectas galerías de pintura, tendrá que manejar las técnicas básicas del dibujo, sin la necesidad de ser un gran dibujante, basta con que sepa formar colores en la paleta, y maniobrar sin mayores disgustos la extensa gama de pinceles acordes a su creación.
El primer paso a sortear antes de sentarse frente al lienzo, es localizar a una mujer hermosa. No se confunda, el mejor cuadro del mundo no necesariamente debe retratar la figura o los rasgos angelicales de una dama, la mujer que usted debe localizar es aquella de la cual pasará a enamorarse. Es así de sencillo, por eso mi recomendación hace referencia a una que cumpla el requerimiento de ser bella, solo para acortar distancias de tiempo. Es mucho más fácil enamorarse de una mujer hermosa que de una no agraciada, piense que el cuadro que logrará le traerá mucho dinero, dinero que le empezará a hacer falta si usted demora mucho tiempo en dar con esa mujer, recuerde que los pintores siempre tienen problemas con deudas de alquileres atrasados de su respectiva locación. Una vez que de con ella deberá sortear la no menos difícil tarea de enamorarla, no olvide nunca que el tiempo le juega en contra, para el caso es bueno que se presente agradable, con una marcada elegancia (La flor en el ojal es un cliché que ha pasado a mejor vida, no cometa el error de llevarla consigo), perfumado, y con una plena seguridad de sus deseos y expectativas. Las mujeres huyen de los individuos inseguros, valiéndose de esta certeza, explote al máximo su postura bohemia ante la vida, la imagen de incomprendido social, de artista con una mirada melancólica, que sabe apreciar la bellaza de las nimiedades más inverosímiles. Como último consejo para desenvolverse ante este importantísimo ítem, que será el factor ineludible para alcanzar su obra maestra, deje entrever que usted no posee un mayor interés en ella y que su acercamiento se ha dado por una simple razón circunstancial (No abuse de esa arma, ya que el tiempo avanza inexorable alejando el día de paga en la subasta, cada vez mas), las mujeres que intuyen una necesidad en el hombre, perderán de manera rotunda el interés. De complicarse la tarea, anúnciele que se aproximan a sus días una realidad regada de billetes, que aceptará gustoso de compartir (No se asuste, porque dije lo de compartir, para cuando se haga con el cobro de dicha fortuna, ella no será de mayor interés para este procedimiento).
Cumplido con el primer paso, iniciará la segunda parte de ésta estrategia, quizás un poco más fácil que lo hecho de manera anterior. Luego de vivir un presente de ensueño, en la que ya se han asentados los gustos en común entre los dos, habiendo compartido momentos, lugares, cumpleaños de tíos en localidades alejadas del conurbano bonaerense, realizado extensas mateadas en la costanera, y reuniones matinales, sábado por medio, en supermercados enormes, destinadas a recorrer largas góndolas de productos para salir con multitudes de bolsas cargadas de provisiones. En fin, una vez alcanzada la felicidad que soslaya a la consolidación de una pareja estable, deberá dar por terminada a la relación. Puede ser que en la descripción anterior, he llegado al punto del aburrimiento total entre ambos protagonistas, para lograr una mayor eficacia en su accionar, el rompimiento quizás deba darse antes de cumplir con las especificaciones dadas últimamente, lo mejor es acabar con la relación en el momento máximo del amor.
Para que el distanciamiento se produzca en buenos términos, finja un viaje imposible de postergar, a lugares inaccesibles, recomiendo Laos, Djiboutí, o Fray Bentos, que esta cerca y lo alejan los puentes cortados por ambientalistas furiosos solamente, como buenas opciones para mencionarle a la mujer despechada.
Aclaro que usted también sufrirá el alejamiento de su amada mujer, pero de esta manera conseguirá guardar el recuerdo de un amor puro e inmenso, en donde no existió la oportunidad de toparse con cualquier desengaño. Le advierto que causará un poco de malestar estomacal esa ausencia los primeros días, pero es necesario realizarlo de ésta manera para que en su memoria solo exista el amor real, sin que halla sido empañado por la tristeza de cualquier circunstancia que echara por tierra esa elección de vida en común. De ahora en más vivirá con la alegría de saber que hay un amor inmenso que espera por usted, y que solamente ha sido truncado por un factor ajeno a los dos.
Y ahora viene la tarea más sencilla, disponerse unas cuantas horas delante del lienzo y dejarse llevar por los nobles sentimientos dueños de su memoria, que irán lanzando imágenes a su retina, que como buen artista sabrá decodificar a la perfección, si es que ha prestado atención aunque sea por una vez al maestro Garaicochea durante la asiduidad con la que ha asistido a sus clases.
El cuadro perfecto está a pocos pasos de darse a conocer, basta que coloque los colores adecuados a la hora que se le abalancen los estigmas de esa truncada historia amorosa. Elija las tonalidades claras o pastel, cuando invadan a su mente imágenes de aquel simple beso de despedida, beso como cualquier otro, con la diferencia de que ambos lo sabían como final. Cuantas veces uno ha dado un último beso sin saber que no existiría otro después, fueron muchas las veces que me tocó despedirme de manera indiscreta y mundana, sin saber que luego de ese saludo no habría ningún otro. De haberlo sabido me pregunto como habría sido aquel beso, o quizás habría tomado la precaución de guardarlo en un lugar más importante en mis recuerdos, pues usted no correrá con esa suerte, porque ha tenido la dicha de programar esa partida que la supo como única, desde un principio. Es probable que sienta una ligera desdicha en ocasiones posteriores, al imaginar como sería su vida junto a ese abandonado amor, de no haber elegido ser millonario pintando esta obra. En ese momento solo dirija sus pinceles a los colores oscuros y fríos, acentué las sombras o marque la profundidades de los pliegues de las posibles caídas dadas en telas de las vestimentas, que de seguro habrá elegido holgadas, para los personajes retratados.
Verá lo sencillo que le resultará llevar adelante su obra, si es un hombre razonable y ha sabido respetar las especificaciones dadas por este servidor, de ahora en más solo piense en que gastar todo su dinero. Yo me pregunto, por que sabiendo de mis recomendaciones hay pintores que son tan desdichados en su carácter monetario.

A ver que onda el Youtube

2009-05-10T16:21:00.003-03:00

Los archivos de video que entrega mi camara, son de quick-media player, y por más que me bajé el programa, no sé como hacer para que me los reproduzca, en mi maquina...asi que gracias a que soy tan, pero tan , pero tan inteligente, se me ocurrió ver si los podía subir en youtube.
Asi que ahi probé con el primero. Así como soy de inteligente, soy igual de ingenioso, por eso lo que tenía más a mano era subir un blues cualunque, que sabiendo armar dos tonos en la guitarra lo podes improvisar asi nomas...
va!!... como son todos los blues al fin y al cabo.
Es que ya no quiero tocar mas nada...a veces agarro las partituras del conservatorio y me digo a mi msimo "Me acordé que era genial tocando", y las vuelvo a guardar, y dejo de tocar por otro par de meses.
Soy tan, pero tan maravilloso que me envidio a mi mismo..
Siempre dije que de ser mina me violaría si me veo por la calle.

Del cine y sus luminarias

2009-05-05T22:11:00.001-03:00

Creo que muchos de nosotros crecimos con una estructura mental parecida a la cinematográfica; ya que la solemos implementar en diferentes momentos de la vida. Capaz que de chico está bien que así sea, porque en una película se cuenta una historia resumida en no más de dos horas, y todo lo que abarca ese lapso es la sumatoria de acontecimientos de notable influencia, que tienen la mayor preponderancia para los personajes que la protagonizan. Siendo chico el universo que nos rodea, es un ámbito extraño donde imperan las novedades, todo nos resulta llamativo, aparecen las preguntas, y el continuo ejercicio de racionalizar.
A medida que vas creciendo esas preguntas, van siendo remplazadas por otras, que posiblemente tengan el mismo peso de la incomprensión metafísica que ataña al ser humano, pero las cosas que nos llaman la atención, cada vez son menos. Por empezar, el crecimiento trae aparejado el embeberse de ese universo y ayornarlo a nuestra existencia; lo que podría entenderse como cultura. No podes preguntarte a los 20 años por que casi todos los tenedores tienen 4 pinches metálicos, o si es mejor poner los cordones de las zapatillas cruzados o no. Es algo que estandarizamos en algún lugar del cerebro, que nos brinda un impulso eléctrico, por el complejo trabajo de sus neurotransmisores, para avisarnos que se tratan de cosas muy conocidas y por las que no debemos perder tiempo en sacar nuevas y futuras deducciones.
Vas creciendo y dejas de preguntar, o lo que es peor, empezas a creer que tenés conocimiento y hasta lucras con falsedad de ese trofeo que llamamos “experiencia”. Hay montones de cosas que trivializamos por el hecho de que nos parecen demasiado evidentes como para prestarles atención. No hablo de mirar la perfección de una flor que crece bajo un árbol sembrado al costado de una avenida, que tiene la misma belleza que cientos de miles de flores que crecen en el campo, tal vez esa armonía que vemos en lo bello es lo que da origen al concepto del arte, el cine es un arte. Vivir no lo es.
Hablo de darle valor, más no sea a cosas que damos por sentadas porque las creemos sencillas, cotidianas, e irrebatibles como pequeños axiomas, como ser los ejercicios de matemática en un cuaderno de 4º grado, o imaginar la potencia vinculada a la serie de explosiones producidas dentro de un pistón, del motor de un coche. (crecí con esa inteligencia de tener claros dichos paradigmas habiéndome olvidado de dividir por 3 cifras, y sin tener idea de por qué arranca un auto, por más que es común andar en él todos los días).
De todas formas me quiero referir a cosas más cercanas o hasta lejos de esa errónea mirada artística del mundo, donde hoy creemos que el arte es todo aquello que pasa por la mano del hombre, justificación que me parece reprochable al máximo. El arte radica en lo perfecto, en la belleza, no es solo un medio de expresión como nos quieren dar a entender los llamados artistas. El arte es el vehiculo que adopta esa belleza para llegar a las personas. La belleza engendra más belleza en el que la recibe, por eso de ninguna manera puedo aceptar a quienes toman el arte para transgredir, para generar confusión e inestabilidad en el que lo percibe, escuchando acordes disonantes en la música, o viendo paredes sucias con aerosol, en donde con un arduo poder de discernimiento se pueden entrever algunas letras sin ninguna significancia, a penas dándole un valor sublime a simples formas.
Lo paradójico del cine, es que se trata de un arte que ha nacido de una imperfección, ya que si no fuera por el defecto que se produce en el cristalino del ojo, el cual no alcanza a distinguir como independientes a las imágenes que se suceden a la velocidad constante con la que gira el celuloide, no existirían los honores, ni el colchón de laureles donde habrá descansado Lumiere a lo largo de su vida, luego de entregar esa maravilla que ha logrado fusionar a la industria con el arte, siendo partes de un mismo engranaje.
En situaciones comunes solemos adoptar giros que son propios del lenguaje cinematográfico. Por ejemplo me pasó de ir a la facultad y no poder dejar de mirar a la chica más linda del curso.
Uno se vale de diferentes metodologías para alcanzar la atención de una mujer, y que te mire por sobre todos los demás pánfilos que comparten el aula. Generalmente lo que suelo elegir para sortear esa treta es decir estupideces, explotando mí costado gracioso, que denota inteligencia (Esto lo digo solo porque alguna vez escuché en al televisión que los humoristas son gente melancólica e inteligente). Pongamos que la mina me dio bola y me empezó a hablar, y logré gustarle como hombre, después con suerte y valor, seguramente terminemos haciendo un trabajo práctico juntos en mi casa o la de ella y en el momento preciso, donde se produzca esa intimidad donde logremos respirar los mismos aromas de azar librados en el aire, ya sentados en la cama entre anotaciones de leyes de Gay Lussac o Boyle Mariotte,(Intimidad que busqué desde el primer momento en el que dije esa estupidez en aquella clase de Química), nos demos ese primer y anhelado beso. Tal vez en ese instante suene una canción de Radiohead que estaría concientemente amenizando la atmósfera de la pieza. Esa escena vendría a ser el corolario, el punto donde convergen todas las emociones desatadas desde que supe que ella me gustaba. En una de esas al acto seguido tengamos relaciones. Es indistinto. Si fuera una película terminaría en ese momento toda esta situación, y la música aumentaría de volumen, quizás cambie y deje de sonar bajito ese tema de Radiohead para que irrumpa la estruendosa voz quebrada de Bryan Adams gritando “Please forgive me”. Pero la vida no funciona así, luego de atravesar ese momento único y esperado por ambos, los minutos pasan de la misma forma que siempre, y las prioridades cambian por otras totalmente intrascendentes, como el deseo de prender la tele para ver el resumen de goles de TN deportivo, o empezar a darle bola enserio a los apuntes de Fluidos que estaban arrugados al costado de la cama, porque el parcial es en una semana, y me tengo que sacar mínimo un 6 para no recusarla.
Hay montones de esos cuadros que son sucedidos por circunstancias exasperantes que deberían ser obviadas. Otro de ellos se repite en los cumpleaños. Con la mejor cara de estúpido uno se tiene que bancar que le terminen de cantar el mal entonado “Feliz cumpleaños” (Valga la redundancia), en el cual se desafina como la caída de una loza contra el suelo, en el momento en que la letra dice: “Que los Cumpla, que lo cumpla!!”, para rematarla insultándote, con ese pegajoso diminutivo agregado a tu nombre, para hacerlo encajar con la métrica del dichoso cántico familiar: “que los cumpla” “Dieguito”, “Luisito”.”Raulito”, etc, etc...
Después de soplar para combatir ese controlado incendio de más de veinte faroles incinerando una sustancia tóxica producto de la parafina mezclada con los colorantes de la pintura, por lo general celeste. Sustancia que libera un espeso humo que fortuitamente inhalarás en las repetidas y desesperantes maniobras que propinaran tus desinflados pulmones para acabar de una vez con ese espantoso momento, que por si fuera poco se ve iluminado por los flashes de más de una cámara de fotos. En esa escena el punto culmine se da en el instante que se extingue el ultimo de los fuegos sobre la torta, pero lo más penoso es sobrellevar los silencios que vienen después, mientras tu vieja o una tía se ocupa de cortar las rebanadas de esa torta, que imploras que el año próximo no aparezca sobre la mesa.
Por último podría mencionar una situación de extremo dolor. Me acuerdo de haber ido a un funeral hace unos meses, luego del entierro donde todos lloramos frente a la sepultura, no quedaba otra que preguntar como nos volvíamos desde Chacarita y a cuales de los parientes, que se dirigen a destinos cercanos al nuestro, podemos alcanzar con en el auto, y durante el viaje ya se charlaba sobre la comida del almuerzo.
El cine vino a dar calce a todas estas situaciones tediosas que circundan a momentos que creemos importantes en nuestras vidas. Uno se prepara para vivir un solo momento que dura un ápice vertiginoso de tiempo, que a veces ni alcanzamos a disfrutar, y uno se olvida de que las consecuencias de esos momentos que creemos sublimes, son una cadena de trivialidades que nos hacen tan parecidos los unos a los otros. De todos modos creo que somos muy poco más que esos pequeños momentos y si el precio de vivirlos es subsistir de las sobras de los mismos, las cuales se irán degradando con los años seguramente, no me importa. Se que me tengo que preparar para vivir el mejor de todos ellos, aunque al otro día tenga que limpiar todo lo que halla quedado sobre una alfombra.

Pero mejor no!, lo mejor es no preparase, y si uno verdaderamente los espera debería fingir un falso asombro, para no minimizar aquello que en verdad vale la pena.

Slide Away

2009-05-04T20:04:00.003-03:00

Voy a hacer como todos los forritos, al hablar en su blog de las cosas que hacen como si sus vidas fuesen interesantes, para que después, lean los demás pelotudos igual a ellos (con blog también) y sin conocerlos en lo mas mínimo comenten “si gordi a mi me pasa lo mismo! Jajja”…
Sin mencionar a los que dejan comentarios sesudos, poniendo en evidencia su integra filosofía de boleto de subte.
De ante mano pido perdon por no tener facebook, ni usar el msn todo el dia, y por no poder contestar los comentarios, con otro comentario abajo del comentario que ustedes hacen.(Me di cuenta que eso es re TOP).
Bueno…yendo al punto en cuestión, debería contar que el sábado fui a elegir el tapizado del auto, y creo que me arrepentí de mi elección al tun tun, a penas salí del local. Esa elección era obvio que sería trasgredida por los catálogos escuetos de porciones de tela de apenas 5cm.X 5cm. ; que me dio el tapicero. Hoy cuando volvi del laburo, pude ver como quedo, y me puse muy contento. La verdad quedó hermoso, y después lo voy a mandar a pintar, y ya estoy pensando en donde lo voy a dejar estacionado, y mas tarde ponerle el stereo…
En fin, ayer fui a escuchar como cientos de personas cantan a los gritos los temas de Oasis. La pasé bien pero no entiendo esa necesidad obligada de gritar encima de la voz del cantante, yo no tengo ganas de escuchar a un gordo forro de 2 metros, a mi espalda gritando “Jau many especial pipol chainshhh, were bi yu what willl geting jaiiii!”. Obvio que salté, y pegue trompadas y canté, y revoleé buzos perdidos sobre la multitud, pero de vez en cuando quiero sentir la musica.
A penas se apagaron las luces, escuche tantas minitas gritar que me asusté y pensé que iba aparecer Ricky Martin en el escenario..
No soy fanático de Oasis, de chico los primeros discos que tuve en mis manos fueron “definitely maybe” y “what’s the story, morning glory”, por eso era imposible no admirarlos, si fueron la banda con la que entre al mundo del rock ingles.
Era gracioso ver como las bandas soportes se auto excluían de la convocatoria, pidiendo disculpas, por estar ahí molestando, al tratar de tocar dignamente sus canciones.
Párrafo aparte para lo que la descose Charly Alberty, subió a tocar con su banda solista, la que forma junto a dos pendejos que podrian ser sus sobrinos tranquilamente. Nunca vi que se destaque tanto una batería, la verdad ni me enteré si el chaboncito que se hacia el rocker con su camperita de cuero, que le costó dos sueldos, y cantaba para adentro, tenia o no enchufada la guitarra, porque solo sonaban esos platos furiosos…hay músicos que nacen con ese brillo propio, brillo que me di cuenta que el sr. Alberty posee.
Y admito que compro toda la arrogancia de Liam.

Eehhh vieja!! aguante lo redooooo!

Jigsaw falling into place

2009-04-30T00:07:00.004-03:00

No saben quien soy, a que me dedico, ni las cosas que me preocupan. Lo que escribo aca, no soy yo. Aca solo busco el simbolismo barato, a la opresión.
Como en esa foto con cara de amargado. Siempre salgo amargado. Es el ejemplo de que esto no tiene valor, porque pueden quedarse con esa superficie solamente, con esa nata del café con leche, en el borde de la taza.
Escribo para que me gane el sueño. Puedo contar de igual forma lo que me dijo una vieja en la cola del supermercado, o lo que pienso de la rubia de rulos que sube cada tanto, en la parada del puente de la Genaral paz.
O quizás preguntarme, si esta mina cuando me espera a la tarde, hasta que yo salga del laburo, para irnos juntos caminando, esta buscando coger.
Da lo mismo…
Ahora solo es jigsaw falling into place. Los sábados en la tarde, dormimos la siesta en mi cama y de fondo era Nicole Newman con la música de Amigovios, o el Arco Iris de Xuxa, y que te enojes cuando me ponía a cantar encima de los temas, todas esas letras ridículas, estando adentro tuyo. Ahora jigsaw falling into place, o si te gustaba la melodía de California Dream, yo te contaba que era un tema de the mamas & the papas, con ganas de que conozcas un poco mas sobre distintas bandas, pero mientras tanto sigue siendo, jigsaw falling into place…
Creo que hasta te nombre a Jeff buckley, y dormíamos poco…
Ahora no puedo dormir, escribo porque cada vez me joden más las cosas que pasan en mi laburo. Premiar el esfuerzo es demodé.
Aunque no me guste, se que soy músico, y me descubro las yemas de los dedos lastimadas.
Pero son apenas retazos, acá nadie me conoce, porque acá es jigsaw falling into place, y más tarde a la cama, que mañana hay menos bondis en la calle…y quizás la rubia de rulos, que se repite otra vez...

No existe significado alguno, porque es solo jigsaw falling into place

Revolucion industrial

2009-04-26T19:04:00.014-03:00

Los Obreros que antes coserian alpargatas, hoy dibujan pelotudeces en las paredes mohosas.

Debe ser que el arte es hijo de las carencias del hombre.

Debe ser por eso tambien, la explicacion a mi fanatismo por los músicos que murieron jovenes.

Ahora le llegó el turno a Shannon Hoon. Hasta esuchaba el ultimo disco de Blind Melon, donde canta un tal Travis Warren. La verdad que me gustó mucho, sobretodo una canción llamada "Cheetum Street".

Ese tema suena como un verdadero clásico de Blind Melon. Digamos que el chabon tiene una forma muy parecida de cantar,por no decir que lo imita.

Igual fue despedido de la banda a findes del año pasado.

Me enteré de eso recien...

Chau! Travis Warren, si te moris joven quizas retome tu música.

Mania esta, de llegar tarde la mía, cuando uno se acostumbra a esos que nacieron para esperarme.

Crasmios

2009-04-23T23:19:00.008-03:00

Crasmios, seres de alma impura
castigo del tiempo y de su amo Zeus
obligados por la eternidad
a sufrir las inclemencias.
De los derroches de impurezas ajenas
de las aguas turbulentas
que todo lo arrastran a su hediondo imperio
,imperio generoso

Ohh...!!, "Crasmios" desdichados de ustedes
encuentran la felicidad de los desechos impuros.
Ohh...!!, Crasmios venditos vosotros, que saben transformar
habitando sus muros de húmeda porcelana
lo impulcro en belleza.
Nobles seres, despojados de todo orgullo
No habrá más días ni noches, en su reino de sombras
sin abriles de tibios soles ni voces de arrullo
solo el agua a borbotones baña de penas sus costas

La desdicha se adueña de los Crasmios.
Su pena es alimento de nuevos seres que habitan la superficie
los flotantes "Especifer's" burlones , eximios
capaces de aniquilar la magia de tu especie

Ohh..!! Seres impíos y puros en un reino de infamias
miles de lluvias turbias se llevan sus almas
que renacen a cada hora con la creación maestra
del desgaste y la incoherencia de los tristes pasajeros

Solo observan la fría porcelana a sus lados
El cerámico es telón de lo incierto
lo impensado es invisible de cualquier averno
yacen ignotos de la pena de los seres allí varados

Los "Especifer's" propinan la inmundicia diaria
sus despojos denigrantes del bolo, ahora son dulce miel
Humildad y nobleza muta la soledad en compañía
de cuidarse unos a otros, enalteciendo el compromiso fiel.

Aprendamos del estigma del adamantino Crasmio
que de lo ínfimo y despreciable construye un reino
donde la grandeza es inútil, y lo tuyo se vuelve mío
Compartir no es obligación, si no algo simple y divino

Esta pelotudez, la tenia escrita hace años, era algo escrito en joda que hablaba sobre estos seres raros. Originó una especie de saga con otros 2 poemas épicos del mismo calibre de estupidez, pero a los otros dos los lei recien , al igual que este, y ya eran un poco más pensados, con métrica y todo. Llega un punto donde a las boludeces como esta, las empiezo a tomar enserio.

Dancer in the dark -Me quedé ciega y le pago la operacion al pibe-

2009-04-22T18:38:00.007-03:00

Creo que no soy tan buen tipo. No voy a contar los detalles que lo avalen, porque caería en el pecado de victimizarme. Esa podredumbre a veces sale y explota, como explotan las burbujas marrones, de gas metano que suben desde las entrañas del riachuelo contaminado, hasta expandir su hedor que se mezcla en el aire cada vez mas pestilente de la zona sur.

Al margen de ser una basura vi la película de Björk...

Es un musical, y no me banco los musicales, pero ella es hermosa.

Como siempre que miro una película, lo hago en 4 tandas repartidas, por lo menos, debido a que tengo poco poder de concentración, me aburro, me quedo dormido, se me hace demasiado tarde, o me vuelvo a aburrir un poco más..

por eso muchas veces termino de verla, y vuelvo a mirar alguna parte que me perdí, de algún minuto intermedio, elegido al azar...gracias a eso me di cuenta de un recurso hijo de una estructura literaria y sentimentaloide, que hizo que me gustara más la pelicula.

En esa escena desarrollada en algún minuto intermedio, elegido al azar, Björk confiesa que ella ama los musicales, pero que todos terminan de la misma forma, con la cámara que se va para el cielo, mirando a los actores desde arriba...señal de que todo llegó a su fin..es por eso que ella elegía irse del cine cuando sonaba la penúltima canción, para que en su cabeza la pelicula nunca terminase.

Bueno!...al final de la película, aparece Björk con una soga atada al cuello, condenada a muerte, y a punto de ser ejecutada por un crimen confuso...en ese momento ella se pone a cantar...y en la letra anunciaba que esa era la penúltima canción de la película...Avisándonos a nosotros que teníamos la oportunidad de levantarnos rapido e irnos del cine, para que la pelicula nunca terminara, para que ella no muriera..pero somos tan morbosos que todos terminamos viéndola muda, colgando de esa soga.

*Ademas de descubir de casulidad, el sentido del final, me gustó este dialogo

-Eres muy fuerte!

-No soy fuerte, tengo algunos juegos para cuando todo se dificulta.

Cuando estoy trabajando en la fabrica, y las máquinas hacen esos ritmos..empiezo a soñar y todo sevuelve musica.

PD: el cuadro lo pinto fernando un amigo mio, me di cuenta que se lo choreo del afiche.

Me and the devil Blues

2009-04-19T15:06:00.009-03:00

Podría definir a la Mitología como la narrativa fantástica de sucesos históricos. Esta atractiva forma elegida para el relato, da paso a la construcción de las leyendas. Y si menciono al guitarrista de blues Robert Johnson, no puedo eludir la dialéctica de la Leyenda en sí misma. Su vida se ve plagada de acontecimientos que se confunden, entre lo real y lo ficticio. Por empezar debo decir que estas dos fotos que aparecen de él, son las únicas que existen. Luego de su muerte, hace más de 80 años, con la edad de 27, dejó un legado de solo 29 composiciones. Las mismas que fueron versionadas, por montones de músicos. “Love in vain” por ejemplo; es un blues que he tocado miles de veces, pensando que era de Jagger y Richards…En el disco de los Stones, decía que era una adaptación, pero como el disco que yo tenía era del año 95’, pensé que se trataba de una adaptación de una antigua grabación de ellos, sin tomarme el trabajo de leer mas abajo, donde me toparía con ese nombre, que seguramente no me habría llamado la atención, en ese momento.
Robert Johnson, no tuvo padre…ya que es fruto de una relación ocasional de su madre. Es así que de chico ni siquiera sabia cual era su apellido. Creció en Misisipi junto a distintos hermanastros, porque su madre no tenía parejas estables. Se casó con solo 17 años, y a los 2 años de matrimonio, su mujer de tan solo 16 y su hija, fallecieron durante el parto. Robert, se convirtió en un alcohólico, y dividía su tiempo, entre los trabajos en los cultivos de un campo de algodón, y las presentaciones como armoniquista en clubes nocturnos. Era bueno con la armónica, pero más que mediocre con la guitarra.
Y aquí nace el mito. Se ausentó durante un año, y la gente del pueblo no supo más de él. Fue un tipo mujeriego, sin destinos…tenía por costumbre subirse a los trenes sin rumbo y conseguir mujeres, tocando su música en diferentes sitios…sumado que acostumbraba a cambiarse el nombre, para no ser encontrado por maridos, de las mujeres a las que solía frecuentar. Le gustaban todas las mujeres, pero las casadas era más fácil que tuviesen dinero.
La década del 20’ fueron épocas difíciles. (En una nota a B.B King, meciona a Robert Johnson, que al fin al cabo hizo la escuela del blues, para músicos de su talla. Y dice que “en esos años ser negro y tocar Blues, era ser Negro 2 veces”)
Luego de ese año de ausencia, Robert volvió con unas habilidades sublimes, con su guitarra, y una voz plagada de falsetes maravillosos, que le resultaron inexplicables para los que lo conocieron simplemente como un chico que solo sabia soplar bien la armónica. Este talento, según él fue adquirido una noche, donde vendió su alma al demonio. La historia cuenta que tomando una guitarra y caminando, por un camino polvoriento hasta llegar a un cruce perdido, el diablo se presenta allí, para tocarle una canción en esa guitarra, con la que se logrará el éxito eterno.
Robert no era tonto…y se aprovechaba alimentando ese mito. Tenia la costumbre de irse sin saludar cuando terminaba su actuación sobre los escenarios. Hasta llegó a decirse que se desvanecía, por obra del demonio que se llevaba su alma cuando éste acababa de tocar.
También cabe destacar, que durante ese año que se mantuvo ausente, robert volvió a casarse con una mujer mucho mayor que él, la cual poseía una mediana fortuna, que le permitía vivir de ella sin trabajar, disponiendo de un tiempo mayor, para perfeccionarse con la guitarra.
Hay más hechos anecdóticos que cabrían ser destacadnos, como la existencia de un discípulo, o una grabación con su guitarra destrozada, luego de ser detenido por la policía…pero digamos que todo se acabó, una noche en la que tocando en un club, cuyo dueño era el marido de una de las amantes de Johnson, se encargó de alcanzarle una botella de Whisky, mezclado con estricnina.
La muerte en realidad es misteriosa, no hubo autopsia. Otros hablaron de que tenía sífilis, o neumonía, incluso que lo envenenó esa misma amante en vez del marido. La cuestión es que el pacto con el diablo se cumplió al pie de la letra, y la fama eterna tiene su precio.

Crossroad, es una pelicula basada en su vida, donde actua el chabon de karate kid, pero es malisima, y me daba un no se que...si nombrarla o no.

Juguemos de a dos (Sueño del Hombre celeste)

2009-04-15T22:46:00.003-03:00

Fue todo como uno de esos sueños largos, placenteros, y hablados con una voz tan distinta a la nuestra, más vibrante, con el eco de mares extraviados en el fondo de las caracolas. Una voz desconocida pero a la vez familiar, parsimoniosa y reconfortable. Un sueño de un hombre celeste, donde el cielo se ve aplastado por colchones acuosos a punto de exprimirse en lo alto sobre nosotros, no sin darnos tiempo a correr en busca de un resguardo a la anunciada lluvia que vendrá a perfumar con el aroma del pino y las entrañas del rosado ladrillo de la tierra, que burbujeante poblará a las narices de festejada omnipotencia. Esas narices que absorberán como nunca el fulgor que brota de aquella naturaleza homenajeada por un cielo generoso, que empecinado en alimentar a esta verde diosa, irá envileciéndola con su vanidad de floreciente vida, para que luego se extienda con total arrogancia a lo largo y a lo ancho de los campos. Es un sueño donde el aire es caliente y a veces se ve abofeteado por pequeñas ráfagas cosquilleantes para los cortos pelos que crecen al costado de las manos. Un aire estancado, que resopla de a ratos, solo para susurrarnos versos inaudibles al ladito de la oreja.
Sin embargo el hastió de esa tarde que vitupera la ansiada lluvia para el campo, nos tiene aburridos a los dos, sentados sobre una de esas mesas hechas para los jardines de las casas de verano, con coloridas incrustaciones cerámicas, donde cientos de piedritas desteñidas por el sol, se chocan unas con otras, para dar forma mediante su unión azarosa a una especie de rompecabezas diabólico, que viene a recubrirla totalmente.
Enfrentados ambos, sentados a un costado de la mesa, que en el medio exhibe un antiguo tablero de ajedrez, conformado por pequeños azulejos amarillentos y turquesas. Parecemos una feliz pareja.
Casi sin meditarlo, decidimos improvisar una partida, para huir al tedio que se apoderaba de la atmósfera expectante por el agua que aún se hacia esperar. Las piezas inexistentes para comenzar el juego, fueron fácilmente suplantadas por lo primero que teníamos al alcance, sobre la mesa. Decidí que un par de saleros representaran a mis Torres, mientras que vos fuiste a buscar dentro de la casa unos frascos de pimienta negra, para tener también tus Torres. Tú Reina fue una botella de Coca Cola, mientras que la mía fue una de Fanta vacía. Un par vasos telescópicos, como los que llevaban en décadas pasadas los chicos a las excursiones del colegio, se encargaron de cubrir el lugar de los alfiles. Mis vasos o alfiles, como quise llamarlos en ese momento, eran de color naranja, mientras que los tuyos fueron azules. Encontrar los peones fue lo más sencillo, bastó con repartir ocho aceitunas para cada uno, verdes las mías, negras y rellanas de morrón las tuyas.
Así pasamos un largo rato, comiéndonos unos a otros las suertes de figuras emulatorias de aquel arcaico juego de guerra. Algunas veces hasta podríamos decir que fue literal el hecho de comer las figuras, sobre todo a penas se largó la partida y cambiamos peón por peón, para alivianar el tablero.
Nos olvidamos de la soledad que imperaba hace un rato en nuestras almas enfrentadas sobre la mesa, y juro que nos divertimos, y disfrutamos como chicos ese momento ridículo, en que éramos solo nosotros dos jugando. Sin embargo las primeras gotas que se hicieron camino entre la maraña de pelos, hasta acariciar fríamente el cuero cabello, vinieron a anunciarnos que era imposible seguir con esa farsa. Las improvisadas figuras desparramadas en el tablero, luego de todo ese tiempo de intensa lucha, eran irreconocibles. Fue inútil tratar de identificar tu alfil, o que vos recordaras que la botella de Fanta se trataba de mi Reina. Recién dimos a cuenta que hay cosas que no pueden ocupar el lugar de otras que fueron hechas únicamente para cumplir la tarea de eliminar rivales avanzando en diagonal, en línea recta, o saltando en “L”. Y antes de empaparnos, aunque ya algo mojados, dado que esa lluvia era el segundo designio de esa tarde de ensueño, del que no pudimos escapar. A pesar de nuestro esfuerzo, juntamos lo poco que quedaba en la mesa, para ir corriendo hasta la casa. La lluvia ya desatada había finalizado la partida de un juego que desde el vamos comenzó repleto de carencias, y sin remedio alguno quedaría inconcluso.
Y saben una cosa, a ninguno de los dos nos importó.

No me cabe

2009-04-13T21:07:00.009-03:00

Hay algo que siempre me pareció desagradable, y creo que a ella también se lo dije, un día que esperábamos juntos el colectivo, en la esquina de su casa. Siento rechazo por esos besos largos, acuosos, y desesperados, donde las lenguas pulsean hasta acalambrarse. Odio que esos besos se den en las veredas más caminadas, ahí en el mismo lugar donde hay una panchería abierta, los chóferes hablan del partido del domingo y los chicos salen del colegio en guardapolvos. Sinceramente mi desaprobación a esos besos, es a toda hora, y te lo aclaré ese día que me acompañaste a la parada del bondi, mientras estábamos sentados en el escalón de una casa, y fingía jugar divertido con tu perrita blanca, a pesar que es un animal muy antipático.
Creo que nuestras caminatas eran de lo más obscenas, hasta el punto en que esos besos sobreactuados quedaban exentos en ellas, vos estuviste de acuerdo conmigo en lo de ese tipo de besos, también los rechazabas de forma oculta.
Otra noche, en la que volvía de Palermo en un taxi con Mel (...Mel es otra mina). Me dio no se qué, decirle de parar en el telo, abajo del puente de av. Córdoba, cuando pasamos frente al edificio… No pude proponérselo, la conocía poco, así que seguimos y terminamos en un bar de lo más berreta, cerca de la casa de ella, donde algunos bailaban con los temas que elegían en la rockola. Serian como las 5 de la mañana, cuando me harté de las cervezas, y las charlas moribundas, cuando salimos para quedarnos parados un rato más, apoyados contra la vidriera del mismo bar. Y otra vez su aliento diluido en el mío, ambas bocas inundadas, manosearle el orto, y algunos dedos que ya sorteaban el pantalón. De pronto levanté la mirada y vi a un gordo que desde la ventanilla de un Ford Falcon me hacia señas agitando una de sus manos, que entrecerrada describía perfecta el bombeo constante de un inflador. Como diciendo “te la vas a empomar!”
Y ahí sentí la vergüenza de mi retórica anterior.
Por esos nuestros paseos obscenos jamás me avergonzaron.

*Creo que eso de "paseo obsceno", me suena a canción de Cerati..Que vergonzoso, es eso también

Love Spreads

2009-04-12T15:31:00.006-03:00

No tengo uno de esos celulares caros, que usan los villas que viajan en tren para regodearse pasando a todo volumen, la larga lista de temas de reggaeton , y cumbiancha, que cargan en esas memorias de 10 Gb. Por ejemplo mi amigo Rodrigo se gastó más de una luca en comprarse uno de esos celulares, y después no tiene plata para la entrada de Oasis, (como la mía que está arriba del escritorio) porque según él es cara, o tampoco puede hacerse cargo de la obra social de su Hija. Esa es la típica mentalidad villera! Donde sus gustos pasan por tener unas zapatillas enormes, o celulares con miles de funciones inútiles.
El mío tiene poca memoria, y le cargué una sola canción de Nick Drake, y dos temas de los Stone Roses, los que me encargué de recortar, para que pesaran menos…Uno es el comienzo del estribillo de “Tears”, y el otro es la primera parte de “Love Spreads”. Creo que Ambas me gustan por la percusión.
El baterista no se quien es, porque los Stone Roses tuvieron un par en sus distintas formaciones, si no me equivoco es Robbie Madix.(Un negro medio rasta que la descose).
Volví a andar en bici después de años, y el comienzo de “love spreads” en mi celular era la musicalizacion perfecta, para las calles vacías. Y no es para menos, la perfección, del arranque de la batería en ese tema, a mi entender es excelente. Nunca le presto atención a la percusión en las canciones, pero ese arranque es lo mejor que escuché en mi vida. Descontando que John Squire, la rokea como quiere, con ese Slide de guitarra Gibson (traicionando a su apellido, eligió esa marca), y la arrogancia del “Rey Mono” de Ian Brown, bastante mas joven.
Recien busqué el video en youtube, y para mi disgusto, la batería en el video está diferente al disco…y ese arranque que tanto elogio, no aparece, sino que arranca con una distorsión. Pero no interesa, ya que seguro nadie va a darle PLAY, ni va a leer todo lo que puse acá. Lo importante es que yo no escucho reggaeton en el tren.

Mi terapia estúpida y barata

2009-04-07T00:11:00.006-03:00

Yo no entiendo a la gente que todos los días, va corriendo desesperada a escribir algo nuevo en su blog, para que todos sepamos lo mágico de su mundo.
Salen a la calle y tratan de encontrarle la belleza a cualquier forrada que ven: un cartel viejo y despintado, la rama de un árbol, un sachet de leche vencido..Qué pelotudos!.. Eso no es bello, ni tiene magia. A mi no me pasan cosas mágicas. Todos los días se van imitando unos con otros. Y la magia no existe.
Hace un par de semanas me pusieron a trabajar junto a Oscar, un tipo de unos 50 años, para que me fuera explicando, el trabajo al que se dedica ahí dentro de la empresa. Cuando me dio la capacitación básica, esperaron a que terminara el mes, y lo despidieron. Ni me había enterado el día que lo echaron. Lo vi subir a la oficina a ultima hora, y tuve la sospecha de que se le venia la peor de las noticias, pero como después bajó y siguió con el trabajo que estaba haciendo, pensé que lo habían llamado para otra cosa. Pero no!, me fui antes y lo salude como siempre, por mera formalidad, con la diferencia de que no lo iba a volver a ver. O sea, que ese hombre es tan buena persona, que después de ser despedido, bajó y terminó con su trabajo, por cumplir con su responsabilidad, hasta que se hicieran las 5 de la tarde, como todos los otros días.
Nunca entendí a la justicia.
Hoy haciendo su laburo…me quedé más tiempo después de hora, para poder terminar. Me mandé una cagada terrible, que hizo que me angustiara muchísimo. Me sentí el peor de los inútiles.
La suerte venia pareja, y cada vez que el dueño se acercaba a ver que estaba haciendo, me mandaba siempre una cagada distinta. El resto del día no tuve ningún problema, solo me pasaba algo cuando el dueño estaba adelante mío. Admito que tengo la cabeza en cualquier lado. Estoy ocupándome de algo, y la mente se encierra, en los mismos pensamientos recurrentes. Mi cuerpo se mueve de forma mecánica por reflejos condicionados solamente.
Me acordé de un personaje de un cuento de Borges que tenía como condición, repetir los 12 signos del zodiaco, en todo momento, y nombrarlos mentalmente sin alterar su orden. Más o menos así es lo que me pasa a mí.
La rematé a ultima hora con la peor de las cagadas, tanto es así que el dueño me vino a hablar, y creo que adivinó mi enorme angustia, que se empañaba con los resabios de un lagrimal tapado, que me operaron cuando tendría no más de 4 años. Con el calor de la tarde, hacia que el ojo izquierdo se llenara hasta casi rebalsar.
El dueño, me dijo que no me hiciera mayores problemas, igual todavía me queda la sensación de ser un inservible.
Después te vas cuando ya no hay nadie más a quien saludar, y las sombras en las veredas empiezan a alargarse. Te tomas el bondi repleto, dejando subir a una vieja altanera que te pide subirse primero, como si fuese tu obligación cederle el lugar. Yo todavía no soy viejo pero estoy muy cansado, y triste y también quiero llegar rápido a donde me esperan. Igual subo y desde el fondo, estas parada y apoyada contra una ventanilla. Me miras, una, dos, tres veces, ya no te importa disimularlo. Vos también te diste cuenta que tengo el lagrimal tapado.

*Todo es una mierda..no queria escribir nada, y menos de esa forma.. Por qué ahora estoy esuchando "Autumns leaves"?, una cancion que siempre me parecio aburridisima, Eva cassidy la canta tan pero tan linda...

De Domingo

2009-04-05T15:07:00.005-03:00

Lejos de la Southfest.
Durmiendo un poco de día soñé un par de cosas que me encantaron…pero como es sabido ahora que estoy sentado acá para escribirlas, se diluyen y dejan de importarme.
Es más, acabo de borrar los reglones que seguían a ese punto, porque en verdad el sueño es una bosta como para describirlo con sus detalles aburridos, que ya no me significan nada.
En mí sueño ayudaba a mi viejo básicamente, lo cual es raro, porque jamás sueño con mi viejo. Él es un tipo al que no me banco, trato de ignorarlo siempre, por más que me sepa una basura egoísta por esa decisión, es algo que no lo puedo evitar. Su manera de ser, simplemente choca con la mía, por eso llevo años alejándome.
En el sueño aparece una minita flaca, la cual desconozco.
Ella se ve atraída por mí, después de descubrir la generosidad con la que solucioné ese problema de mi viejo.

Me ve como a un tipo solidario y noble, por lo que puedo intuir detrás de ese lenguaje tácito, que nos ofrece el universo onírico.
Que ella sienta eso por mí, me hacia sentir muy bien, sin tener un por qué.
La cara de la mina una vez despierto se terminó de borrar. Creo que era linda, y tenia ojos marrón clarito, no lo sé...

A mi viejo hace unas semanas le cagaron mucha guita los de una consecionaria, en donde hace un año, había sacado un plan para cambiar el auto. Toda ésta guita la estuve juntando para comprarle el auto a mi viejo, porque él necesita cambiarlo para trabajar, sí o sí.
Sinceramente no me interesa tener auto, la plata se la doy porque en verdad la necesita.
En el fondo creo que si lo estoy ayudando en ésta,no es por él, sino es porque busco generar esa una imagen de buen tipo, en la mente de otra persona a la que de apoco también se le esta borrando su cara.

Made to love Magic.

2009-03-31T23:35:00.006-03:00

A veces uno trata de ser especial, olvidándose del peligro de lograrlo al fin, y ser distinto a todos.
Un fósforo quemado ya no forma parte de ninguna caja. Que me digan que puede haber otros fósforos de cabeza negra en el fondo del tacho de basura, con los que se pueda sentir identificado, no me consta. Y de ser así el universo pestilente, que le ofrece un ámbito de yerba mojada y cáscaras de manzanas embebidas en aceite de sartén, no es el mejor lugar para sentirse acompañado de ninguno de sus posibles y olvidados pares.
No me gusta hablar de mi vida, ni tampoco tengo nada para contar acá, que me diferencie del resto que también espera el colectivo a la mañana para ir a trabajar… Pero hace varias semanas tengo la guitarra toda desafinada, con la 1º cuerda en Fa sostenido, la 2º en Re, y la 6º en RE también…digamos que es para formar la tonalidad de un Re mayor. Lo único que puedo tocar así, son 3 canciones de Nick Drake.
Él que se murió a los 26 años por tomar pastillas. Creo que su depresión era tan grande que afinaba de esa forma la guitarra, para tener que usar la menor cantidad de dedos posibles en la mano izquierda, para formar los tonos. Igual por más que me produzca cierta emoción escuchar canciones como "Northern Sky", se que dentro de poco voy a afinar la guitarra como la afina todo el mundo, me voy a olvidar de Nick Drake, y voy a pasar desapercibido dentro de cualquier caja miserable.

Es el FINde amor!

2009-03-30T00:17:00.006-03:00

El viernes a la tarde salía de dar clases en el conservatorio.. Y ya sabía que lo primero en hacer, seria llamarte después de varios meses.
Mientras caminaba para tomarme el tren, creo que sentía miedo y no quise sacar el teléfono, así que esperé un poco, para llamarte desde casa más tranquilo, sin el ruido de la calle de fondo. En realidad no me molestaba el ruido, fue una simple excusa para postergar más esa llamada. De eludirte, como hice siempre, en verdad.
Te llamo, y suena, suena , suena , suena..Cuatro veces suena y me atentes con voz de mina que duerme a las 6 de la tarde de un viernes…y lo primero que se me ocurrió decirte al escucharte es que había sacado tu teléfono de los clasificados del diario...de un aviso que decía “colegiala te hace la fiestita de fin de año”, alguna pelotudez por el estilo, de las que suelen disfrazar mi buen humor. Me cortaste al toque.
A los dos segundos me llamas vos y escucho: “Diego??? Sos vos?”.
Me bañé y la noche me tome el colectivo para ir a verte.
Creo que entramos a un bar al que ya habíamos entrado hace mucho…pero esta vez elegí ir a una mesa, en vez de los sillones que solo facilitan la cercanía, que me quema demasiado todavía.
Mis manos por demás nerviosas recorrían de atrás para adelante , y de adelante para atrás, la carta que la mesera nos había dejado..Solo para después pedirme una cerveza para tomar. O gastaba la piedrita de tu encendedor, mientras vos elegías acariciarme los pelos del antebrazo, diciéndome que me veías lindo y que por favor me quedara quieto de una vez.
(Por esos días, me acuerdo que le había contado de ella a Santiago, y entre risas le comente que el fin de semana tenía ganas de verla solo para acabarle en la cara).
Nuestra charla esa noche no fue muy buena que digamos, aburrida sobretodo. Creo que lo mejor era levantarse e irse de una buena vez. Entre reproches, apenas pisamos la vereda le dije que por su culpa al final no había comido nada, y me estaba empezando a doler la panza, total ella vivía ahí nomás y venía comida de la casa. “Bueno vamos enfrente y te compro un pancho en la estación de servicio”. Y acercándonos al cordón, te abracé…pero bien fuerte para que sientas todo mi cuerpo contra el tuyo abrigado de rojo..Hacia frió esa noche y sabia que en algún momento la iba abrazar. No esperé la mejor ocasión para hacerlo, iba a pasar simplemente, como pasó siempre todo entre nosotros. Te sentí gemir muy bajito, cerca de mi oído que se humedecía.
Para que después no halla ninguna pasada de factura, dejaste que el primer beso te lo diera yo. “vamos a dormir juntos?” me preguntaste sonriendo…Y sí, que vamos a dormir juntos, después de todo es viernes.

Clasificación de los 3 tipos de mujeres:

2009-03-26T17:58:00.009-03:00

En una de sus recorridas diarias por las calles de mi barrio, este formador de opinión coloca su objetiva mirada sobre las temáticas cotidianas que más nos atrapan, para desarrollarlas con su notable sapiencia. Hoy este filósofo contemporáneo nos hablará sobre la clasificación de las mujeres, según sus características.

*TIPO 1: Las que se enamoran de mí. Estas mujeres suelen ser trasparentes como el nylon de un papel “Contac”, o el cuerpo de un chupetín “Tembleke”. Adoptan el hábito de llamar todos los días, a la casa de su amado, al que acostumbraran a referirse en su circulo social confiscándole una suerte de posesión, al llamarlo “Mi chico”, “Mi Novio”, “Mi gordi” (en el peor de los casos), también es común el uso recurrente de diminutivos, y ridículos “Alias”, que provocan un grandilocuente desagrado y vergüenza en todo receptor al ser oídos. Esas llamadas, con el único objetivo de sentir el placer de escuchar tu voz, crecen de manera exponencial a medida que el vínculo se prolonga según los días que lleves embaucado en esa farsa conocida como una “relación”. Las temáticas que abordan esas charlas son inciertas y de lo más intrascendentes, como lo son a saber:

“Hoy mire un vestidito con Strapless en Palermo que me encantó, vos que decís ¿Me lo compro?”.
“El profe de Reiki me hizo matar de risa, podes creer que entró a la sala sin sacarse los zapatos, no sabes lo que fue ¡Un Plato!”.
“Hoy estuve mirando una revistas de decoración mientras esperaba en el dentista, que lindas son las cortinas con esos bolados que le hacen, ¡Te vendrían bárbaras para tu pieza!”

Lo que no entienden es que uno no necesita cortinas con ningún tipo de bolado, porque uno ya está “Embolado” hace rato, y es de tanto escuchar a la idiota que te taladra la cabeza por horas. Por lo general siempre suena el teléfono, en el momento que estas por bañarte, le dan un penal a Boca en el partido de la tele, o estabas por avisarle a la mina que conociste le sábado a que hora la vas pasar a buscar.
Las minas del Tipo 1º cuando te ven se les dibuja una sonrisa enorme y van corriendo a abrasarte, te incomodan dándote besos en la calle, y te elogian todo lo que sale de vos. La camisa de leñador a cuadros que tenes encima de la remera negra de “Nirvana”, ellas te ven y se vuelven locas por la fuerte personalidad que trasmitis a la hora de vestirte, cuando en realidad salís vestido de esa forma porque sos un dejado de mierda, que acumula la ropa sucia por días y después te tiras encima lo primero que vas encontrando en los últimos cajones, y te lo pones según el menor número de olores que emane la prenda.
Cualquier cosa que hagas a ella la llenará de orgullo por el solo hecho del que las haces vos, hasta la tarea de subirse en chancletas con los pies entalcados, arriba del banquito para cambiar la lamparita de una de las tulipas del ventilador de techo de la cocina.

*Tipo 2- Las trolas, (las que me gustan a mí).Son las que viven mintiendo, llevan diversas vidas paralelas de las que uno jamás se da por aludido, por el solo hecho de que siempre estas pensando en lo lindo que tiene el pelo, el brillo de sus ojos claros, o en como se le marca la tanga debajo de los pantalones blancos que usa. Porque frente a estas mujeres, uno deja de ser quien era para convertirse en un individuo ingenuo como Bob Esponja, absorbente de todos sus problemas como una esponja de baño, y totalmente maleable como una esponja “Mortimer” para lavar los platos. Es así señores!, la realidad de los hombres que padecen a las minas del Tipo 2º es sumamente “Esponjosa”.
Tienen la facilidad de encontrar al instante los puntos débiles del hombre y los atacan con total displicencia. Saben todos tus gustos a la perfección y como cambiar el enojo en sonrisa en ápices de tiempo casi nulos, la mina te puede decir en la cara que no vales una mierda, pero si te lo dice acompañado de un movimiento en su mano que describe una suerte de oleaje del estilo que utiliza Jorge Corona en sus chistes, vos te matas de risa y la empezas a querer el doble de lo que la querías antes de escuchar su declaración de total desprecio a tu ínfima persona.
Las “trolas” viven dando vueltas, cambian de decisiones como de zapatos (Y son de usar millones de zapatos porque son mujeres que hacen culto a la moda). Nunca se puede tener un indicio claro de lo que piensan en el momento que te responden a una pregunta que puede ser de lo más trivial. Capaz están comiendo y le dices: -“Viste que los fideos están un poco pegados”-, y en una de esas te contestan -“A mi me gustan así, ¿Algún problema?”-. Y vos no sabes porque carajo se enojan, cuando en realidad nunca lo estuvieron.
Lo que destaco como una virtud irreprochable en esta clasificación de mujeres, es la capacidad que tienen para invertir los roles y hacernos quedar como unos hijos de puta, más grandes que el Negro Asís hablando de equidad social, cuando las que en realidad se mandan las cagadas son ellas. Por ejemplo, más de una vez tuve que soportar retrasos en citas con ese tipo de minas porque se presentan en los lugares acordados con una total insolencia hasta una hora después, y lo digo yo que soy de llegar tarde a todos lados. No le pidas una explicación del por qué del retraso, porque de esa manera pasas a ser un total desconsiderado, que no piensa en que ella antes de salir, se tiene que bañar, cambiar de ropa unas 5 veces mínimo, hablar media hora por teléfono temas importantísimos con la mejor amiga que esta pasando un mal momento con su novio, y demás cosas ineludibles que están antes que nosotros en la verticalidad de su escalafón de prioridades.
La durabilidad de las relaciones con las minas del tipo 2º es proporcional a lo efectivo e innovador que pueda a llegar a ser uno a la hora de mantener relaciones sexuales. Esta proporcionalidad también trae aparejado lo agraciado que le haya tocado ser al hombre con su dimensión viril.

*Tipo 3: Aclaro que este Ítem es nuevo en la cátedra, y no tengo el conocimiento apropiado para describirlo de manera eficaz. Podría catalogar a estas mujeres como “Soñadoras”.
Ellas viven un mundo desligado a la aparente realidad cotidiana. En su universo los temas importantes y ridículamente entupidos como lo seria pensar en porque las hojas que caen de los árboles son amarillas y no violetas por ejemplo, no están distribuidos de una forma coherente en su cabeza.
Son mujeres que hacen sentir a cualquier persona en un sitio agradable. Al estar con ellas es como si se volviera siempre a un lugar olvidado de la niñez que era solo de nosotros y nadie conocía de su existencia, allí estábamos seguros del mundo y éramos todo lo que queríamos, imaginando ser pequeños héroes enigmáticos, mientras cerrábamos los ojos recostados en el pasto. Quizás ya no existía más en nuestras mentes ese lugar, pero cuando uno se encuentra con las mujeres del tipo 3º inmediatamente se genera la sensación de un espacio de colores “sepia”, en donde te ves entrando a la casa de tus viejos con el guardapolvo del colegio.
Es imposible sentarse al lado de ellas sin dejar de sonreír, y cuando hablan nos descolocan de un modo tal que nos sentimos hormiguitas que viven ignorando desde un principio que arriba de ellas existe un enorme cielo, por el hecho de tener como única preocupación la obligación de recolectar alimentos, de la talla de Hojitas, migas de pan, algodón (Son boludas las hormigas, no se pueden dar cuenta que el algodón no es para comer), y así agrandar las arcas del deposito de su prestigioso hormiguero.
A estas mujeres las imagino como a la chica de la película “Amelie”, pero no sabría mucho más de ellas, porque son extrañas, se divierten permaneciendo escondidas ante los ojos de los hombres normales y/o aburridos; y no abundan porque son una clasificación que esta a punto de extinguiese. Existe solo un espécimen que ocupa esta denominación y lleva el nombre de Catalina.

FAaaaaaa!! Pero que hermosos incisvos, los de esa mina no?...

y todo esto es una garcha que tenia escrito hace un tiempo, cuando queria caerle bien a catalina, y que dejara de enojarse conmigo...todos sabemos que las minas que aman la pelicula"Amelie" son unas cornudas.

Pd2: La tal Catalina, no es la de la foto he!

La persistencia de la Memoria

2009-03-25T00:00:00.006-03:00

Hay veces en las que busco que ese tiempito en el que estas de vuelta conmigo sea más duradero, y que la imagen del recuerdo no se agote así de fácil en mi memoria. Que no me pase como siempre, en la que te me escurrís, y tu figura espectral se derrite entre mis brazos chorreando hasta el suelo, como chorrean los relojes que cuelgan de las ramas de los árboles.
Es inútil que busque detenerte, tu destino se aleja y fluye como el agua que cae en forma de gordas gotas que estallan contra el suelo del desierto de Dalí.
Un Dalí que se masturba, y en su afanosa horda de ingenio emula esa viscosidad entrelazada en sus dedos, para transformarla en el cuerpo de ese tiempo, que cuelga de las ramas.
Vos también te escurrís entre mis dedos, joven princesa que fluyes por los canales de un río de locura. Sos agua, del hielo que el calor de mis manos derrite, sos transpiración y fluidos corpóreos que perfuman los dedos. Sos agua que llueve, y salpica. Sos agua que humedece al calor del colchón perfumado de vos.

Dedicado a M. (y que generoso fui al buscar fotos,y tambien encontre la del gordito MP bailando en xelha en la misma carpeta)

Pink Moon

2009-03-22T23:41:00.008-03:00

Hace pocas semanas echaron a 2 personas del laburo, y les avisaron a otras dos minas que se busquen otra cosa, antes de que las despidan a ellas también. Una quedo embarazada y zafó completamente. Ahora no le pueden hacer nada hasta dentro de un año más o menos.
Me puso nervioso la situación porque sabía que el próximo en ver la calle era yo.
La semana pasada empezaron con algunas suspensiones y de a poco entró algo de laburo como para alivianar la malaria y calmar las aguas.
Pero el viernes a ultima hora vino ella, me tocó la espalda y me dijo “Chau Diego, no nos vamos a ver mas!”..Le conteste algo distraído cuando ya se había dado vuelta y se fue…
No me imaginé que a ella también le pasaría….
Me da algo de pena saber que mañana cuando nos juntemos a comer con los chicos, seguro vamos a comentar algo, y hacer algún chiste pelotudo. Probablemente nunca más la nombremos.
Cuando me pase a mí va ser igual. Lo sé y la verdad no me importa, ahora todavía es de noche y la luna ni siquiera es rosa.

Pink, Pink, pink, pink, Pink Moon

Ladrones de sueños

2009-03-16T19:22:00.005-03:00

Me jode mucho la gente que se acerca y te dice algo para hacerte recapacitar y enmendar algún error propio, incapaz de distinguirlo uno mismo. Esta gente usa expresiones como “De onda” o “te lo digo de amigo”. Me molestan. Quiero que no me digan nada. Por favor se los digo, no es mucho pedirles.
Y seguro tienen razón, pero de que sirve, ellos juegan con otras cartas, porque ven tu situación parados desde otro lugar, sin arriesgar nada. Cuando no hay nada que perder sobre la mesa, cualquiera se hace el loco.
Últimamente me electrocuto o caigo al vació, hasta estrellarme sobre mi cuerpo distraído, mientras duermo. Por eso me agarro bien fuerte de los costados del colchón ya despierto, sin abrir los ojos. Instante vertiginoso de exaltación que muere sin la necesidad, de que se abran. El tacto con las sabanas me devuelven a la serenidad de mí cama, la habitación, el ventilador prendido, la silenciosa respiración de Laura en mí espalda.
Pero me llama la atención que no exista registro de personas, lugares o voces ajenas a mis horas de vigilia. La electrocutación que sobresalta a mi cuerpo, ejectándolo del terreno onírico, me devuelve sin rastro alguno, de situaciones vividas en aquel espacio irrisorio. Por lo tanto desconozco, todo lo concerniente a mi trabajo mental, o mejor dicho, me desconozco a mí mismo, como participe de estos anegados sueños. Me desconozco como individuo proyectado por mi propia invención mental, durante ese periodo del descanso humano. No es normal que la memoria nos juegue estas malas pasadas. Todo se encuentra ideado de antemano, somos seres químicos, nos debemos a la combinación de diversas sustancias que infunden un enorme abanico de sensaciones. La memoria se estimula de igual forma.
Busco la liberación constante de endorfina, explotando al máximo mi lívido, con el objetivo de calmarme un poco. La ansiedad me agobia y encontré en esta sobrestimulación hormonal un paliativo natural, a un sedante similar al olor de los barnices sobre las maderas de aserraderos. Desde chico que la reacción inmediata en mi organismo a un aroma semejante, es la de tranquilidad extrema.
Mi cabeza durante todos estos meses carentes de nuevos sueños, tuvo que seguir trabajando y proyectando aquél universo desconocido. Valla a saber porque razón orgánica, mi memoria decide esconderme cualquier prueba que acontezca a todo ensueño aparejado a mi estado de tranquilidad extrema. Desconozco que la excesiva endorfina en mi organismo provoque esta falencia recordatoria.
Conjuntamente a este olvido inexplicable, empecé a notar, la facilidad con la que se ensucia la funda de mi almohada. Por más que la lave, basta menos de una semana para que una película grasosa, la recubra nuevamente. Podrán decirme que es a causa de la seborrea de mi cuero cabelludo, o que durante mi ausencia en casa, mi perro elije dormir en ese sitio, refregando sus patas sucias encima. Pero a mi no me engañan! , los sueños no recordados en las mañanas, se encarcelan en esa mugre, para luego huir de nosotros adentro del lavarropa, con la ayuda del jabón en polvo.
Aunque de no atravesar este inconveniente, y de contar con las imágenes de esos sueños desconocidos, transformados en suciedad de alcoba, llegará el día en que aquellas imágenes, también serán alcanzadas por nuestro olvido repentino.
Esas mismas personas de las que me quejo, y que se acercan a hablarme “de onda” o aconsejándome “Como amigos”, viven repitiéndomelo: “El universo tiende al olvido”.
Y no me interesa que ellos nunca se equivoquen, por tener la valentía de escupir las verdades más crueles, gracias a que nunca han de apostar sobre la mesa, algo que en verdad estimen. Yo quiero a mi mugre de almohada, quiero a mis sueños. A pesar que el día de mañana en ellos también, los recuerdos que sean allí evocados, pertenezcan a lugares ignotos, resuenen con voces confusas y estén repletos de personas sin caras.
Que me importa que del olvido, ni los sueños se salven.

No escribo mas..ahora pueden poner tranquilos.."mira que linda foto!"

Hoy

2009-03-11T19:30:00.005-02:00

Te la ingenias, buscas el lugar del cordón menos inundado, para pegar el salto con tus piernas bien estiradas y cruzar la calle..
Igual te mojas los pies, y sentís el frió del agua en las uñas…
Que importa, si ya no lo podes remediar, es lo que te toca… Todavía te queda todo el día por delante.
Ya empiezan las risas que siguen a los mismos diálogos de ascensor, que tengo con los otros, que ni me conocen, ni los conozco. Hasta les discutís y les haces ver que te importa lo que estás diciendo.
Ahora podes sentir el olor de tu pelo que chorrea.

Sobre las chapas de un toldo repiquetean las gotas, que llenan de murmullos a la charla que empiezo con Gabriela, que recién baja del colectivo y me encuentra ahí parado en la esquina. Me comparte el paragüas por esas dos cuadras, para que lleguemos un poco más secos al trabajo.
Es muy temprano todavía..
Ella no sabe que antes dormía de día, y era de perderme seguido.
Igual siempre fue fácil volver de los salados besos con resaca.
Y hundirse cada vez más en los abrazos de plástico humedecido.
Como nosotros por la lluvia.

La espera del hombre celeste

2009-03-06T18:26:00.003-02:00

Fue así que el aquel hombre dueño del mar aguardó el apercibimiento de su eterno amante, que no es otro que el inconmensurable cielo, que hoy se ve enfundado en un grisáceo pelaje lanudo, que inspira un punzante desamor; una clara certeza de repugnancia por todo lo que lo rodea. Allí mismo es donde hallamos el umbral de las divinidades, y la pureza eclesiástica, el ámbito donde conviven la serena brisa veraniega y la furia incontrolable de salvajes torbellinos, que llevan adelante la sencilla tarea de destrucción, estimulando la ardua y tenaz labor de perfeccionamiento en el hombre, que se impone ante semejante inclemencia con la fuerza y la obligación de refundar todo aquello acometido por esa violencia desatada, y construir un renovado mundo sobre los escombros del ayer.
El hombre celeste, se ha cansado de esa alargada espera, ávido del profundo desinterés de parte de su amado cielo, que yace espejado en el cristal de sus aguas, y disfruta obscenamente el despliegue de la belleza de su elocuente gama de colores, con total vanidad. Fue así como ese hombre dueño del mar, aceptó su triste realidad, y decidió alejarse de su amor no correspondido.
Primero lo intentó viajando a las profundidades de sus aguas, donde las penumbras lo envuelven en un su frío manto, simplificando la penosa tarea del olvido.
Luego probó por el cambio de destinatario a la hora de ofrecer su amor más sincero, y eligió a la arena de la playa, la misma que ha vivido enamorada del antes indiferente hombre celeste que la acariciaba diariamente, con su afable y enternecedor oleaje sobre sus costas, desde la génesis del mundo.
La arena había alcanzado el corolario de su estadía en esta tierra, maravillada de ostentar con el amor, por el que imploró durante siglos, y por el que jamás había conseguido una mísera atención.
El mar al igual que la arena por primera vez recibía una retribución por parte de su amante, sin embargo un profundo dolor amenguó la braveza con la que el hombre celeste le da vida a sus aguas. A medida que la arena brillaba en un fulgor resplandeciente aumentaba la dicha del paisaje, ensanchando su costa. Cuando ésta crecía pintando un cuadro donde el amarillo se transformaba en el color preponderante, la marea bajaba cada vez más su nivel. El mar inmerso en la hipocresía de ese falso amorío, empezó secarse y a oscurecer sus aguas que salpicaban de muerte a los animales y algas que lo habitaban. Al mismo tiempo la arena de la enorme y ensanchada costa, reverberaba sublime ante la mirada atónita de los desafortunados pescantes. Fue así que el hombre celeste no soportó más eludir a su verdadero amor, -El cielo-. Mientras el éxtasis y la algarabía se adueñaban de la playa, éste lloró.
Su enfermizo y desgarrador llanto hizo crecer nuevamente al mar, acotando el despliegue de la costa, para volver a fundirse en el horizonte con el diáfano cielo, reflejándolo como solía hacer desde un principio.

Rieles

2009-03-04T19:13:00.004-02:00

Máquina bestial, orden del andén,
robando avanzas, nuestras visiones,
anulando mortales estaciones
con esperanzas de un ansiado edén

Nulas novedades desfilan cuando
en veloz paso, ruges tus pasiones.
Evidentes yacen tus emociones.
muertas imágenes van desfilando.

La carcelaria trama de tus rieles,
cruza iguales parajes día a día.
y acoges de las almas, hondas hieles

Es inútil luchar. No hay cobardía:
Inexorables pasos vencedores
se adueñarán la próxima estadía.

Cuando empece a leer a Borges, quise escribir a toda costa un soneto, estudie como se hacian y escribi éste que es una garcha..me dijo Gloria que no son lindos mis sonetos y que la poesia no es lo mio, que son muy forzados y no tienen musicalidad en las palabras.

Tiene razon..Igual soy tan, pero tan fachero!!

La culpa de ser sufrido

2009-03-02T23:52:00.007-02:00

Lo de Racing es algo que me llamó siempre la atención. Un club que en el imaginario popular es grande, o que supo serlo en aquellos tiempos que corrían en blanco y negro. Como en el partido con el Celtic, y ese gol del Chango Cárdenas que cada año que pasa, patea más fuerte y desde más lejos .
Pero desde que tengo uso de razón, mis únicos recuerdos relacionados con racing son los de sus infinitas crisis. El descenso, los presidentes ladrones, la quiebra, su desaparición, y demás penas…
Este campeonato para no ser menos, arranca perdiendo los 3 partidos, y echan a Llop.
Como es sabido, los D.T son los primeros en irse cuando las cosas van mal. Es parte de la justicia tacita que impera en este ámbito, por lo que se ve como un axioma más, al que no se debe discutir.
Agarra Caruso Lombardi, que es un de los chantas más grandes del fútbol argentino, y eso basta para que la gente renueve sus esperanzas, creyendo que por fin el club va salir de está agonía.
Llenan la cancha, entusiasmados con todas las declaraciones de su nuevo técnico, que parece que estuviera haciéndose cargo del Milan, ya que se pasea por todos los programas de tele, desparramando su alegría y buen humor.
El sábado fueron todos, la tribuna reventaba, el clima ideal de veranito porteño, algunos saltaban a la fosa para bañarse en el agua podrida y refrescarse un poco. Hay mucha alegría, las banderas son colgadas desde temprano hasta Caruso de traje negro y corbata regalaba chistes y sonrisas a la cámara.
Tanta expectativa de la gente, no podía ser menospreciada, y fue así como en una combinación mágica de mediocampistas, entre paredes vertiginosas entrando al área y un centro atrás para la palomita del delantero, estamparon el 1-0. La gente explota de algarabía y ya piensan en una frase ingeniosa para pintar en una bandera que dibuje la cara de su nuevo ídolo, el sesudo marionetista, a un lado de la línea de cal. “El gran caruso!”
Y los minutos se fueron quemando, y desde las plateas miraban sus relojes para ver que dentro de poco, Racing se iba a llevar sus primeros 3 puntos, ganados en buena ley. Los hinchas se hablaban entre si, y no podían creerlo. Algo tenia que pasar, esto no puede ser tan sencillo, “En cualquier momento-Argentinos tiene que salir de contra y enchufarnos un gol!-
Y ese pensamiento se multiplica por 30.000 personas más, que están a los costados de la cancha, ya callados y desconcertados por lo que se escribe en el marcador. Y a esas 30.000, se le suman cientos de miles más, que están detrás de una radio o televisor pensando en lo mismo. “Ahora nos empatan”.
Hay un término esotérico, llamado “Egregor”. Se utiliza para simbolizar, a una enorme condensación de energía generada por un pensamiento, o deseo en común, perteneciente a una gran masa de gente. Este “Egregor”, es una especie de alma de esa multitud, y contiene un peso de energía psíquica proverbial.
La cuestión es que al árbitro se le ocurre cobrar un dudoso tiro libre en mitad de cancha para argentinos, a los 48 minutos del segundo tiempo.
“Ahí está!! Ya nos tenían que cagar!!!
Ahora nos embocan!
Este arbitro es un chorro!”
Imagínense ese pensamiento unificado, por todos los hinchas de racing…
En ese momento estaba viendo el partido en la tele, y lo que vi como un tiro libre insignificante sin posibilidad alguna de gol, para los hinchas de racing fue el frió de la muerte, que venia a anunciarles su postergada desdicha a la que están acostumbrados.
Y las garras de ese monstruoso Egregor, creado sobre el terreno de juego, por sus hinchas, fueron de las más despiadadas…Como era de esperarse, el centro llovido cae desde muy alto sobre la puerta del área, esperado por las parejas de marcadores y delanteros que pugnaban por el milagroso cabezazo. Pero Campagnuolo pudo mas que todos ellos, y hubiese saltado la banca de cualquier casino de ser esto un juego de azar, porque lo que hizo nadie lo esperaría jamás. Un Arquero que sale desesperado a más de 8 metros de su arco para ni siquiera pasarle cerca con sus brazos estirados, a la pelota, es insospechable para cualquier black-man de turno.
Pero toda esa mala onda, y pensamientos negativos, que crecen desde las tribunas engordaron al Egregor racinguista. Así que no vengan a echarle la culpa a Campagnuolo, que simplemente fue victima de toda esa energía psíquica nacida desde los costados.
Por ese motivo pienso que toda esa gente fanatizada por Racing, que llena la cancha cada partido, por más que solo peleen por no descender, es la principal responsable de la desdicha de este club que supo ser grande.

Carta de amor sincero

2009-03-01T23:46:00.005-02:00

La lluvia los traerá de vuelta.
Repugnancia deslizante, de sus figuras resbalosas.
Fecundos hijos de nuestro cruel rechazo.
Será que después de toda el agua que cayó recién, te diste cuenta que vales tan poco y podes adueñarte del asco de los que te rodean.
Ella también te desprecia, por mísero y ruin gusano.
No me defiendo de sus injurias. Se que es verdad, y que nada valgo, que solo soy ese mísero y ruin gusano, al que tanto desprecia.
Pero ella está podrida por dentro, y yo nací de sus entrañas para alimentarme de su carne muerta.
Ahora es la razón de mi vida.

Estas porquerias que se me ocurren para escribir, después me dan mucho más verguenza de las que me dan ahora como para mostrarlas, sino no las pegaría aca.

Viajes

2009-02-25T18:26:00.013-02:00

Arriba un espejo, y el reflejo de la tenaz hipocresía.
Bastaba levantar la mirada y ver como las filosas sabanas de hojalata se enroscaban en tus piernas de porcelana, las mismas que altaneramente me aprisionaban tornando pétrea mi estadía en ese áspero colchón de cuero oscuro, que a esa altura ya había escapado de aquel abrigo metálico.
Eran de porcelana!!, y fue lo primero que vino a revelarme ese universo de infinitos cambios que avanzaron de forma irrebatible entre los dos. Sin que nos diéramos cuenta, que lejos había quedado aquel verano de nuestro último encuentro, que hasta tu color me llevó. Ahora tus piernas son de porcelana...
Sin embargo la imagen del espejo es la tuya, hoy ya dueña de sueños inciertos.
Adamantinos serpenteos en tus brazos celadores, que sin proponérselo me envuelven y obligan a ser testigo de aquel espejo que todo lo simplifica en una imagen, la del triunfo de tu suave letargo sobre mi vigilia inclaudicable.

Me pregunto de quién serán todos estos campos, ¿No hay toros entre todas esas vacas que lo habitan?, la mayoría son de color negro y reposan sobre sus enclenques patas dobladas.

Me es difícil entender esta situación, estas a mi lado y te siento tan vulnerable con tu ligera y entrecortada respiración que perfuma con tu aliento el ámbito sudoroso, donde olores genuinos son vencedores de estrepitosas fragancias destiladas en aquel poco distante, primer abrazo del reencuentro.

El sol calienta el vidrio que seccionando la blanca luz en su completa gama de colores, provoca una resolana que da de lleno sobre mi rostro, calentando la desgajada piel a causa de las sales marinas.
El recorrido es interminable y el paisaje repetitivo hasta el hartazgo. Pequeños baches salvadores son las de lagunas improvistas de grandes o llamativas vidas que la habiten, quizás bebederos del ganado. Más adelante una osamenta putrefacta, y a lo lejos un par de juguetones cabritos.

Es increíble que el cansancio te halla ganado de tal manera que seas dueña de ese sueño placentero, que transforma esa vacilante respiración en pequeñas apneas hijas de una total seguridad, que a la vez aprisiona con mayor poder a mi inmovilizado brazo izquierdo, que empieza a experimentar un cosquilleo desdeñoso que elijo soportar sin ningún atisbo de abandonar mi posición que osaría con interrumpir la parsimonia con la que descansas. No pecaría de vanidad a decir que tu sueño es el fruto de saberte porfiada y protegida por mi sola presencia.

Pequeños ranchos con pintadas en colores patrios, hacen campaña por el concejal De Jesús, y algunos carteles de productos de consumo masivo, como aceite o alfajores, son los primeros anuncios de la cercanía con la providenciada civilización.

De fondo el repiqueteo de los hierros de la vías que pasan por la estación Villa del Parque, son el telón que brinda una profundidad mayor a este sosiego que habita en el cuarto. El tren que irrumpe en esos primeros instantes de claridad de la mañana para llevar a tantos a sus empleos, soslaya como nunca a ese ensordecedor y hasta irritante silencio, del que ni te das por aludida enredada en la trama de tus sueños, de los que me sé ajeno y jamás partícipe de ellos, más no sea de alguna forma alegórica o lunar.

Al otro lado el paisaje es menos atractivo que en el de mi costado, que ahora por unos cuantos metros deja ver a una enorme planta potabilizadora de agua, que anuncia con total orgullo estar atravesando al partido bonaerense de Quilmes, como puedo mirar en una enorme marquesina con los colores de la popular cervecería.

Cuando decido abandonar el reflejo del techo, para ver tus entrecerrados ojos pegados a mi mentón, atestiguo la forma en la que desatas una lucha para huir de ese ensueño, entregando pequeñas pistas que asoman a la superficie de la realidad, enunciando palabras poco coherentes, como ser “Cacerolas”, “Cuadernos”, "perdoname",“Perdoname!!”

Buenos aires una vez mas, y ya cuando se ingresa a la autopista, los sabores son tan comunes y conocidos como la certeza de las nulas novedades con las que me he topado unos 300 Kilómetros atrás.

Un brusco y eléctrico movimiento te trae nuevamente a la oscura mañana del cuarto en la que te esperaba firme, sin sortear jamás la postura con la que me habías obligado a permanecer durante un largo rato. Sin darte cuenta volví a ser el primero en recibirte de ese fantástico mundo al que decidiste viajar sin mi compañía, me sonreíste y te devolví la mirada con el gesto más inexpresivo posible para no tener culpa en alejarme de tu cuerpo y sentirme cómodo de una vez por todas.

Aliviado de las ataduras de tus brazos carcelarios y con esa efímera sensación de libertad, no me quedó más que bajarme del micro, ya había llegado.

Russian Red

2009-02-22T22:22:00.003-02:00

Hace más de un año, Santiago me llenaba la cabeza diciéndome que estaba enamorado de una chica de Ramos Mejía, llamada Florencia Caserta.
La mina es cantante ya grabó discos. La verdad que es linda y canta bien…La vi en la tele en un video de uno de sus temas que ya suenan seguido por la radio. Está bien que le gustase, es otro de los tantos tipos que se pueden fijar en una mina así…total ni se te ocurre pensar en que ella podría fijarse en un chabón común y corriente como vos.
La cuestión es que el pibe, por medio de una conocida de la mina consiguió su contacto, le empezó a hablar contándole de su fanatismo por su música, hasta que terminó levantándosela. Juro que siento admiración por Santiago y su poder de determinación. Él me dijo que las cosas hay que quererlas mucho..Y si uno lucha por eso que quiere, lo termina teniendo.
Desea mucho algo que lo vas a tener!
Esa fuerza inexplicable existe. Primero uno tiene que creerlo, sino no sirve. Y funciona para cualquier orden de la vida.
Hace un tiempo me pasa que hasta jugando un picado con amigos, quedando mano a mano con el arquero, mentalmente me hago la imagen de que voy a errar el gol. Y como no puede ser de otra manera, termino pateando con los ojos cerrados al cuerpo del arquero, o 3 metros afuera.
Se me dio por contar todo esto, porque el estilo de Florencia Caserta, es parecido al de una chica madrileña, que canta en ingles. Ella es Lourdes, y se hace llamar Russian Red, jugando con el nombre de un labial, llamado de igual forma.
Russian red se hizo conocida por el Myspace, tiene un disco “I love your glasses”. Datos menores, nada más.
Vos la ves sentada solita, se defiende de las miradas mudas ahí adelante, con lo acordes bajitos de su guitarra, hasta bañarse de aplausos.
Seguro que nunca te voy conocer. Por más que a veces trate de intentarlo, y querer algo con todas las fuerzas, se me hace lejana la humedad de tu voz.
Por ahora creo que voy a seguir pateando fuerte con los ojos cerrados, sin mirar al arquero.

Adornemos con un poquito más de porqueria

2009-02-20T21:14:00.011-02:00

El mundo ya lo sabe...No soporto a Liniers!...

En realidad nadie lo sabe, porque las pocas personas que entraran a este Blog, ni me conocen, ni les importa conocerme...Si alguien entra es para escribir una forrada, con la intencion de que uno después pase por su blog y lea las pelotudeces que escribe, del estilo:

"AYY! Yo tengo una mirada mágica de las cosas , respecto el común de la gente"

"El amor me traiciona siempre!"

"Que divertida es la soledad, estoy un escalón mas arriba que cualquier hombre"

"Hablemos mal de los hombres!!"

"Tengo una mirada sagaz de la realidad..por eso soy re piola!!"

Yo se que es muy antipático escribir sobre esto..pero basta con ver estos blogs, para enterarse de lo que me quejo y en todo caso unir con flechitas los ítems anteriores.

http://licenciosos.blogspot.com/ (Pasen y vean a un gordito loser, que tiene el nivel intelectual de Eduardo de la puente, y busca la poesía mersa a cada instante, para que las minas digan "AHHhh es un amor me lo como todo")

http://florescomoyo.blogspot.com/ (Acá encuentran a una solterona aburrida, que se cree super especial, frente a sus amigos imaginarios de Blogspot que le dejan comentarios de aliento)

http://lilyanuratis.blogspot.com/(A esta mina no la entiendo, no escribe nada coherente, solo un rejunte de frasesitas vacias digno de un tema de los Redondos y lo adorna con fotos, que al parecer serian geniales, lo que me llama la atención es que al costado tiene registrados sus derechos de autor...Para loca quien te va robar lo que subis? tan grosa sos?).

Bueno y varios mas, porque deje de lado a las anorexicas, y a los futuros anfitriones de la feria del libro, que siguen esperanzados de que alguien va a leer lo que escriben y los va a publicar, haciéndoles contratos grosísimos con editoriales.

No me enojo con la gente que me firma a mí, porque en relaidad les agradezco que opinen sobre algo que pueda llegar a pensar, solo me joden esos que firman algo sin importarle 3 carajos lo que uno dice..(es decir si no te intereza o te aburre, que es lo mas probable, lo mejor es no decir nada, y no escribir una pavada para parecer simpatico).

Un consejo, deberían oír a Walter "Alpargata" Wilson, son puro disfrute sus historias.

Buche prodigioso

2009-02-17T18:08:00.007-02:00

Los colibríes machos en épocas de apareamiento liberan una encarnecida lucha en afán de hacerse con una de las codiciadas hembras, que escasean en las concurridas bandadas que sobrevuelan los coloridos ligustros, del pabellón de quemados del hospital alemán. Esta batalla por lograr la atención de la amante en cuestión, se produce por medio de una caballerosa puja, que alzará al más apto de los machos, con el placentero derecho de fecundar, conservando su estirpe.
La elección por parte de las hembras se inclina hacia el pajarillo que posee el mayor buche, producto del mejor desempeño a la hora de libar el néctar de las flores colgantes, de estas enredaderas que envuelven los paredones, en unos de los patios interiores de aquel recinto hospitalario.
Es así como los machos se esfuerzan por vaciar el contenido resguardado entre esos pétalos amarillentos, anaranjados y violáceos, que se esconden en las alturas, para hacer más trabajoso su fragante aleteo, por el que elevan su pequeño cuerpecito, que gotita a gotita, va creciendo hasta regodearlo en esa esfera suspendida en el aire. Esa esfera regordeta irá describiendo una escueta orbita lunar, que lo llevara desde una lila que asoma de la mitad de la pared, a un crisantemo a la orilla de una arcada, ya vacío por otro competidor que le ganó de mano.
Muchos colibríes se desesperan por llenar su buche del preciado néctar, sin reparar en el peligro que conlleva alzar su cuerpo, cada vez mas pesado, hasta los inalcanzables brotes de las cumbres, donde los capullos vírgenes, todavía no han sido alcanzados por los sedientos picos, de los demás competidores. Allí sus eufóricos aleteos van cediendo con el cansancio. Sin embargo en su desesperado fin, de conquistar a su hembra que aguarda cautelosa por los buches más radiantes, el colibrí agotado, con sus alas acalambradas, en muchas ocasiones rompe su hegemonía de satélite suspendido, para caer sin escala alguna, de lleno sobre las acanaladas baldosas del patio. Otros menos afortunados, sufren colapsos cardiacos, tras la agitación de su diminuto corazón que se ve sobrepasado por el ritmo de un vuelo estrafalario.
Son pocos los machos colibríes que logran el título que la hembrea exige para aparearse.
Desde el banco de este jardín central, un chico con su cuaderno azul, escribe sobre la guerra desatada por estos amantes alados, que luchan frente a él. Allá más adelante, donde está el verde paredón del ligustro, que explota de primavera.
Y él escribe sobre aquello, porque es otra forma de llenar de belleza a sus hojas de cuaderno, que nadie lee. Y que importa si no se rompe el cerrojo de estas palabras, escondidas tras el cartón azul de la tapa, porque esta belleza seguirá creciendo en su interior, engordado aun más su buche de deseos mudos e inertes.
Sigue escribiendo sobre el amor de los colibríes, y su belleza escondida ya es tan grande, que resquebraja la piel de ese buche que acalla tantas palabras prisioneras de su cuaderno.
Palabras destinadas a morir sin experimentar la humedad de una voz que se digne a leerlas.
Y así llega el mediodía, y la resquebrajada piel, ya no puede contener el crecimiento de semejante belleza, y se agrieta hasta el punto en que empieza a sangrar.
Ya es hora de cambiar los vendajes...

Lo que a mí me importa a vos te da igual

2009-02-15T19:14:00.005-02:00

Una esponja sumamente escurrida tiene fascinación por las coloridas maderas de un tobogán, que marcado por las suelas de pequeños pies a lo largo de su trayectoria deslizante de pinotea, es otro de los monstruos que equipa las instalaciones de otra de las tantas plazas de Buenos Aires.
Fue un lunes donde empleados de la municipalidad fueron a limpiar una plaza de Mataderos que queda en Av. Alberdi y Lisandro de la Torre.
La esponja quedó olvidada en unos de los pastizales cercanos a los juegos del arenero. Olvidada o arrojada a adrede por uno de los limpiadores que acababa con su labor de quitarle la mugre a los caballos de la calesita. Ese día lo vio por vez primera a él, con toda la señoría imponente de genuino tobogán, que se para orgulloso de cara al sol de media tarde. En realidad lo primero que vio fue su sombra que lo privaba de recibir el calor de esos rayos lumínicos que enervaban a las verdes hebras de ese tramo de la plaza, hasta incinerarlas en su propia clorofila. Allí reposaba solitaria, sucia, sin su forma original de ovalo amarillento, y demasiado mareada, ya que hace rato venía destilando la pestilencia del Blem, que vendría a funcionar de estupefaciente para su pequeña condición femenina, de tan burbujeante y suave torso desnudo, humedecido, castigado...
Esta adamantina esponja se durmió pensando en la idea de que alguien tarde o temprano, se encargaría de limpiar las maderas del tobogán por el que los niños se deslizan diariamente; ya que sería a ella a quien se buscaría para alcanzar tal cometido. Y dicho y hecho, fue así como ocurrió. A la tardecita los empleados municipales retomaron sus tareas, y esta desalineada dama pudo darse a conocer frente a ese enorme gigante de cuerpo de madera y férrico esqueleto, que se mantenía inclaudicable ante las inclemencias del viento, la lluvia o la humedad que tanto deterioraban a sus firmes hierros pintados, que han de resistir al indefectible y llamativo color anaranjado del óxido. Este enorme coloso, para la menospreciada esponja, es inquebrantable frente al peso de sus visitantes, que son de mostrar un gran descuido con el material de sus aventuras lúdicas, con el afán de lograr la mísera atención de sus madres que aprovechan el tiempo de su vigilancia para ojear revistas de peluquería, sentadas en los bancos.
Durante la tarea, por la cual su suave cuerpo enjabonado liberaba de suciedad al gigante, se producía un cercano vínculo, donde la atracción de esta dama de limpieza era irrefrenable, sin embargo las maderas que de a poco iban adquiriendo aquel olvidado brillo del pulido, se mantenían indiferentes. Y no podía ser de otra manera, ellas estaban acostumbradas a que la escasa estadía de los visitantes usurpadores de su fisonomía, sea efímera. El paso ajeno de juguetones niños, dura contados segundos, debido a su ya conocido largo, resbalante, y declinado físico.
En cambio en la esponja se da el caso inverso, en ella tenemos una pequeña cárcel de todos aquellos retazos de circunstancias vividas. En donde descansan incontables sensaciones de viejos olores, manchas, gustos o colores de distintas suciedades. En ella las huellas del pasado son parte de su cuerpo presente, dado que el paso del tiempo es el causante de su actual aspecto.
Quizás el coloso al sentir como el agua perfumada con detergentes recorre su cuerpo, también intuya esa atracción por parte de ella. Sin embargo la pendiente característica de sus vigas, se ocuparan de escurrir el producto de lavado, hasta que el sol de la tarde termine por abolir su humedecida condición, propinada por las caricias esponjosas de aquella olvidada huésped. Esponjosa huésped que guardará por siempre en su piel las astillas que se le clavaron hiriéndola, sin que pueda quejarse siquiera, porque como es sabido, las esponjas no tienen boca para poder decir sus penas. Así que por siempre conservará para sí el montón de astillas, junto a ese olor de la pinotea.

Una buena noticia

2009-02-13T18:28:00.008-02:00

Aquel hombre aguardaba muy sereno la llegada del 80, apoyado contra el cartel de la parada, sin ninguna compañía.
Bastante aburrido arrojó una moneda al suelo y salió “Seca”, la levantó y repitió el mismo procedimiento para enterarse que nuevamente saldría “Seca”. Para su asombro después de realizar varias pruebas, se vio casi resignado al ver solo una cara de su moneda. Cuando su pericia llevaba un número que superaba las 10 repeticiones, obtuvo la ansiada “cara”.
El viaje en el 80 fue más que agradable para él, se sentó del lado de la ventanilla y jamás borró la sonrisa de su rostro.

"El hombre cara de Berenjena es una de mis obras de naturaleza muerta mejor logradas"

Dualidad

2009-02-11T17:48:00.003-02:00

A veces siento la necesidad de ser un canalla, de caminar cabizbajo evitando el saludo, hasta esconderme de forma inútil, tras la espesa barba de hace varios días, para no dignarme a cambiar aunque sea la mirada con los otros. Casi sin darme cuenta decido actuar de manera vil, mostrarme parco y descontento por cualquier cosa, o buscar la mejor forma de lastimar a quien distinga débil sobre mí.
Al desvalido que me rodea, desnudando sus carencias ante los ojos de los que vamos hacia el trabajo, verlo atormentado y reírme por lo bajo. Disfrutar como espectador de un cuadro circense, de quienes han de humillarse, de esos que se rebajan ante la mano del señor feudal.
Encuentro una mísera cuota de justicia en ser un canalla, cobrándome las desdichas de esta vida puerca que me ha tocado, siendo del mismo modo que aquellos que me castigaron.
Hoy fui caminando hasta la parada del colectivo a la primera hora de la mañana. Siempre siento un poco de frío a esa hora, como si el aire fuera renovándose, levemente humedecido para lamer los pelos de mis brazos descubiertos, luego de la camisa sin mangas. Imagino que a esa sorda ventisca, virgen de todas las narices de la ciudad, vos también la podes sentir, porque a esta hora ya te habrás levantado, e irás rumbo a tu trabajo del mismo modo en que yo lo hago.
Hay una chica delante de mí y me mira disimuladamente mientras busca algo en su cartera, me di cuenta por más que siguiera firme a mi postura de mantenerme cabizbajo, y apoyado contra la pared de un estudio jurídico que todavía está cerrado. Me apoyé contra los ladrillos del frente porque tenía bastante sueño.
Anoche dormí poco y mal. Me había costado bastante levantarme y caminar ese par de cuadras. Por un momento supuse que vos también sentías el mismo sueño que yo, y que de seguro reposabas contra la pared de valla a saber que otro local, de algún barrio lejano al mío. Quizás busques el acortado sosiego, descansando la cabeza contra la persiana de una tintorería o el tapial de un abandonado vivero, no lo podría saber nunca, por más que intuyera tú cansancio igual al mío, mientras el sol empezaba a entibiarme los brazos.
Anoche no dormí en casa. Al comienzo de la semana, como viene repitiéndose hace más de un mes, me quedo en la casa de Laura y de ahí salgo para la oficina. Me nombra, y me saluda con un beso, para despedirme. Lo recibo con la sequedad que trae el agrio sabor de los labios con los límites de la almohada.
Es extraño porque estoy seguro que vos también esperas el colectivo en otro barrio, delante de cualquier otro negocio, e incluso te veo partir con la misma amargura, luego de recibir un beso casi tan agrio, como el que Laura me dio cuando huí de su lecho.
Antes de ceder al cansancio alimentado por esa alargada espera matutina, escuché el chillido metálico de la cortina del estudio donde reposaba tranquilo, pensando en todas estas cosas. Pareciera que el estruendoso ruido del rodar de sus oxidados engranes, viniera a traerme de lleno a la realidad, aunque algún retazo de los vaticinios invasores de mi imaginario, se aferrara con las últimas fuerzas que le quedaban, a mi doblegado subconsciente. Mientras el local donde me apoyaba hace un rato, se iba poblando de luz, descubriendo los últimos recovecos entre los archiveros que se veían desde la calle, sentí tristeza. La tristeza del ciego que sueña su belleza, pero no tuve tiempo de saber si vos también la sentías…
Ya la chica de la cartera había parado el colectivo, y yo estaba agarrándome del pasamano de la puerta.

Y hoy que vivo enloquecido porque no te olvidé

2009-02-10T18:12:00.008-02:00

G7(b9) - Em(add9) - A7(b13) que son todos esos tonos?
Por qué Spinetta siempre usa tantos tonos raros en sus canciones…?
Y porque es Spinetta!!!, sino andaría cantando “No te preocupes paloma, ya no hay pájaros en el nido”, para que varias adolescentes de 14 años con el mismo relleno de almohadón en el marote, lloren como estúpidas.
Ayer agarre la otra guitarra, la criolla, ya cansado del sonido a lata de la otra, que tengo más a mano.. Esta guitarra siempre la uso cuando me vuelven las ganas por el tango..Ganas que hace rato se fueron lejos, por no decir que siguen colgadas en el ropero, parafraseando la actitud llorona de mi noche triste. Eso es lo que me aleja del tango, la postura de hombre victimizado, llorando por una mina. Me hincha las pelotas y me hace odiar a Cadicamo. Pero de golpe, me acordé de gricel, que medianamente lo se tocar, pero como el tango que es, y no como la versión del flaco.
Me acuerdo que hace unos meses fue de invitado a volver rock, y le hablaban de temas que había grabado en determinada época, y de golpe canto Gricel..Acompañado solo por su guitarra…
Estaba tirado en el sillón y me abrió el pecho en dos escuchar algo tan lindo. Este tipo es un generador de belleza, con su voz delicada y finita, con ese humor, y sus extrañas dudas existencialistas.
Pensar que me acerqué a su música en joda… Me cansaba que las letras de sus canciones no se entendieran, y parodiándolo armé la canción del “hombre celeste”, la cual tenia como finalidad hablar de algo que no se supiera bien que es, pero que rozara en todo momento el lenguaje poético. Todo en joda..
Mas tarde inventé una historia para ese hombre, que le diera un sentido, sentido lineal sobre el enamoramiento, pero eso es otro tema.
La cosa es que a mi la lluvia no me inspira y me hace escribir esta boludez…
“A mi la lluvia no me inspira” yo no sé que lo llevó a creer a Antonito birabent que esa frase era genial como para hacer una canción, tal vez era fruto de otra parodia desconocida, valla a saber a que otro músico queél admira en las sombras.
La cuestión es que agradezco al genio de Spinetta, dueño de una extraña alquimia, que transforma en belleza, todo aquello a lo que toca.

El viaje del Hombre celeste

2009-02-08T13:14:00.005-02:00

El hombre celeste, se divierte hundido en las profundidades de su frío manto. En su éxtasis logra espejar de manera incondicional a su eterno e indiferente amante milenario.
A medida que se sumerge va poblando de sombras a todo su alrededor, y en su constante viaje submarino, las penumbras se tornan amenazantes, y la certeza de soledad es más que evidente.
El hombre celeste baja la temperatura de su cuerpo, y el mar calma su braveza, de éste modo el oleaje decrece, y amengua las caricias diarias que esperan ansiosas las rocas y la arena de la costa. Es así que durante ese viaje a las profundidades, ese hombre dueño del mar logra ensuciar con el tinte del olvido, a los recuerdos de su amor no correspondido, que se mantiene impávido en la inconmensurable franja azul, que envuelve al globo, y libera a las aves en un vuelo resplandeciente.
Sin notarlo, la arena en la playa atraviesa la misma suerte que aquel hombre olvidadizo, y durante esa ausencia plasmada en la irreverencia de sus olas, la arena vuelva sonreír y reverbera en un dorado triunfal. En ese instante ha borrado de su existencia el penar que produce el adamantino toque del hombre celeste, que enamorado del cielo no alcanza a intuir la pasión de cada uno de sus amarillos gránulos.

Más basura que llaman arte

2009-02-07T13:58:00.003-02:00

Son tan lindos mis dibujos!

No quiero decir que estoy en contra de la gente que hace historietas, pero de ahi a creer que eso es un arte...

Hay montones de personas que leen Batman, y dicen que la historia es una obra maestra"dejemonos de joder!", igual por ellos no me preocupo, porque son solo Nerds, timidos, gorditos y aburridos, a los que ninguna mina les da bola.

A mi me jode muchisimo Liniers, que se cree un genio y es un terrible pelotudo.

Un tipo que hace historietas y escribe cosas que me hacen reir muchisimo, es un tal Podeti, que escribe para Clarin.

Como diria catalina drugui es mi recomendado de la semana.

4 estrellitas

Temprano

2009-02-06T18:16:00.002-02:00

Las manos heladas, el olor a transpiración, los labios resecos y la mirada cansada. Otra vez el espejo, la ropa en el piso, el café con leche y el diario de la mañana en la cocina.
A veces pienso que lo hiciste tan bien, que todos nosotros te creímos al pie de la letra. Por lo menos yo compré tu idea más mentada. Creo que ahora ya no sos igual, pero que importa que no vuelvas a inventarte, jugás actuando a ser el que nos vendiste, y no podes equivocarte jamás, porque todos aceptamos felices tu papel.
¿No existirá nada nuevo en el fondo del bolso, que cuelga de tu brazo?
Será cierto entonces que te tocó ser como te conocimos aquella vez, y de ahí en más te has esforzado por mantenerte fiel a un perdido imaginario. Esa imagen que sigue vigente en todos nosotros. Y como no iría a ser de ese modo, si lo haces tan bien, que es imposible hacerte algún reproche, luego de todos estos años…
Una y otra vez, actuando el mismo papel, mejorándolo en sus matices, histrionismos, en la acentuación de sus voces o silencios, sos tan perfecto que no me canso de admirarte, y cometo, sin darme cuenta, el mismo error cada mañana. Contemplarte durante esos minutos consigue retrasarme, pero ya no ha de importarme. Nunca he sido puntal.
Por eso cerrás el botiquín, te vestís un poco apurado, y otras vez el café con leche y el diario de la mañana esperándote sobre la mesa de la cocina.

La mañana es asi...

2009-02-04T18:21:00.003-02:00

Hoy empezaron las vacaciones, me di cuenta recién arriba del bondi esta mañana, yendo al laburo. Me es fácil conseguir asiento cuando están todos ocupados, me basta con quedarme parado un ratito al lado de un pendejo, que seguramente a las 4 cuadras se va a levantar, para bajarse delante de la escuela Nº 6, que está enfrente del club Bomberos Voluntarios. Cuando es temprano todo es más tranquilo, la gente es amable y hasta me gusta desearle siempre los buenos días al chofer cuando subo, y como debe ser son retribuidos de igual forma de su parte, porque como bien dije antes, las personas son más amables a esa hora. No es lo mismo decirlo a las seis de la tarde entre bocinazos y semáforos en rojo, que ahí cuando la discreta oscuridad va abriéndole paso a las voces pausadas de los informativos radiales, a los olores de panadería, al sueño de un gato apoyado en un tapial y al ruido de las persianas metálicas que descubren las humildes serigrafías en las vitrinas de los negocios.
El destierro adolescente de los asientos del bondi, vino severo a notificar, el fin de su actividad escolar, por estas dos semanas. Y que se le va a hacer… A menos que adiestre mi intuición de distinguir los primeros asientos a desocuparse, no va a quedar otra que resignarse a viajar colgado del pasamano hasta bajarme en la próxima parada en mí itinerario matutino, donde ya con las luces de los postes apagándose y las veredas manguereadas por los porteros de los edificios, espero la llegada del 113.
Hace unas semanas estando en ese mismo lugar a igual hora, me pareció verla bajar de un auto sobre Av. San Martín, cruzó corriendo y se tomó el colectivo que va para Ramos. No la pude ver bien, porque justo el semáforo abrió y los autos que avanzaban me la taparon, ni siquiera sé por qué vino a mí mente que podía llegar a ser ella, la vi de espaldas solamente, pero diría que su forma de caminar la delataba. De cualquier manera no entiendo porque su figura por ese pequeño instante se instaló de vuelta en mi cabeza, si yo nada más pensaba en el reloj, en las fotos de las revistas del puestito de diarios, o en comparar al viento que sufría ahí parado, con otros vientos de mis lejanas épocas escolares, que según parece eran mucho más fríos.
Me disgustó un poco que me invadiera en ese entonces. Reconozco que la mañana me tiene acostumbrado a la total carencia de emociones, y debe ser por eso que cualquier cambio me llama la atención. De otra forma ni me hubiese dado cuenta de que hoy no había ningún chico sentado arriba del bondi.
-La mañana es así!. Salís de tu casa caminas hasta la otra esquina y de seguro ahí va estar antes que vos la chica de la campera con puños de piel, con la capucha puesta. Un minuto después va a llegar la colorada que tiene la cara redonda parecida al príncipe de Holanda, para luego subirnos los tres al mismo colectivo, sin cambiar nunca una mirada siquiera, a pesar de conocernos hace meses. Una vez en el viaje en la tercer parada subirá el personal trainer, como suelo decirle por debajo, con el pelo corto peinado con gel y su costoso equipo de gimnasia. Ya bordeando la plaza, la rubia con sus jeans apretados, marcándole la cola, saca boleto de $1,40, y una mujer de unos cincuenta y pico que recién sube, saluda a otra que casi siempre viene sentada delante de todo, al lado de la máquina; mientras en el fondo otra de anteojos, que se mantiene ajena a todo su alrededor, lee y subraya hojas de curriculums, apoyándolas en el portafolio que descansa sobre sus piernas. Así es la mañana, por lo menos la mía, y la de mis acompañantes de viaje, de los que sospecho que también la viven igual.
La otra vez aquella que cruzó la calle apurada por el semáforo casi como una sombra, vino a anunciarme nuevamente la presencia de ella. Como un atisbo premonitorio, a lo que me tocó vivir hoy en el 113.
Hoy subió. Sí , hoy subió!!, yo venía parado en el fondo, la vi y era ella. Pero no me importó demasiado. Quizás porque no era, se parecía un poco nada más. De entrada me di cuenta que era otra, con otro nombre y otra voz seguramente, pero aun así me dije a mi mismo que era ella de vuelta, por más que estuviese conciente de que no. Llevaba el mismo abrigo antiguo. Era una especie de Cardigan gastado y rojo, ajustado con un cinto liviano, igual al que solía usar, y le describía mejor su cintura, que casualmente coincidía con la de ella. Lo cual me resultó rarísimo, porque no es una prenda de moda, es inusual que la vistan hoy en día. Por obstinación del azar, desde el fondo del pasaje, podía confirmar como coincidía su manera de contestarle con una leve sonrisa, al gordo que le sacó el boleto y le charlaba de cerca a su boca, mientras me daba la espalda, que también guardaba una íntima semejanza con la de ella, sobretodo por la forma en la que veía caerle por encima, la ondulación de su pelo rubio y descuidado. Tendrían las dos la misma altura, pero aunque nutría con cada uno de los detalles que le descubría, su tenaz parecido, era en vano pensar que se tratara de ella. Hasta traté de jugar un poco en el momento que la vi atravesar la puerta. Desde la distancia que nos separaba, buscaba mirarla con un solo ojo, tapándome el izquierdo por ejemplo, y levantando una mano, para cubrir una parte de su cara, la de su nariz criminal, asesina de mi ensueño. La nariz era lo único que legitimaba la diferencia con la personalidad que tanto habría de anhelar. Era demasiado grande. Por eso es que decidí seccionarle levemente su rostro con la ayuda de dos dedos frente a mi ojo derecho, que era el que permanecía abierto. Así que por el espacio que tardó el gordo que la acompañaba, en meter las monedas en la maquina, jugué al feliz engaño.
El resto del viaje, me dio la espalda, lo que me daba de vuelta un leve indicio de que podía llegar a ser ella para mí, otro ratito más. Apenas cruzamos el puente de la General Paz, los dos se bajaron, y de manera desesperada me fui contra una de las ventanillas, para mirarla por última vez, y verla integra reluciendo su enorme nariz y darme cuenta de que por fin se trataba de otra.

Era el mes de Julio creo...

La Existencia del Hombre Celeste

2009-02-02T18:29:00.004-02:00

Estaba recostado en la arena de la playa, cuando veía hundirse en el mar la incandescente gema del ámbar que encendía el cielo, el amor imposible de aquel hombre dueño del mar.
El mar se hizo inmenso, por el solo placer que significaba reflejar ese espacio celeste, gris, a veces dorado, y hoy en un furioso carmín, ámbito que encarceló a todas las aves. El mismo que roba pequeñas porciones de su agua salada, para que ella dance espumosa en el aire, teniendo cortos amoríos, que mueren con el llanto de estruendosas tormentas.
Es así que esa pasión desatada en los cielos, se ha repetido por la suma infinita de los días, que han dado vida al mundo. Su fruto ha enamorado al hombre celeste, que espera ansioso la decisión de su amante incondicional, por robarle ese pequeño tramo de su esencia, para devolverlo a sus profundidades cuando da por satisfecho su deseo amatorio.
El hombre celeste se ha acostumbrado a vivir condenado a esa espera atroz, y se distrae tallando las piedras de las costas, derribando pequeños cangrejos, en sus cortas excursiones por las orillas del mar, haciendo cosquillas en las panzas de enormes manatíes, y acariciando la arena de la playa.
La arena sin querer, se ha enamorado de aquel hombre, acostumbrada a recibir su toque adamantino, tras el repiquetear constante de sus olas, logrando enternecerla durante cada crepúsculo. Sin darse cuenta el hombre celeste es también culpable de ocasionar la misma desdicha que él sufre.
Y yo sigo sentado en los medanos, cuando el sol está por apagarse debajo de esa inmensa línea horizontal, que vincula a aquellos dos amantes arcaicos. Tomo un puñado de la arena, que subsiste con el peso del engaño, y de forma inmediata se desliza por los huecos de entre mis dedos, para caer de nuevo en la playa. Allí espera ansiosa la caricia del hombre celeste, que permanece impávido reflejando en el cristal, al hermoso cielo en su total esplendor.

Cajita musical

2009-01-31T15:21:00.003-02:00

Había una vez un señor muy solitario, el cual supo querer y ha querido mucho.
Todo lo que quiso lo guardó con sumo cuidado en una cajita musical de color negro, que tocaba la serenata de Shubert cuando se abría su tapa de caoba, labrada en dibujos de furiosos dragones chinos.
Allí dentro estaba lo más importante de su vida, seguro y ajeno de cualquier mano descuidada que viniera a arruinarle su tesoro.
Todo permanecía intacto e inmutable.
De vez en cuando ese hombre abría el pequeño cofre para ojear de vuelta aquel día de lluvia, en el que regresó del colegio agarrado a la mano de su mamá; la noche que cerró los ojos al mismo tiempo que Caty para darle un beso, o ese verano que junto a sus primos salieron corriendo por el pasillo que daba al gallinero, tras romper el ventanal de casa de tía Estela. Todo se encontraba bien seguro ahí adentro.

Una vez terminado su ritual evocatorio, el señor cerraba la caja para guardarla en el mismo sitio, y dejaba de sonreír como tonto para recuperar su gesto costumbrista y parsimonioso.
En una ocasión, luego de haber repasado de manera visual, sus fantasías y vivencias, encendió uno de sus oscuros habanos y se sentó en el balcón como solía hacer las tardes soleadas. Él ya no sintió más alegría ni tristeza, porque ya nada quería. Todo aquello estaba bien resguardado una vez más.
Sin embargo ocurrió algo que lo salvó. Preso de un profundo sueño que se fue apoderando lentamente de su cuerpo, hasta acometerlo sobre su clásico y mullido sillón colonial, al tiempo que el cigarro se consumía entre sus dedos.
Fue solo cuestión de minutos. Las últimas expiraciones de esa apaciguada ignición alcanzaron la piel del sosegado hombre, que despertó en un ardiente grito de dolor.
Sin darse cuenta es libre nuevamente, ha vuelto a sentir.

FIN.

Que foto tan , pero tan espontanea, no?

Pero que Macanudo Che!!

2009-01-30T16:46:00.002-02:00

Desde cuando la gente que hace caricaturas es artista?

AHAH debe ser desde que los freaks que usan boina, bolso cruzado, abrigos de color marron, y nunca tienen más de $15 en el bolsillo, llegaron a Buenos Aires.

Quizás por eso todos los que admiran a liniers me parecen unos forros.

De la noche y el cigarrillo

2009-01-28T17:50:00.001-02:00

Recostado con los ojos bien abiertos miraba el techo y se enrulaba con los dedos un mechón de su cabeza, mientras tarareaba una tonta canción de Calamaro, que sonaba de fondo muy bajito. El día había vencido, y los destellos de su cruel triunfo se abalanzaban por entremedio de las claras cortinas del cuarto, trayendo con su luz los detalles de una olvidada realidad.
La fumadora, que reposaba a su lado; preguntó: “En que pensás?”.
-Estoy pensando en nada!- , le respondió…
Ante esa evasiva contestación, ambos dieron paso al silencio.
Él ha dicho siempre la verdad, aunque su respuesta haya sido lanzada de manera inconsciente. Esa mañana sintió una inconmensurable sensación desconocida que se extendía sin límite alguno por su interior. Sentimiento extraño, inmenso, imposible de abarcar en cualquier espacio, de no ser infinito.
Sintió por primera vez el significado de “La nada” y alcanzó a distinguirla por una característica ineludible, que se abrió paso entre la comisura de sus labios. Como no enterarse de aquel intenso y agrio sabor que se apoderaba de su aliento. Esa “Nada” tenía el gusto de la nicotina.

Viajar en Tren

2009-01-27T14:07:00.005-02:00

Siempre se viaja parado en el tren, y yo lo hago hasta cuando tengo lugar donde sentarme. Al viajar elijo ponerme al lado de la puerta y apoyar la cabeza contra el vidrio, de espaldas a la dirección que toma el vagón; de esta manera me toca mirar todo lo que va quedando atrás.
Muchas veces existen cosas que me llaman la atención en el recorrido, cosas que el avatar de la maquina abandona; entonces para poder seguir mirándolas debo despegar mi cabeza de la ventanilla. De esta manera logro enfocar el punto que creí importante al costado del camino, antes de que muera en la lejanía que propicia el rugir de la bestial maquina, que devora todas nuestras visiones, en su avance arrasador. Separarme del cristal permite seguir mirando por más tiempo del que correspondería si no me moviera de la posición normal que adopto para emprender el viaje; a aquello que acapara mis sentidos durante ese efímero lapso. Esto suele repetirse a menudo en los comportamientos más mundanos de nuestros días.
Solemos apoyar nuestras cabezas en imaginarias ventanillas de vagones, que nos mantienen dentro de los confines de una realidad aparente y a la vez certera, de límites concientemente trazados. Esto funciona a modo de pilar dónde sostenemos los más intrínsecos paradigmas que nos movilizan en nuestros actos más primarios.
“Si hoy estamos a martes, mañana será miercoles”… (Es una verdad irrevocable). Somos parte de un orden preestablecido, en el que no esperamos nada nuevo, algo que quiebre con ese molde, y que de golpe aparezca un “viernes” donde no es debido, por dar un ejemplo malo.
Cuando surgen los imprevistos a medida que avanzamos por caminos inciertos, uno tiende a replantearse las fronteras que segmentamos dentro de los confines de ese mapa crónico, sostenido por dichos pilares.
Al salirse de esos límites uno queda a merced de lo desconocido que impera en esa aparente realidad. Allí existen los mencionados imprevistos que motivan a soltarnos de la mano indulgente que nos provee la seguridad y conocimiento, de una trama irrevocable; como la de los rieles que mantienen preso a una maquina de nuevos y desconocidos horizontes.
Viajar en subte es menos problemático y no da lugar a planteamientos de una suma de insatisfacciones diarias, como las que surgen en los viajes a través de una ciudad desnuda ante los ojos. En el subte siempre espero la llegada de la próxima estación, ya que no hay nada que altere el espectro de mi visión durante su recorrido bañado en penumbras, donde ya no existen más los días ni las noches. La única preocupación es la estación venidera, y lo que abandonamos tras su paso, es parte de una total intrascendencia.
Esto no viene al caso, porque viajo poco en subte, quizás por el hecho de estar en contra su política poética suburbana.

HUMOR...(Humor es otra cosa)

2009-01-26T18:51:00.007-02:00

Esta saga de historietas de mi gloriosa autoría son el homenaje al humor recontra pelotudo de Liniers, y a toda la manga de forros que lo admiran por sus historietas estupidas y aburridas.

Legitimación de la espera

2009-01-24T17:18:00.005-02:00

Me contabas que no te interesaba dedicarte al violín, que era simplemente una forma de distracción, un hobby como el de cualquier otra persona común y corriente, con la que te podes cruzar sin que te llame jamás la atención. Estudiabas Derecho y querías ser jueza. Me sorprendió porque me resultabas más chica de lo que eras, te daba no más de 18 años. Igual como máximo llegarías a los 20 (Al final, no estaba tan desacertado). Te empecé a hablar solo por mera formalidad, escapándole al ámbito de revistas y silencio, de las salas de espera.
No sé para qué te hice reír, si nuestro momento fue solo para matar el tiempo, y no como para beber del mismo antidoto que extermina al otro como extraño. No lo sé, no lo pude medir…
-Ahora me llaman tengo que entrar, un beso y que te valla bien.-

Ya dándote la espalda, escucho: “Yo soy Florencia”, y te quedas mirándome un ratito más. Otra vez volví a fallar!
Me di vuelta.

Belleza escurrida

2009-01-22T18:25:00.002-02:00

Es el efímero goce de esos sueños que vienen con la mañana, y te pegan a la almohada. Vienen a engendrarte la necesidad de saborear cada imagen que se irá sucediendo, en esta suerte de cinemascope que enmienda los retazos de situaciones irrisorias en colores sepia, sobre un ámbito de sabanas y colchón.
Igual ya estas tan curtido, que sabes que mientras estés lavandote los dientes, frente al botiquín del baño, ya todo aquello dejará de interesarte.
Describirlo? Es inútil, soy incapaz de contarlo con detalles, simplemente lo he olvidado.

Esto fue una confesión nocturna a Alicia

2009-01-20T21:13:00.004-02:00

-Me gusta Fiona Apple

-Sí, me di cuenta, alta mina con onda.

-Alta drogadicta diría yo.

-Sí, también lo es.

-No creo que tenga mucha onda, debe ser muy enferma. Por empezar es una vegetariana extremista, tiene trastornos depresivos, la violaron de chica y odia a la gente. Es antisocial.

-Un montón de cosas negativas, che!

-Por eso, no creo que sea una mina copada y con onda, como vos decís. No creo que se prenda a tomar una cerveza en una plaza tampoco.

-A mi se me hace que sí, pero vos la conoces más seguro.

-No, yo no salí nunca con ella, tampoco tuve oportunidad de ofrecerle una cerveza para que tomemos juntos en la plaza.
Pasa mucha gente por la placita de Devoto pero a Fiona Apple jamás la vi. Por eso uno toma muchas cervezas y comparte el tiempo con mujeres equivocadas, solo porque Fiona Apple no es de andar por Devoto. Sino todo sería demasiado sencillo.

-Claro, es como tu amor imposible.

-Pongámoslo así: Quiero llamarla “Fiona” a la dueña de ese amor imposible, para tener aunque sea una mínima esperanza de su existencia, de conocer de ese amor por lo menos su nombre.

-Ves!! Ya hay mujeres que se interponen entre nosotros.

-Pero ella nunca pasa, entendes!!
Imagino que está cerca, que pega una vuelta por la calle Chivilcoy. Capaz la gente que corre alrededor de la plaza para no ser tan gorda, tratando de adelgazar un poco, me la tapa y no me la deja ver. Entonces me levanto y quizás las siga detrás, camine bien rápido, pero sin correr (Para no levantar sospecha), todo con tal de alcanzarla y ponerme a la par de ella. Pero en una de esas, justo el semáforo se pone en verde, ella cruce la calle y no la pueda seguir más, porque sino ya sería demasiado sospechosa mi actitud. Tal vez solo me quede con la imagen de su espalda, del pelo suelto y su cintura estrecha…
Sin haberla podido ver de frente, continuando con la incertidumbre de saber si era o no, la misma que acababa de irse, cruzando la calle delante de mí.

-Bueno, si es así de platónico lo acepto.

-Es muy entupido lo que acabo de contarte, no sé por qué entré a decirte todo esto.

-Jajaaj, Porque es tu fantasía

-Igual, esa sensación la suelo tener. (No soy de revelar mis actos psicóticos recurrentes a la gente,… perdóname) pero a veces trato de caminar mas rápido porque veo a alguien de espaldas y pienso "¿Será Fiona Apple?" y me desespero por acelerar el paso. Trato de pasarla, ponerme adelante para girar de manera disimulada y verla de frente. Pero jamás es ella, siempre es una más narigona, de ojos oscuros, u otra que usa flequillo recto...Pero nunca es Fiona.
No la puedo esperar. Se que está dando vueltas ahí afuera y que no viene, y que voy a ver montones de espaldas más a las que seguiré sus pasos, sabiendo que ninguna será la de ella.

Parodiemos al laberinto del Fauno

2009-01-18T21:11:00.003-02:00

Cuenta la leyenda que al sur de la frontera de la antigua ciudad de Caldea existía el cultivo de la alcachofa más sabrosa de todos los tiempos. Esta poseía el corazón más tierno que cualquier paladar pudiera imaginar. Así es como cientos de comensales en el pueblo, los más de sus días, soñaban con embeber a esa clara verdura esponjosa, dentro de sus platos cargados de aceite, sal y pimienta.
Sin embargo esa promesa de éxtasis de sabor nunca ha podido ser experimentada, ya que las voces de los lugareños se han encargado de recordar solamente, la infinidad de las ásperas y espinosas hojas que recubrían al manjar. Fue así como la gente creció con el miedo a la dureza de esa oscura corteza vegetal, olvidándose del placer que dormía en sus entrañas. Cada año, las cosechas de los habitantes de Ur, se terminaban pudriendo sin que nadie se animara a deshojar el verde y duro peligro que protegía a ese olvidado corazón.

En "el laberinto del fauno" se contaba una leyenda sobre una flor que crecia en la cima de una montaña, era lo mismo..Todo esto era por eso

Cafayate

2009-01-16T22:12:00.006-02:00

Cada vez se ven menos en los techos de los edificios de barrios como el mío a esas chimeneas alargadas con sus tapas cónicas en la cabeza, que las recubren como el sombrero de un mandarín. Debe ser por eso, que el aire en las casas de las personas que hoy en día deciden alquilar un departamento a estrenar, no se renueva. Viven respirando viejas expiraciones de sus narices y terminan aspirando a poco, o lo que es peor aspiran a lo viejo nada más.

Casa de Mataderos, en la calle Cafayate: Yo vivia ahi hace 18 años